Radio Web - Difusión Internacional Poesía Contemporánea

JUAN CARLOS RIVERA- ARGENTINA

2010-06-16T11:14:00.000-07:00

Obra del artista cubano Cundo Bermudez.

“Siempre he pensado que el poeta no es sólo el que habla,
sino también el que oye”.
Octavio Paz, en su discurso para recibir el Premio Nobel.

No he podido todavía enterrar a mis muertos
Han pasado varios años y sus cenizas se esparcen
Sin consuelo en distintos cementerios allá y acullá
Entre la tierra rojiza, arenosa y pegajosa de la isla,
Sus huesos descansan en páramos oscuros
donde no debieran estar
En lóbregos camposantos, al final del camino,
En criptas húmedas alquiladas por un año a un vecino
en moneda libremente convertible.
Sigo pensando en esa pequeña vasija donde
Pongo desde lejos algunas flores que se marchitan rápidamente,
Detengo la mirada en la vieja foto de mi madre recostada
contra la mata de mango
con su psoriasis visible en las rodillas,
O en la foto de mi padre con los ojos vidriosos por el alcohol.
Es lo único que puedo hacer desde este culo del mundo.
Recordarles en sus cumpleaños
y en ciertas tardes calurosas de aquel último aciago viaje en que corría
a comprar helados para paliar el tedio y el sol calcinante del mediodía.
El duelo no ocurre, no llega, no lo sé hacer…nadie me lo enseñó.
Aún les veo, sobre todo a ella... cabizbaja y cansada de soportar tanta distancia,
Se entregó a la muerte después de algunas esperas demasiado largas
Se cansó, no quiso seguir sentada en la escalera…
Dejó de ser la columna pétrea que lo sostenía todo,
Se durmió serena, sin ahogos, como un ángel
y no abrió nunca más sus ojos, se desmoronó apaciblemente
su corazón se quebró en mil añicos cual fina porcelana.
A la mañana lo fueron a recomponer sobre las sábanas blancas
Pero ya era demasiado tarde para una sobrevida
Una sonrisa plácida se enseñoreaba sobre su cara feliz.
Aun la veo con su falda blanca de rosas rojas y su pulóver negro
Y sus zapatos ballerina para las fiestas populares…
entre negros y negras henchidos de gozo, repletos de transpiración y dicha.
La veo asomarse al espejo del cuarto y peinar su cabello canoso y violáceo
Con la coqueta feminidad de una mujer deseada que se marchita
Con el modoso encanto de alguien que sabe que la suerte está echada
Que había que escoger entre la vega de tabaco o la ciudad
Entre la luz de un quinqué mortecino o la electricidad citadina
Pagada a altas cuotas de sacrificio.
No tuvo ni altares ni monumentos ni grandes joyas,
Sólo jornadas entre el fogón y la casa, entre el tedio y la mansedumbre.
Firme desafió el calendario y sorteó gritos e insultos paternos
Infidelidades y aquella malsana costumbre a la descalificación.
Con la inteligencia de alguien que nació para mejores tiempos
Que nunca llegaron más.
Quizás por eso serena y sin ahogos se cansó
no quiso seguir sentada en la escalera
Se puso – sin arrepentimientos- de espaldas al mundo
y nos dejó solos para siempre.

Buenos Aires, 4 de junio 2010.

Francisco Carrasco Iturriaga - Chile

2010-04-28T12:06:00.000-07:00

PALABRA

En el principio la nada
ambigua sosegada inquieta
sempiterna juguetona
nadaba en la nada de la nada

Detenido abismo sin respuesta
padecía su rutina el corazón

Íbamos
veníamos
bajábamos
subíamos
grave estruendo
incrustado en ecos indecisos
sin saber que estábamos ahí
tan cerca o distantes
de fuego aire trueno agua
polvo contundente inadvertido
diseño y exterminio de la roca
mirándonos la frente
o ignorando nuestro afán

Finalmente la palabra
oportuna fortuita misteriosa mágica
comunicativa se bajó de la burbuja

Moderando el horizonte
sopló en nuestros ojos sorprendidos
visiones fabulosas de otros mares
y volamos sin saber que no era un sueño
salvado de la nada con destreza
disparada por el don de la palabra

Francisco Jesús Muñoz Soler - España

2010-03-28T20:21:00.000-07:00

LLEGAR A ESE PUNTO DIFUSO

Los dioses saben lo venidero, los hombres lo acontecido,
y los sabios lo que se cierne.
FILÓSTRATO

Llegar a ese punto difuso donde poder
tomar distancia sobre uno mismo
observando al sustentador incardinado
transitando encrucijadas de meandros…
Ser receptor de las vibraciones de lo que se cierne.
Recibir el misterioso zumbido y trasladarlo
al depositario de mi inherente legado
para que cuide mis emociones y pasos
eligiendo el curso adecuado
para el devenir de mis futuros años.
Que al dejar mi incorpóreo estado
ya surcando el longevo camino deseado
la despensa de mi galera se colme
de los más nutritivos conocimientos
afluentes de gozo y tersura para mi espíritu.
En esos parajes de acontecimientos
hallar lo hermoso, lo noble, lo magnífico
saborearlo sin premura, tomándome mi tiempo,
y al llegar a puerto se elevasen las riquezas
que mi alma ansía sobre los silos de Ítaca.

ANCHO, PROFUNDO, DENSO, CORPÓREO

Ancho, profundo, denso, corpóreo,
unidad en sí mismo, forjador de territorio,
amazónico cobijo y transportador pródigo
del material del que se construyen los sueños.
Escenario de ensoñaciones de sofistas y Aguirres,
de curso lento, abrupto, demoledor, sereno
proveedor y fagocitador de imperios,
de enigmáticos dorados terrenales y eternos.
Unos transitan por ambiciosas arterias
impulsoras de deforestación y miserias
emporio del hoy de unos pocos
ciénaga pútrida de un mañana de todos
otros encuentran la llave del punto G de los diafragmas
espacio donde se cultivan etéreos placeres
esos que para gozarlos es necesario creer que existen,
sueños de bogadores de espacios con sentido y calmos.
Hallar el limo forjador de la abertura del punto enigmático
donde la cuajadura del alma transciende cercana
y sentirse humano genera el sentido mágico
de lo fugaz y lo eterno a la vez.

TRASLÚCIDO E INCOLORO ME HE VUELTO

Traslúcido e incoloro me he vuelto
quizás ya sea indoloro e insípido,
parece que ni vivo ni padezco
tumbos sobre mi mismo procuro.
Amalgama de colores desecho
sin razones ni valores ciertos
quizás la sinrazón desbroce
la inopia de mis días sin norte.
Trazar un arco y romper el empeño
cansino y ausente de riesgos,
quizás pase de Guatemala a guatepeor
pero sembraré mi erial de sueños.

SITIADO POR IMPERTURBABLE MUROS INVISIBLES

Esa necesidad de ser futuros
que llamamos vida.
DÁMASO ALONSO

Sitiado por imperturbables muros invisibles
inmunes al abrazador incendio
que da hervor al centro de mi mismo,
apenas rescoldo de un sordo bullicio
que roncamente exhalo de mis entrañas
imperceptible para los monstruos de mis mañanas,
apenas un desgarrador y miserable vaho
que forma condensadas figuras extrañas
en la transparente tiniebla de mis pasos,
esos que no cesan con bastones de palabras
de apoyarme e hendir las oscuras luces
que aísla el incesable sentir de mis voces,
esas que quieren encaminarme entre feroces
y desgraciadas criaturas contemporáneas
deudoras de estériles angustias,
frenéticamente ordenar mis limitaciones
y en campo abierto indagar lo inexplicable
caminando, buscando ser futuro.

Cantos del Bicentenario - Karina García Albadiz

2010-02-23T19:27:00.000-08:00

Zumba la gente en este palacio colectivo antes que llueva
Abriendo la tarde se piensa en la patria ¿Dónde está la patria en un país como éste?
En la comida que es un tema, los desfiles ante los monumentos nacionales
El recuerdo de un soldado que acompaña a la virgen de las vírgenes
Sólo se ve un puñado de héroes que fueron elegidos para recibir formación europea
Hoy nos dice una canción paradojalmente española que el maestro poco nos enseñó
himnos banderas escudos
Una patria como cuerpo que adoptamos y nos adopta
Donde la Violeta y Víctor son irremediablemente suicida y mártir
en este anochecer de lecturas
Patria en las monedas para dos bolsitas de té y el pan no puede faltar
Ante tanta construcción del estado y ese llamado a la unidad nacional
me vuelvo con un enorme producto cultural ni siquiera recepcionado
Nuestros pensadores no valorados, nuestra experiencia
En cuanto resultado todo va y el proceso sencillamente dejado de lado
Se apostó a ganador, nunca antes estuvimos tan alejados de los demás
El jaguar de Latinoamérica recorre el imaginario y no escucha
En 1910 el Parlamento dispuso de 5 millones para celebrar el Centenario
Cuánto dispondrá el Gobierno hoy? El mismo banquete de la Oligarquía
Para demostrar que Chile estaba a la altura de Europa
Antes el Museo de Bellas Artes, ahora el Museo de la Memoria
La misma Dictadura de la Luz para la ciudad ilustrada
El mismo intelectual sintiendo nostalgia de los putos franceses
Sólo cambiaron a Foacault por Badiou
Sepan los que parecen más reservados los que tratan de ser más ecuánimes
Aquellos nos acusarán de sectarios, de ultrones mientras la traición reina a todas luces
Pero que quieren venimos de la otra ciudad del cerro arriba, del puerto lupanar
Del zanjón o conventillo, cité del plan, entonces ante el dogmático “no creo en la lucha de clases”, recordaremos que esa es nuestra clase, la de origen
Que muy pocos han nacido en cuna de oro lo que pasa es que muchos mienten
y ocultan…..
Danzan las coordenadas previas en la que se crece: país familia sociedad
no dejan de explicar los componentes fundamentales de una vida
nuestra tarea artística e intelectual
Los profesionales aunque opinen políticamente lo contrario avalan en la práctica
La educación y medicina privada, esa casa propia construida según propio gusto
Ese automóvil particular o esa fiesta de matrimonio a 24 cuotas
Consumo del más refinado como sea posible y de fondo: la más pura Indiferencia Social
Los partidos políticos son Agencias de Empleo
La gente se viste demasiado bien en Chile, habrá que empezar a vestirse mal
Esto de preocuparse por la maldita presentación, de cambiar el auto todos los años
De pedir comida a plazo en el supermercado a tres o cuatro cuotas precio contado
Bebo mientras se pide la renuncia de los presidentes de partido
Resulta que la responsabilidad ahora es la mala elección del candidato
De los nulos, de los que no se inscribieron, sólo detalles:
68% de los chilenos no tienen un contrato laboral permanente, sino precarista
68% gana menos de $ 180.000 mensuales
62% de los niños que nacen en un año son “huachos” (sin familias constituidas)
46% de los chilenos padecen de neurosis o depresión
66% de ellos no lee ningún libro en el año
la tasa de delincuencia se mantiene alta e intratable
se está impulsando otra militarizada “pacificación de la Araucanía”…..
Paseo mientras el gobierno vive su fiesta de la cultura, su carnaval
y la artista de moda parafrasea la canción de los 80
Las heridas las preguntas de los quién
Las cartas no enviadas
El tiempo
Tú, mi niña, tendrás que guardar las cosas que no son de dios
ante esta ráfaga de extrema derecha que llega
Porque en este día variando a parcial nublado
los pies de hierro y barro del Elvis seguirán acarreando colchón y batería
Para parodiar en la plaza el próximo domingo desgastadas canciones de amor.

Gloria Dávila Espinoza -Perú

2010-01-13T14:09:00.000-08:00

La mujer de rojo en siete colinas

I
mujer frontera insurrecta de Saba
ya casi no me acostumbro a
tu parada de tren en mariposas
a tu estación de torpedos
estigmas de milagros
amuletos de fósiles
diluvios en hierros
soledad en viejos desiertos
travesía de buitres en acecho
bálsamo de calvarios
voy en silencios debajo de tules y cerbatanas habitadas
como cuando la noche te llama
para pintar tu blanca cabellera en una sombra
que arranca los cielos por doquier
redimiendo el oficio de liturgias
en lenguas de exultación.

II

no quiero llorar a cántaros
y entre el fuego eterno
me consumo para ser la Khalo
revolviéndome en el blanco espiral
hasta el hartazgo en pinceles de Rivera
en donde es posible soñar a complicidades de vértebras
y restando pienso arribar a tus manos-firmamento
e ir a la caza de anhelos pérfidos a cubrirme de tu negro coral
en tanto escalinatas y trenes vayan en marcha enredada
para ser lianas y no dudo que sea
la primera vez que duerma a campo abierto
ni tampoco la última estación de agoreros espacios
cubriendo mi única máscara pintada de sirenas.

III

quiero cantar a mares para ser
tu Penélope en telares y arcos de saetas
o quizá tu Juana de Arco y nacer en Domrémy,
pero me sintetizo entre la gota fría de tus fuegos
regresando todavía más
a mostrar mi rostro fiero
para que el camino no trace mis nostalgias
de saberme sombría y ser a tus antojos
de miradas tu desértico arenal
en la que en tus labios
apenas sea el leve ronquido de sus cuerdas
gritando al torniquete de mis células
mientras una nube turbia
se pinta de amapolas consumadas
frente a tu asombro que no tiene fin.

IV

no quiero ser mujer color brisa en Calcuta y
entonando galopes ir convertida a zumbido de moscas
abejas y enjambres
en donde sufre tu María Magdalena
que no es roca ni aire
apenas una gacela huyendo
de su caos y acaso no de su alma polvorienta
para no ser un accidente más en medio de purpúreos días de gólgotas.

V

quiero ser Elena, mujer de rojos espejos riendo a carcajadas
pero me diluyo en mieles lechosas de hielos pétreos
y es posible que los pasos de un caballo de madera se sumen a rieles de un tren
huyendo del mundanal pintado de ébanos
respirando abandonos y batallas
navegando en sospechas de ser musa traicionera y
porque hoy por enésima vez la Eva del paraíso ha vestido mi rostro
voy a escarbar tus rastros por eso ven y
visita tu fuente para dejarme convertida
en reflejos y escamas de peces, pelambres, pezuñas y cascos
aquellas que irán al acecho de tristes trashumantes
vestidos de cuervos sin piel.

VI

roja mujer de esperanzas intentado ser tu Cleopatra
curvando el mundo en cuclillas
preñada de raíces en bardos
para ser otoños y hojas caídas
de leyes extrañas a tus oídos
lunas vibrando en un escondite
de mudos estallidos de alquimias
quiero ser.

VII

ejercito hoy ser las raíces de tu árbol en escamas
tu explosión de miradas
en pugna por ser:
mujer árbol
mujer río
mujer sol
mujer manos
para tus pocos cartuchos blancos que erigen hoy paz consumada
que en retornos de casas
luceros y caminos
de ausentes diálogos sumada
para ser agua que no reste la vida a cuenta gotas.

VIII

mujer hormiga
mujer pájaro
mujer catarata y fuego
mujer ceniza y tiempo
mujer útero de estrellas
mujer bandera y patria
mujer frontera sin hito
mujer flagelada por el hambre
mujer antorcha de caminos
mujer maíz y sed
mujer en procura de la inmaterial fábula
de postulados parmenídeos
camino en tus sandalias que nunca se gastan
para ser tu rapsodia y antologías de
escalinata a parodias
volviendo a tu estoicismo retorno
en esta fragua del logos universal.

IX

Quiero ser tu Catalina,
mujer-hamaca de pieles y arco iris
abanico de torrentes escarnios
para que juegues con tus dados perdidos
y resumes diciendo
ésta es tuya y la otra también
y tus dinastías hayan perdido su color
y mis blancas pieles se tiñan de batallas
en manos de alfareros
por marcar los pasos del mundo
sin medir el termómetro de tus
fanegas y arrobas de suspiros
debajo de una puerta cerrada
para ser catequizada estratósfera
porque tú eres mi cáliz, mi fe y mi cruz
te persigo en el olvido del tiempo inmutable.

© Gloria Dávila Espinoza

María Eugenia Caseiro - Argentina

2010-01-07T07:22:00.000-08:00

Cantata de augurios

El tiempo que siempre pulveriza
la sombra en la escafandra de los sueños
es de un negror tan dulce como la noche abierta.
Aqueja su espesura
tupida bocanada de deslumbre
la llama del quinqué
conjuro contra la opacidad creciente.

La insaciable carretera de la noche
devoró la eternidad con sus techumbres
los vastos capítulos que en el dintel del tiempo
vacíos de inefable música
adoptaron el latido perenne de un reloj.

¡Qué vasta soledad!
¡Qué quieta población de incertidumbre
levita en el desvelo!
Y el azar, de color indistinto
irrumpe cual la noche,
detiene las hechuras en un punto
con ardua mansedumbre.
Derrumbará las puertas el azar
como marca del misterio en lo imprevisto.

Vuelve, siempre vuelve
esa ausencia de palabras justas
que atenta contra el ojo del Orisha
y va a endilgarnos su semilla de otredad.

Descalcés de una huella abroquelada
en la almohada mortecina
ese encallamiento en que la noche
hunde sus espuelas con frialdad.

¡Qué inútil sosiego nos derrumba!
¡Qué pobre lealtad nos hace ciegos
frágiles reclusos de una impronta
a la espera del anzuelo
cuyo lánguido cuello fracturado
miente y nos descubre!

El viento desviste la ocasión,
apaga la infidencia del quinqué que lucha por verter
con su lengua de lumbre un método infalible que destape la luz.

¡Cómo mueren los caballos en el sueño!
¡Qué sacrílego incendio el que agoniza
si relinchan sus llamas con la prestidigitación del fuego!

La luna en su vigilia como una runa impávida
ha clavado su estaca de asterisco mayor.
Con ojo sibilino amortaja el incesto
del viento y su razón
sobre el fieltro abisal en que se fraguan símbolos.

Luisa Arellano - Argentina

2010-01-07T07:21:00.000-08:00

FINALES NO PACTADOS

La tarde gota a gota se deshace
en harina de sombras

tú

habitas
en las luces

yo

ya no quiero quedarme.

Lillian Hernandez - Argentina

2010-01-07T07:20:00.000-08:00

Azul

Azul
Te temo como a todos los mares.

Tienes el azul concentrado en la mirada
y te viertes,
biselado y profundo,
solo para ahogarme.

lh

17280 horas

Nombres sin cuerpos ni miradas,

paredes ciegas
pintadas con silencios,

galerías de pasiones enmarcadas e imágenes
despegadas de la memoria.

Mis emociones esculpidas en los huesos,

diecisiete mil doscientas ochenta horas

de muertes sepultadas en mí misma

para no ser solo piel

a flor de un papel en blanco.

DOUGLAS ALARCON

2010-01-02T09:03:00.000-08:00

MIS BARCOS

Cotidianos barcos los imanes seductores,
los solitarios acostumbrados de las torturas finas.
Mis barcos son como las prostitutas, tristemente encendidos,
mas bien apagados
o como esos polizones,
mercadería exiliable de los humanos mares.
Zarpazos desesperados en los senos escurridizos de mis dichas,
carne ferozmente indomable.

Por madurables tiempos cabalgar las corrientes,
los vacíos benignos fueron desde siempre mis compañeros.
Boletos de barcos, los bolsillos miserablemente, abultados.
Alguna noche de revuelta seremos más de uno,
miento, ojalá seamos uno
y chocaremos allí donde chocan los deportados
en las derivas singulares,
como nosotros.

CUESTIÓN DE MARCHAS

Incendiar los asfaltos construidos, como el más bárbaro de los rituales,
los humos saborear con los paladares abiertos como piernas como partos,
sacar la miel del fondo amargo del cenicero del todo nuestro,
como siendo parte de siniestras postales
como esos soldados sobrevivientes,
marchando
con la ciudad gimiendo tras sus espaldas rotas.

Antes,
tuve en ocasiones incontables que lustrarme el ánimo,
fueron tiempos de luchas a puñal limpio con mis demonios bufones.
Los pies no necesariamente son para caminar,
dijo una vez un vagabundo una tarde de cervezas desde la puerta,
entre tanto yo, sentía el peso de algo que no sabía qué era.
Luego creí entender las palabras del miserable ese,
y ahora siento más el peso del que sentí aquel día.
Y ahora mis ciudades caen y gimen y siguen a mis espaldas.

Incendiar los asfaltos construidos.
Marchar,
los pies,
el peso,
los días.

DE ESOS DEL MONTÓN

Soy mediano de contenido neto, despeinado y temporero de barbas
melenudo a cascadas castaño oscuro, blancucho a tres cuartos de cocción
observador titulado, de palabras más bien cauteloso
encendido en mis ideas, contra las jerarquías un despotricador crónico.

De compañías reservado, amigo de las rutas de laboratorios
aborrecedor innato de los protocolos, hipotecador de los nuevos encantos
de pensamientos estratosféricos, de los sin ismos un cotidiano aprendiz
biliotecario de lo trascendental, quizás perdedor, quizás ganador.

Inquieto de perspectivas nuevas, tributador del arte hacedor de humanos
prestamista de sueños, de palafitos y ladrillos que no tienen tiempo
extranjero de todo suelo por el poder delineado, patriota del país ninguno
del mundo.
A veces marchito de halo, desbordadamente hastiado
de la vida y sus banderas circenses todas.

Irreligioso por convicción, cuestionador y enamoradizo de las verdades solteras,
adicto por no sé qué a lo inmaterial, con leyes de otro lugar por axioma fundido,
complicado, vividor obsesivo cuando las motivaciones y razones se comen a besos,
buscante empedernido, libre después de antes y todas las ideas.

Un ególatra adulador cuando hablar de mí es la encomendada misión,
un tipejo de lo más falso, un payaso a duras penas,
un mortal más de este lado de la tierra (terminemos de una vez
con esta patética cátedra cual poeta burguesito y de academia).
Otro de esos del montón.

FUNERAL

El funeral es el mismo, lo he visto pasar estos últimos días,
algunos dicen que estuvo edades completas moribundo dando vueltas
entre hospitales y psiquiátricos, empastillado colación cotidiana.
Es que ya no era el mismo, se le escuchó decir
un niño que hablaba con lenguaje extraño,
mientras tomaba con sus manos firmemente el ataúd por una de las esquinas.
Había tenido su época de gloria en la temporada de las utopías,
la lluvia se había decepcionado de él
y los azotes de la sequía se habían encargado del resto.

Otra niña,
que colgaba unas rosas blancas en la parte anterior del féretro
con un lenguaje aún más extraño,
comunicó su postura después de haber escuchado silenciosamente a los otros.
La sustancia dijo y calló ante la mirada de los demás para no volver a hablar.
Últimamente he escuchado el cántico de los pájaros con más atención aún
y cada día que pasa me confirmo más lo que creo sentir cuando veo pasar el funeral,
todo es cuestión de infancia, pájaros y ataúdes.
Incluso he ido más allá en esto de los sentidos,
y podría decir que los niños hablan el mismo idioma de los pájaros.

Mi lenguaje está extraño, me dijeron el último día en aquella caravana.

OFICIO DE FARSANTE

¿A quién destripo esta vez?
¿A quién le robo para taponear el vacío, que me llena como nada habitada?
¿A quién esta vez le atribuyo la culpa del sinsentido?
¿A quién le arriendo mis días por un par de fumadas de estremecimiento?
¿Con qué misterio me tengo que encamar para fundirme en uno solo?
No se trata de correr los velos, de autoengañarse con mitologías clarividentes
Ni de tener raras certezas de manosear los mundos.

Yo sólo escribo para unirme a los ejércitos del nuevo encantamiento,
para desviarme del precipicio negro al que nos va acorralando la vida,
quizás porque soy el paridor inagotable de las emboscadas,
de los miedos pulcros de los mil demonios. Quizás,
porque no me interesa tener uñas si de morirme rasgando
los huesos de eso que cuando escribo leo ciego. Esqueleto,
de la razón última florecida. Inabrazable pero rondante,
insinuándome como se insinúa la más animala de las putas,
ante los vírgenes deseos de un púber una noche de hambre y bombeos de sangre.

Y vierto racimos de palabras sobre el vacío para fecundarme,
porque las nuevas biologías rondan desesperadas el paso de los forasteros,
para lanzarse en sus brazos y repartir natalicios como adúlteras de manicomio.
Por eso escribo. Porque ya las rutas de los mortales me parecen viejas
y necesito codearme con los dioses, ser un invitado más el preferido de sus orgías
lavarme cotidianamente las ganas, la vida, como los días primeros,
porque el hastío vaga hambriento, reclutando cuerpos, mas siempre acribillando,
escribo para no enredarme en la hiedra de los humanos,
adentrarme en otros agujeros, perderme, secuestrar lo que nos está imposibilitado,
sentir el húmedo eterno. Arriendo del más envidiable de los alquileres.

Y podría destilar horas mintiendo jornada de capitalista pérdida,
mejor demos unas estocadas a este pueril diálogo improductivo de zánganos.
Las palabras son de este lado del mundo,
oficio de farsante empalabrar lo que está más allá de los grandes muros.

PREGUNTAS ANTES DE DORMIR

¿Podría esperar todo?
…o lo que es igual ¿podría esperar nada?
¿Qué maldición me empuja a hundirme nuevamente?
¿Habré aprendido algo?
Siento
sólo es un ritual, como cuando pasan las estrellas
sobre los cuerpos. Muriendo iluminadas,
contra todo. Contra los días incluso,
de eso que perseguimos entre los sueños.

Ahora prefiero volcarme amigo de las pérdidas
y alimentarlas como se domestican las vísceras fieles
de jornadas, rutinas, de deseos.
Seré inmune al frío y a los huracanes.
Siento.
Porque es mejor amar los cuerpos que no se tienen,
para tenerlos siempre en las esquinas sin tenerlos
y no ser otro de esos familiares candidatos parricidas.
Amar como se aman las melodías que sólo son del viento.

ULISES VARSOVIA -CHILE/SUIZA

2010-01-02T09:00:00.001-08:00

Memoria tribal

Restitución

Tal vez restituir a las alforjas

su contenido original vertido

por calles, por catedrales ásperas,

por universidades con números

equilibrándose en la letra muerta,

por dormitorios de sueño intermitente.

Devolver a la equidistancia

la sílaba en la ruptura rota,

y en el idioma de la geografía

emerger de briosos volcanes,

emerger de ríos consuetudinarios

clavados en su dirección de meandros

por el zig-zag del pulso terrestre.

Restituirle su ajuar de peces,

de espiga en su oro incandescente

inmolándose, libre en el viento,

su ajuar de eucalíptica ira

mentolando hasta el entendimiento

con su andanada de efluvio telúrico.

Y ser, ser, existir tus existencias,

ser el que latitud nocturna

con su séquito de astros desnudos

en el escenario de espeso azogue

inscritos, inmóviles danzando.

Ser el que en la abeja zumbando

en la floración de la salud del limo,

y tatuado de sílabas sincrónicas

estallar de júbilo en mi idioma,

ebrio de su miel multiplicada.

Sí, tal vez restituir el bagaje

a su original odre materno,

y aspirar el aire henchido

de eucalípticas ráfagas verdes,

libre en tu identidad primaria.

Winston Morales Chavarro

2010-01-02T08:59:00.001-08:00

Memorias de Alexander de Brucco

XIV

EL CARRO DE ELÍAS

“Me arrepiento de haberme

tomado tanto trabajo en

destruir la ignorancia”.

Roger Bacon.

Inmolo mis poemas para que sobrevivan a la muerte

y las piezas fugitivas de la hoguera

llamean en el borde de la espada como el carro iluminado del profeta.

Elías es su nombre:

viaja en puño de acero, humo y fuego

bruñido el carruaje en su singular espejo

a través del mar y sus orillas.

Elías es su nombre

en dirección ascendente hacia el abismo

-de donde proviene-

el hombre desaparece como una ola,

se doblega como una rama sobre su última esquina,

como un cuchillo sobre su piedra de afilar.

Donde mora un nebuloso ser llamado Dios

Elías irrumpe con su música secreta,

y el universo de expande ante la tonalidad

-constante y simultánea-

de un carro de fuego

montado por un hombre.

Elías es su nombre

nadie sabe su lugar de origen

el sitio exacto por donde dejó la tierra

llegado al punto de lo absoluto y verdadero

todos dicen que fue agarrado también de los cabellos

y obligado a abandonar el mundo de los muertos.

Elías sigue siendo su nombre

así se aparezca en la cima de una extrañísima montaña

transfigurado por la luz

y las emanaciones de otra muerte.

Elías es su nombre

posee el poder de llegar a los lejanos velos

y sacar del flujo magnético del cosmos

el oro, el cinabrio, la sangre, las palabras.

Del mismo modo del que se sirvió

del cáliz y del vino

para llevar su espíritu al mar de las ilimitadas olas

así Elías emprenderá su viaje

por lo manifiesto, por el mundo

hacia un paradigma eterno

-sin duración o calidad-

para despertar a través de la sustancia

en los recovecos de otra blanquísima colina.

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La dulce Aniquirona

Y estoy buscando las voces del camino

para traducirlas

Seguro llevarán tu nombre

He aprendido a interpretar la voz del viento

Esa misma que arrulla las hojas entreabiertas

de tu árbol.

¡Aniquirona, Aniquirona!

te llama el río

y en las gotas frenéticas del aire

va tu aliento prendido a las veletas.

Al cuenco de mis manos

llega impetuoso el sol

con el oro y el trigo de tu cima

¿Debo ascender al principio del lenguaje?

Allí narran las gaviotas

los días difíciles del cielo

el trasbordo misterioso de las nubes

¿Debo traducir el idioma musical de sinsontes y de mirlos

para conocerte?

He de cuestionarme

mujer de largos sueños

e inexplicables trances

¿cuál es el país al que me invitas?

Apenas sé cómo te llamas

Me lo ha contado el río

Y sé que Aniquirona

es el umbral de otros caminos.

SERGIO ANDRÉS RODRÍGUEZ ARANÍS - Chile

2010-01-02T08:58:00.001-08:00

SERGIO ANDRÉS RODRÍGUEZ ARANÍS

ESTELAR

Dar mi paso hasta la luna

pero la hierba me enreda las piernas

me quedo silencioso entre los grillos

desde su único canto recorro

todos los planetas

LOS TRIPULANTES

Salgo a beber con un amigo poeta

pero la ciudad de los bares está cerrada

entonces vamos a su casa

no sin antes columpiarnos

en un parque de entretenciones

Descorcho la botella de vino del noventa y nueve

después del primer brindis

conjuramos la muerte de la muerte

aunque siempre está la sospecha de su dedo amargo

pero no nos interesa

es la hora del Sombrerero Loco

y de alguna canción recordada

por los perros y por los gatos

originales habitantes deste chalet

Pasa el tiempo

somos dos bebedores jugando a beber las estrellas

una voz desde afuera grita sandías melones

nosotros vociferamos que no hay gente en las calles

que todos se fueron a rogar una moneda

al dios de los colores y de los silencios

nosotros callamos que borracho entre nos

se despereza el misterio de la divinidad del insomnio

Todo el día con mi amigo poeta

somos dos causalidades que eligieron

no saber la argamasa del mundo

el mundo es un vaso de vino

donde Hansel y Gretel todavía sueñan

sus alegrías de dulces

en el alma vertebrada del bosque

SERGIO ANDRÉS RODRÍGUEZ ARANÍS

NOMENCLATURA

Dos libros sobre esta mesa

una cuchara que más parece una sardina

y la puerta rotunda por donde he salido

soy el hombre de las presencias

EL LOCO DE LA CALABAZA

Hoy a las 9:33

El loco de la calabaza

llegó a niveles increíbles

asegura que él es el nudo gordiano

el único y verdadero

nudo gordiano

El loco de la calabaza

se llama San Pedro

tiene su mansión

en las nubes

El loco de la calabaza

corre dando gritos burlones

soy Nicolás Romanoff

véanme los agujeritos

El loco de la calabaza

tiene una bicicleta

del año dos mil

antes de cristo

la usa para repartir el pan

entre las huestes enemigas

El loco de la calabaza

es una blanca paloma muy azul

es un puente colgante

entre el Everest

y el Cabo de Buena Esperanza

El loco de la calabaza

ha escrito un libro espurio

una autobiografía

de abejas

El loco de la calabaza

quiere parecerse

a una bujía eléctrica

sonría lo que sonría

no lo consigue

El loco de la calabaza

mira lo que escribo

eso no es un poema dice

es una libélula disecada

y le creo sí que le creo

SERGIO ANDRÉS RODRÍGUEZ ARANÍS

REGRESO CON MÚSICA

Paso a paso un hombre viejo

cierra los ojos que tiene

en la espalda

Le sacudí las manos para ver

cuántas letras tenía

y letras no hubo

sino un pasaje directo

al núcleo del bosque

Lo ví caminar

como si goteara

Lo ví no despedirse

porque él fue

la obligación

de lo que siempre

es pasado

Quizás el bosque

comenzará a silbar

por las noches

VIRGINIA LUCAS -URUGUAY

2009-12-07T18:38:00.001-08:00

"la palabra liberada

de deseo

de ser palabra"

Diana Bellessi

Entre las bellezas del jardín

quiso encontrar de la reliquia la flor aquella:

(pulso abierto busqué de sendas el amor,

abalorio santo de primavera...)

y entonces,

entonces fue por las piernas

fue el pulso primero de mi hembra

fue aquella dulzura de simiente

de néctar congraciado por la Abeja

Mientras libaba, cera caliente

mientras saciabas

entreabierta boca de mí en delicias

(mientras,

solo mientras, me sostuvo).

De "No es de acanto la flor en piedra"

VIRGINIA LUCAS -URUGUAY

La tez suave con la que rozas

la piel del pétalo abierto

Diría: voz rozando el espacio del cuerpo

Respiración

casi aliento

de la mañana

Diría: sonidos de piano en melopea

o musgo aconchabado

de grieta en pared de urna

Diría: día nublado

Lluvioso espasmo.

De "No es de acanto la flor en piedra"

RAFAEL ALBERTE -URUGUAY

2009-12-07T18:37:00.000-08:00

Impunidad de la existencia

soy impune. hice un tajo en lo rojo

de la carne y soy impune. las pruebas

están sobre la mesa. las naranja

ya fueron exprimidas en la emoción

de la mañana, me he tomado el zumo.

muerdo la gota del raudal sanguíneo.

alguien puso hortensias en un vaso

en mi escritorio y continúo impune.

en la senda bizarra de lo justo,

los jueces se rieron del prodigio

de mi espantoso crimen. una mujer

lava mi ropa y me cocina mientras

los sueños y vigilias que me manchan

permanecen, más que nunca, inmaculados.

De "Vacío en partes iguales"

Gramática

las palabras ejercen de secretarias del deseo

ungiendo el paroxismo del hambre

con una voz trémula urgiendo la invisible

nervadura de las sombras adyacentes.

decir pereza infinita, tristeza,

decir acumulación de la piel,

incremento de la cercanía, entrega

estoica decir. proferir cabalgaduras.

pero los ojos no actúan por encargo del lenguaje,

un alfabeto no propicia el desenfreno,

el cuerpo de la letra es solo

el cuerpo de la letra.

las palabras ejercen como esbirros del deseo

custodiando gemidos de las verdades inefables.

De "Vacío en partes iguales"

Toda estética es una mecánica de los sentimientos

¿es tu belleza una mecánica?

la mecánica duerme ahora que la miro.

si la poesía es una maquinaria arrolladora

hecha de palabras

unas atrás de las otras de un modo perfecto:

¿es tu belleza una mecánica?

la mecánica duerme

ahora que la miro

a mi lado

se llama florencia y tiene

los labios cerrados.

De "el cuidado que ponemos diariamente en no morirnos"

PAULA EINÖDER -URUGUAY

2009-12-07T18:35:00.001-08:00

You don´t know what love is

Dame un poco de tu infierno

de tu máquina rota

de tu trayecto rasurado.

Es la hora del quiebre.

Justo cuando los relojes se desmoronan

y se ablandan las percepciones.

No es este el sitio de la penumbra.

Por eso quiero un poco de tu infierno

de tu fiebre bochornosa

de tu delirio transplantado.

Es el espacio de la náusea.

Justo cuando las bocas se preparan para evacuar

un strip-tease del alma.

No hay tiempo, dices

no hay tiempo para aflojar los calambres

para desintoxicar la piel de las toxinas del aire.

Pero quiero un poco de tu infierno

porque quiero sentir el veneno.

Quiero palpar tus sudores nocturnos

tus filamentos delicados.

Quiero escuchar a la mosca cuando se convierte

en un trozo de tus sueños.

Estoy proyectando mi mareo en tu pantalla desnuda.

Estoy depilando mi vientre de monstruos y libros.

Estoy al tanto de que el invierno es fatigoso.

Por eso quiero un poco de tu infierno.

Dame tus noches emancipadas

tus colchas con lunas de incienso.

Te doy mi ombligo por un poco de tu fuego.

Escucho tus bailes a través de mi espejo

y me preparo para la barbarie de tu imagen.

Por eso dame un poco de tu infierno

porque estoy perdida en este paraíso inventado

en estas calamidades asépticas.

Quiero tus altas temperaturas

tus enzimas reventando por el calor.

Sí, dame un poco de tu infierno.

Quiero palpar la irreverencia de tu reino

tus espejos-esperpentos

los tormentos de tu tormenta

tu sinceridad descarada

tu cáscara de existencia

es decir,

quiero un poco de tu infierno.

De "La escritura de arcilla"

Arte poética

Un poeta no debe pensar.

La primera palabra pensada será la próxima que se destierre.

Un poeta no funciona pensando.

La próxima palabra pensada será la primera que se deseche.

Aquí no se piensa.

Nacen enredaderas de un verde intenso.

Se abre el corazón y crecen todas las flores del paraíso.

Hay una urgencia.

Emerger la vida de la vegetación mojada.

Porque el poema es siempre el mismo.

Esas es su unicidad y su sentido.

De "La escritura de arcilla"

Poema roto

Le quito páginas al río

y cuando digo río

escucho a los pájaros agolparse en los ramajes viscerales

para por fin desmenuzarse en el cielo disuelto

No. Le arranco páginas al río

Quiero decir - intento lo que no se puede

Detener al río no se puede

No se le pueden quitar todas las hojas al río

Detener lo escrito en el agua

Pero le quito las páginas al río

Me defino por eso. Y lo hago

Atravieso una penumbra. Pero el río es una máquina feliz

Existe aparte de mí. No me espera ni se inmuta

y yo escribo sola

No digo -ahogada- pero pienso que el río

escribe versiones que luego desleo

sintiendo mi problema de enfoque

Igual, las páginas se escriben solas

y yo estoy sola cuando escribo

e intento quitarle páginas al río

LEANDRO COSTAS PLÁ -URUGUAY

2009-12-07T18:33:00.000-08:00

Las sospechas nacen de las manos

en el aire

que habitan

ellas

las mismas

las manos en el aire

nacen imposibles de los crímenes que viven

en nuestras manos

en el aire

en la brillante falta que los crímenes habitan

es el mismo rostro el que llora

y es el mismo rostro el que ríe

no era exactamente así lo que decía

en el aire

............suspendido

............dejado

a sospechas

en lo solo de la compañía

demasiado para la soledad de un rostro

demasiado rastro para la soledad de un rostro

demasiado rato para contemplar las manos

en el aire

tantear el rostro

no era exactamente así lo que quería

decía

suspendido

en el sacrificio

en la dedicatoria

en la entrega

la igualdad la igualdad la igualdad

los rastros

los más claros rastros

saltan a la vista

en el aire imposibles

al tacto

es la sensación de un susto en el aire

es la sensación de un susto

en el aire

la vista fija

en las mismas manos

las manos asesinas

no era exactamente así lo que quería

decía

como que las manos se hacen en el robo

las mismas manos que matan lo que tocan

por la vez

la única

para siempre

De "El agua entre las manos"

LEANDRO COSTAS PLÁ -URUGUAY

"al iluso terror de que eras mía"

herrera y reissig

Con esta mujer no sé ni lo que digo

Es una naiva mi novia verdadera

Mi masturbación de lo contrario sería inexplicable

Una mirada me tiene medio tuerto

Con la media vida restante me haría una casa pública

Así sepan cuánta alegría ejerzo al subir una escalera oscura

de granito

que tenía incompleta

Las naivas de dios se piantan al arrancarnos la serpiente

Las serpientes de mí se arrastrarían hacia la luz del polo

donde guardar la noche chata como un crículo

¡cuán angustiosamente resulta ahí lo oculto!

uno que era mar con cierto ardor dejó mar

mar disuelto de algún modo

de mí las cosas me divirtieron la verdad

las naivas de dios prefieren no ser a ser menos

a mí la barba resultó escasa para ella la mía

la mía en el borde de la cama es un caballo

III

El vino a lo lejos está idéntico

Tal vez la plutomanía sea un único dominio millonario

La vagina en sí se me hce un futuro estrella

Con tan sólo un hacha me abriría hasta mi novia verdadera

:filial me deja ver un risita en el pelo le vive

medio peso de semántica existencia más o menos detallista

más o menos ebria

De "Entre otros"

ROBERTO LÓPEZ BELLOSO - URUGUAY

2009-12-07T18:32:00.001-08:00

1991 *

Tu nombre ya no es ciudad

ni estatua

ni bandera

se reclina la tarde al influjo de la tarde que pasa

y no respeta patios

con su golpe de sombras

que rinde a la verdad rendida

de antemano

apenas quedan los ecos de tus pasos

en el café de parís

en el callejón de zizkov

en kiev

o en el brumoso puerto que andamos

a tientas

los lejanos.

* Leningrado deja de existir

De "Poemas encontrados en el siglo pasado"

tu mejor amigo se llamará bei-dao

tu mejor amigo se llamará bei-dao

te sentarás con él en ese banco doble de madera apenas barnizada

te dejará escribir tu nombre con la punta el compás

pero no dirá

los secretos de la escuela de la bruma

- al menos no lo hará muy fácilmente-

te haré dormir esta noche cerca de uno de sus libros

dejaré que te avergüences o lo avergüences

y mañana

cuando amanezca

limpiaré los rastros de la sangre

y la ceniza

de "Poemas encontrados en una sala vacía"

MARTÍN BAREA MATTOS -URUGUAY

2009-12-07T18:30:00.001-08:00

(nota)

a Cecilia Mattos

madre ha escrito poemas peligrosos

como actor

tengo licencia para matar y ser muerto

todo cuerpo tiene una mudanza

patios rotos con juguetes

calles atadas como manos

puedo ser mortal como un auto

en el tránsito de esta hoja

quebrar la distancia entre los labios

la palabra paladar

saltar a otro auto

pulmón del silencio

dormir al pie del árbol

como el niño anterior.

De " los ojos escritos"

MARTÍN BAREA MATTOS -URUGUAY

Fotos en el cielo nocturno

Fotos en el cielo nocturno.

Truenan disfraces tras la piel del gigante.

Sus sueños se derraman con la lluvia.

De "Fuga de ida y vuelta"

como perro

mueve el rabo joven

........... quiere gritar

no escucha el dibujo salvaje

shopping de agua fría

De "dos mil novecientos noventa y cinco/ cadáver del diecisiete"

MARTÍN BAREA MATTOS -URUGUAY

Subterráneo gratuito

La soledad es un subterráneo gratuito:

una excursión sin reloj,

sin distancia,

ni testigos,

un paseo por la sombra misma.

Deja el perfume de su nombre

como un tren sin rumbo sobre su sombra.

De "Fuga de ida y vuelta"

EDUARDO CURBELO -URUGUAY

2009-12-07T18:28:00.001-08:00

Arrojamos pan duro a las palomas y los niños corrían en

círculos imperfectos. Un grito lejano sugirió resguardo.

El cielo rezongaba temblando en su entraña el recorrido

venoso de los relámpagos enla cúpula como cizalla dejada

por un cascanuez

El abuelo cantó aferrado al bandoneón. El amor no nos

mata. El hojaldre despedía olor a muchacha recién llegada

empapándose por dentro de una lluvia arrepentida por no

desplegar el sexo antes de la boda

El rastro nupcial de latas en la tierra, silencioso camino

que nunca volveremos a recorrer. Final de fiesta, la sombra

borroneaba a los novios que perdían gametos en la niebla

como raíces a punto de parir

EDUARDO CURBELO -URUGUAY

arte poética

Fotomecánica de los hechos. El tiempo duda del tiempo.

La muerte desconfía de sí misma. Lo único real es el

Poema. Una firma sostiene un papel fácilmente

combustible y la rúbrica estira una sonrisa

De Abrevadero

EDUARDO CURBELO -URUGUAY

Mano de obra

El silbato atraviesa el aire, se acurruca en las orejas

como un mirlo. Un hombre acomoda bajo el sol una bolsa

de Pórtland y apoya la media de la siesta. El músculo

duerme feliz como recién salido de la guerra

Desde niño, sentado a las rodillas, miro un dedo que

señala al cielo. El detergente gotea en la pileta un aroma

líquido, labios de la distancia. "Cuando se construye -dijo-

mientras la solución escapa por la ventana, los problemas

entran por la puerta"

Hijo mío, toda certeza es un cristal

Las nubes entristecen las hojas recién despiertas

Dijo mi padre que el tiempo es un varón de manos

encallecidas y que el espacio termina cuando festejamos la

planchada.

Escribo, calzo una bolsa de cal en la clavícula, arrastro

la carretilla vacía. Excavo la tierra buscando un tesoro de

lombrices retorcidas. Planifico los tablones, las varillas de

hierro hermanadas con trozos de alambre. Arrojo el material

de los cimientos. Arte poética.

EDUARDO CURBELO -URUGUAY

Estadio Centenario

Las manos giran al cielo. Delta rasgado, un grito agitó

banderas y tribuna, párpados y uñas. La remera mojada, el

entrecejo arrugado, un relator que televisa con la palabra.

La moña en una baldosa inundando de cerveza el gesto de

un testigo

Ya fue dicho: goles errados son goles en contra. La

cancha somos nosotros y el resto, paisaje después de la

batalla.

Bajan balazos de goma, milicos de la muchedumbre,

manos de cachiporra. Justicia desde los doce pasos y un

penal. Las manos en la nuca y un disparo furibundo

Un gatillo jala de la soga por última vez

Dijo un entrenador: el jugador nunca supera el juego.

Dominando pelotas de trapo descalza frío la calle de adoquín.

Mientras mueren pájaros debajo de sus pies, un

centrofoward se hundirá en el misterio

Se persigna y la besa. Una virgencita se agacha de

Su cuello a recoger pasto. La pantalla lo recoge, gigante,

hombre de huesos. Me sacará de pobre, dice la madre.

Endurecen agallas sus labios, testículos perdidos en el sur

De Penitentes

MARIELLA NIGRO -URUGUAY

2009-12-07T18:26:00.001-08:00

Envoltura

II.

El cuerpo está escrito

en su transparencia

confines de arboledas

muestran el espacio de pradera

y la corteza que somos

pide a los dedos

hiendan sus vírgulas brillantes

buscando conexión con la madera.

Hierve una savia la sangre

que oficia de indeleble tinta

traza red de nervaduras

botones de flor sobre su hoja

y bajo las velas nocturnas

van las palabras brillando

en bocas que abre la piel

nombrando uno a uno

los gestos obscenos del tatuaje.

De "Umbral del cuerpo"

El río del cuerpo

El cuerpo está lleno de habitaciones

muros que ceden, caen

van y alzan

vigas por las que filtra el tiempo

su sentido yermo, la hora inane

y lo no dicho sostiene

el entrepiso de los equívocos.

La más alta hace agua,

el maremoto ha henchido

su negrura,

entonces agrieta la pared del cuerpo

y hacia abajo corre su tinta

marcando las arrugas

y tatúa la escritura

con los años

llenando de futuro

la tersa piel de ahora.

Allá abajo se agotan los sentidos

en el venero virgen del pasado

entre el fuego y el agua

estallan los cimientos

para escalar hacia la torre

lo que queda de vida,

ese aire caliente.

De "El río vertical"

MARIELLA NIGRO -URUGUAY

Recuerdo de la herida abierta (1938)

Incisiones

de zurcido imposible,

esta herida

es una calle abierta

que corre hacia el cruce

con la herida mayor,

la avenida

más oscura y arbolada

del cuerpo.

sonrisa de la entrepierna,

mandorla secreta

de donde sale un tallo umbrío.

La boca casi sonríe

como otra herida

in memoriam.

De "Impresionante Frida / poemario al óleo"

PABLO GALANTE - URUGUAY

2009-12-07T18:25:00.001-08:00

Apócrifa

Cierto conquistador fornicó a una india negra

demoró las nueve lunas en quitarse la armadura

hundido en la espesura de la muchacha

se acordó de Cuernavaca.

Allá hizo sangrar a otra mujer que no era de su patria

(había intentado encenderle la barba)

estaba famélico y chillaba.

Escorbuto y tos amarilla

una fiebre como cuando se divisó al alba

un poblado de mujeres en tetas sabiamente iluminadas

recibiendo a la peonada

desconociendo bitácoras

y él en Cuernavaca

disfrutaba con ella y gemían heridos

con la misma lanza.

Ya estaba viejo y la memoria

se colgaba como una niña de las cuerdas

de la azotea oscura

donde ondulaban aquellas prendas.

Esta muchacha estaba pintada para la guerra

era más hermosa

y él descendía lento aquellos trotes

el último aliento en el doblez del roce.

De Estribor intrépido

Caja de ALFAJOR

En la parte de atrás

de un carrito a tracción

viaja un niño despierto

adentro de una caja de alfajor

Las calles se deslizan a su mirada

su padre y su madre charlan

hamacando sus espaldas

Una cuerda los sostiene a ellos

y sabe que si doblan recién verá la calle

pero seguirá sintiendo siempre

el sonido de los rulemanes

Contiene -dice la caja

quinientas unidades del mejor sabor

confiable

es cartón

la calle negra

pintada a franjas solares

Mira hacia todos los costados

tiene la mirada de un carpincho agazapado

paseándose por un territorio volcánico

sembrado de papelitos, volantes y cigarros

Se acurruca en las siguientes calles

la caja no tiene más que su mirada

sus padres se sonríen con buzo de lana

y hablan, hablan y hablan

pero no se escucha nada.

De La ventana del bar

PABLO GALANTE - URUGAY

Emergencias

Alguien acaba de morir

en emergencias

los alaridos de un pariente

son oídos

desde la calle

trajín constante

de trajes y obviedades

La muchacha celeste

quieta

inmutable,

revisa con ojos inocentes

y grandes

el tránsito de las caras

que a veces

tapan

desnudos escándalos.

Ya nadie escucha los alaridos

o es que ellos entraron en una dimensión migratoria:

la muchacha tan sólo ha venido a visitar al dueño del kiosko.

TERESA AMY - URUGUAY

2009-12-07T18:24:00.000-08:00

Hacia Estambul

Lanzado por la carretera

corre desde Mármaris al norte

como un animal plateado el ómnibus

sobre la cinta gris que evoluciona

entre campos resecos montes con

fortaleza abandonda

bases militares y ciudades

alejadas

corre lanzado sobre la carretera

que huye hacia atrás sin capillas

que lo flanqueen

sin que aparezcan con velas

encendidas marcando

que allí murieron

yo no sé (bajo este sol violento)

si se estrellara

o simplemente rodara sin control

como un trompo borracho

qué pasaría con los muertos

no me pondrían en una capillita

ardiente

junto a la carretera

yo no sé qué hacen con sus muertos

de noche

cuando topan una oveja rota

un caballo o un hombre encandilado

los ómnibus plateados

(en su interior en silencio un funcionario

vuelca colonia en el hueco de las manos

muchas veces muchas veces

como el azogue de esas muertes)

los ómnibus plateados

lanzados sobre la cinta oscura de

la carretera como de tul petrificado

hacia los intestinos de Estambul.

De "Cuaderno de las islas"

El monasterio de San Kaneo

No es el itinerario al monasterio de tejas heladas

que te propongo, al circular, compacto, rojo, pétreo,

en la avanzada del lago, al pie del bosque,

cercado por terrazas de granito rodeada por el agua,

al que se sube por la Vía Sacra que bordea Santa Sofía

y San Kliment, al que se llega después de caminar sobre

el barrio de Kaneo. Sino a mí misma, a que lo mires

por detrás de mi pantalla de éxtasis, que te preserves de

mi propia presencia fantasmal, de mi catástrofe mortal

que no dejes el alma ajena

para mirar desde adentro los rojos nevados de Kaneo,

los verdes nevados del bosque, los azules del agua:

si no dejas el alma ajena en la tarde de ventisca

de lenguas grises de agua sobre el paseo marítimo

verás los dos rostros oscuros que

me persiguieron y la mancha de miedo

salobre sobre la fotografía

mi apariencia tristísima de visitante de un invierno.

De "Cuaderno de las islas"

Pensando en la Palabra de Srbo Ivanovski

y si tú me encerraras adentro de una caja

como a una joya

adentro de la piedra

y un centelleo, un fuego, una luz pálida

me iluminara el cuello, la garganta

como en un tierno crimen tu podrías

mirarme

como a una bañista desnuda entre la hierba

como un lugar de miel entre las rocas

como un pequeño dolor que te corta el aliento.

De "Cuaderno de las islas"

WILLIAM JOHNSTON -URUGUAY

2009-12-07T18:22:00.001-08:00

De "Ritual de las primicias"

Respuesta hacia Salisbury

Hacía ocho años que no la veía

y aún poseía esa serenidad de santa en el martirio

cuyas estampas repartí el día de mi comunión.

Mientras esperaba el autobús que me llevaría a la iglesia de Salisbury

recordé nuestras amistades comunes,

sus promesas que duraban un instante en le fondo de la una de una taza de té,

sus gustos como contar

cuántas vueltas daba un pez en el silencio de nuestra conversación.

Durante el trayecto volví a pensar en ella: se llamaba Perséfone,

los padres eran griegos y deseaban volver a la isla de Cos,

luego de la muerte de su abuela.

A los cuatro meses, comprendí que Perséfone vivía de sus dos suicidios,

dilapidando su lengua en falsas historias

hasta que dejó una carta donde se convencía

que debía huir de mí para encontrarse.

Hacía ocho años que la buscaba

para preguntarle los argumentos de su ausencia.

Alrededor de la iglesia la hierba estaba crecida,

la liturgia de los vitrales celebraba reyes de Inglaterra

y el encuentro con Perséfone persistía en su voluntad de animal nocturno

y seguía con sigilo mis pensamientos que responden a ese paisaje

donde dos estatuas estaban siendo flageladas por un sol de invierno.

La visita del pastor Carley

De "Los fragmentos dispersos"

Desde aquí veo al pastor Carley con su largo saco

caminando en dirección a esta casa

y el viento comienza a soplar desde su cuerpo a las barcas.

Hasta cercano al anochecer, el pastor me visita

como siempre lo hace en los primeros miércoles de cada mes

desde la muerte de mi hermana en junio pasado.

Se quejará modestamente de la administración de la parroquia,

me aconsejará leer las aventuras de heroínas victorianas

y, a propósito, mencionará cada siervo por sus virtudes.

Desde aquí veo al pastor Carley con su largo saco

más acá de la línea roja de las amapolas

sujetando el sombrero ante un golpe de viento,

con su paraguas roto que le alcanzaré al salir.

Y luego, cuando el viento se vuelva contra las ventanas del sur,

encenderé el fuego en honor a manes, lares y penates,

dando gracias que fue por ellos

corta la visita del pastor Carley.

De "Los fragmentos dispersos"

WILLIAM JOHNSTON -URUGUAY

Las llagas casi anfibias

Las llagas casi anfibias -sangre ambarina: ambrosía-

en su costado más profundo del cuerpo

de las furias que urdían esta historia

entre los placeres soterrados de octubre.

llevaban una luz luciferina como santoral envuelto en papel aluminio,

los coturnos color púrpura,

el vestido de lamé que lame abriendo con su lengua brillante el aire.

y así entraron a casa con su coquetería de tocador azogado.

su sombra pudrió los higos que estaban en el centro de porcelana antigua

y no las dejes caer en la tentación de traficar con nuestros sueños

dijo mi madre cerrando puertas,

los umbrales umbrosos: celosías y postigos.

De "La estación de las bellas furias"

MELISA MACHADO -URUGUAY

2009-12-07T18:20:00.000-08:00

XII.

Llevo la piel atada en jirones:

las raíces atascadas, colgadas como una estola.

Uso el rostro marcado, tengo suelto cada diente:

bailan en mi boca como un puñado de piedras.

Llevo la boca saturada por un vino exquisito,

brebaje rojo:

áspero rezumadero de mis tajos.

Labios abiertos más allá del grito.

Y aún no es bastante.

Dios levantó la piel de mis huesos, dejó los pómulos ventilados,

las venas expuestas,

Perseguidas por la sombra de una extrema delgadez.

El hierro quemó como plancha

y tuve olor a brasa

y a carne asada al mediodía.

Fue la quema de todas mis edades.

Sepultada ante siglos de arena

cubrí los costurones con empastes de hierbas.

Acaricié hasta el hartazgo los duros bordes de las heridas.

Profané su obra en honor a mí.

Esculpí mi rostro para arrebatarme después

ante el reflejo de otros ojos.

La piel se secó, se estiró, se volvió blanca.

Demasiado apremiante mi deseo quedó exhibido ante las bestias.

Recibí grito látigo fiera

Fui desmesurada:

hechicera inmóvil,

atroz maleficio de mis juegos.

Acabé metida en una hoguera

vuelta al revés

devorando uno a uno los pequeños huesos de una rana.

De "El lodo de la estirpe"

Él era imperialmente macho

y a cada nalga le daba su guijarro,

los dientes veloces rompían los breteles

tiraban las migajas.

"Esta boca es para roerte mejor", decía.

- El cortejo era gentil y decadente-

Las manos derramaban mieles

lánguidas, erráticas

Y si parecía poco, qué?

Como cachorros recién bañados

claros, sedosos

emergimos

las enaguas levantadas por el agua.

De "El lodo de la estirpe"

Carnívora

Es hembra circular alumbrada por presagios,

diosa convencional,

ausente sufridora,

vendedora de bromuro y blanca cocaína

Es bienamada niña sola,

enamoran sus brocatos

y duele el terciopelo

de lima de sus labios

Es cierta su fragancia

de carnívora frustada.

JORGE OLIVERA -URUGUAY

2009-12-07T18:17:00.001-08:00

la mano cae cual silencio espeso que vuelca la tarde,

igual que los misterios de Udolfo, los hombres rana verdes,

adosadas a las vertientes de los ojos

pueblan noche sin fronteras;

igual a leones, la sabana africana descuelga

negros labios del poniente.

brumas obstinadas diluyen silencios de la vida

palpitar goteante, mirar decadente.

La lluvia trae silencios, más intensos

de los que se pueden imaginar,

el toro, puebla las praderas de los tiempos de la primera derrota

habla de fantasmas en el centro de la máquina.

prematuro es hablar

de las cosas que pueblan la razón de todos los días,

cada momento,

nada es igual a nada,

todo puede ser igual a todo

lo que, es otra manera de decirse

equivocado

doliente de las llanuras del corazón;

los espacios vacíos de las grandes estepas desiertas del Asia Central,

allí los caballos sirven a los hombres en resignados silencios,

allí esperan encontrar oro buscadores legendarios del Yukón,

allí las vías del ferrocarril se encierran a tocar vacío.

(un espejo roto es un pedazo de cristal deshecho,

violencia de un disparo,

alcanzando la magnitud de un hecho)

caballos que corren

comienzan a peregrinar,

hacia abajo

doscientos años de sol a cuestas.

inútil seguir cooperando con la noche,

las cosechas esperarán un año más

los rastrojos mirarán correr el tiempo

como veloces estrellas del firmamento crepuscular.

De "Labios del poniente"

Sirenas

las he visto desnudando la aurora

alejarse entre muchedumbres de delfines

raspar el agua como aviones de titanio

surcar el cielo como barcos entrevistos al filo del horizonte

las he visto pasear tu mirada en los árboles del trasiego

dominar las olas como látigos de pluma

allanar senderos de espuma tras estela de vapor carguero,

tu nombre no tiene el sentido de

ángeles parados a la siniestra de aquel

tu nombre no tiene el nombre de quien vino sobre el agua

tu nombre no sacude corazones de nubes en

los desiertos del cielo

las he visto con sus cabelleras de fuego trenzado

sacudir los verdes del río como mar,

iluminar la tarde en rayo verde,

despedida fugaz,

aturdir la noche con su canto insoportablemente real,

pasear su sombra en los ocasos de la escollera.

De "Mompracem"

pasado

vino a golpearme el pasado

con su cabeza de hidra,

y me llenó los atardeceres

de planetas y ángeles,

y me llevó tras las cortinas del tiempo.

De "Poemas del desierto de mojave"

Jorge Olivera (Treinta y Tres, 1964). Profesor de Literatura, narrador, ensayista. En poesía publicó: Poemas del desierto de Mojave (1994; 1º Premio Gerardo Diego, Soria, España, 2003); Labios del poniente (2000; 1º Premio Intendencia Municipal de Montevideo, categoría inéditos, 1999); Mompracem (2002).

MARIA BARRIENTOS – ARGENTINA

2009-12-07T18:13:00.000-08:00

Redención

Subió su cabeza a la luz: frío páramo lo tuvo llorando

Hasta que los ojos no fueron más que un bosque seco

Era su madre esa junta de pañuelos de sangre?

Era, aquellos lutos reunidos como pobres flores arrancadas con apuro?

Lloró y lloró hasta que fue también el llanto de los otros

El cielo le trajo promesas: ángeles como rosas

Muchachas bellas al tacto

Los humanos se le corporizaron en su completud

Había fallas en su mundo

Pero muchas veces una sola palmada hizo volver su boca, dulce.

“Aquí estamos”, se repetía para olvidarse un poco de la ausente.

Salir de lo autorreferencial

Aunque sea casi imposible, es un buen ejercicio sentirse desvalido a veces de la mirada autorreferencial para confrontar con sinceridad, sin leer lo que uno quiere leer, sin acomodar teorías con el viejo oficio de denostar lo creado. Pensar "con " puede ser un ejercicio enriquecedor, también imperfecto, inacabado, que no termina nunca, porque las dudas crecen sólo en mentes fértiles y las certezas florecen de la mano de títulos universitarios mediocres. El desafío es siempre el mismo, perpetuarnos en un par de poemas mejorados, hacer leer al otro su pequeña historia en nuestro cuento, recrear una familia inexistente durante cantidad de horas trabajosas, luchando con nosotros mismos y con lo que hemos aprendido hasta ahora.

Melancólico

Del sentimiento

guardaron pocas prendas

se lanzan

sofocadas

apenas flotan

alguien las delataría

por traidoras

sus salvadores no llegan.

Arte poética

Suerte para los que creen que este oficio

es gran cosa

y escriben

aunque no tengan trabajo,

enfermos

mutilados

locos.

DOUGLAS ALARCON - Chile

2009-12-07T06:18:00.001-08:00

MIS BARCOS

Cotidianos barcos los imanes seductores,

los solitarios acostumbrados de las torturas finas.

Mis barcos son como las prostitutas, tristemente encendidos,

mas bien apagados

o como esos polizones,

mercadería exiliable de los humanos mares.

Zarpazos desesperados en los senos escurridizos de mis dichas,

carne ferozmente indomable.

Por madurables tiempos cabalgar las corrientes,

los vacíos benignos fueron desde siempre mis compañeros.

Boletos de barcos, los bolsillos miserablemente, abultados.

Alguna noche de revuelta seremos más de uno,

miento, ojalá seamos uno

y chocaremos allí donde chocan los deportados

en las derivas singulares,

como nosotros.

CUESTIÓN DE MARCHAS

Incendiar los asfaltos construidos, como el más bárbaro de los rituales,

los humos saborear con los paladares abiertos como piernas como partos,

sacar la miel del fondo amargo del cenicero del todo nuestro,

como siendo parte de siniestras postales

como esos soldados sobrevivientes,

marchando

con la ciudad gimiendo tras sus espaldas rotas.

Antes,

tuve en ocasiones incontables que lustrarme el ánimo,

fueron tiempos de luchas a puñal limpio con mis demonios bufones.

Los pies no necesariamente son para caminar,

dijo una vez un vagabundo una tarde de cervezas desde la puerta,

entre tanto yo, sentía el peso de algo que no sabía qué era.

Luego creí entender las palabras del miserable ese,

y ahora siento más el peso del que sentí aquel día.

Y ahora mis ciudades caen y gimen y siguen a mis espaldas.

Incendiar los asfaltos construidos.

Marchar,

los pies,

el peso,

los días.

DE ESOS DEL MONTÓN

Soy mediano de contenido neto, despeinado y temporero de barbas

melenudo a cascadas castaño oscuro, blancucho a tres cuartos de cocción

observador titulado, de palabras más bien cauteloso

encendido en mis ideas, contra las jerarquías un despotricador crónico.

De compañías reservado, amigo de las rutas de laboratorios

aborrecedor innato de los protocolos, hipotecador de los nuevos encantos

de pensamientos estratosféricos, de los sin ismos un cotidiano aprendiz

biliotecario de lo trascendental, quizás perdedor, quizás ganador.

Inquieto de perspectivas nuevas, tributador del arte hacedor de humanos

prestamista de sueños, de palafitos y ladrillos que no tienen tiempo

extranjero de todo suelo por el poder delineado, patriota del país ninguno

del mundo.

A veces marchito de halo, desbordadamente hastiado

de la vida y sus banderas circenses todas.

Irreligioso por convicción, cuestionador y enamoradizo de las verdades solteras,

adicto por no sé qué a lo inmaterial, con leyes de otro lugar por axioma fundido,

complicado, vividor obsesivo cuando las motivaciones y razones se comen a besos,

buscante empedernido, libre después de antes y todas las ideas.

Un ególatra adulador cuando hablar de mí es la encomendada misión,

un tipejo de lo más falso, un payaso a duras penas,

un mortal más de este lado de la tierra (terminemos de una vez

con esta patética cátedra cual poeta burguesito y de academia).

Otro de esos del montón.

FUNERAL

El funeral es el mismo, lo he visto pasar estos últimos días,

algunos dicen que estuvo edades completas moribundo dando vueltas

entre hospitales y psiquiátricos, empastillado colación cotidiana.

Es que ya no era el mismo, se le escuchó decir

un niño que hablaba con lenguaje extraño,

mientras tomaba con sus manos firmemente el ataúd por una de las esquinas.

Había tenido su época de gloria en la temporada de las utopías,

la lluvia se había decepcionado de él

y los azotes de la sequía se habían encargado del resto.

Otra niña,

que colgaba unas rosas blancas en la parte anterior del féretro

con un lenguaje aún más extraño,

comunicó su postura después de haber escuchado silenciosamente a los otros.

La sustancia dijo y calló ante la mirada de los demás para no volver a hablar.

Últimamente he escuchado el cántico de los pájaros con más atención aún

y cada día que pasa me confirmo más lo que creo sentir cuando veo pasar el funeral,

todo es cuestión de infancia, pájaros y ataúdes.

Incluso he ido más allá en esto de los sentidos,

y podría decir que los niños hablan el mismo idioma de los pájaros.

Mi lenguaje está extraño, me dijeron el último día en aquella caravana.

OFICIO DE FARSANTE

¿A quién destripo esta vez?

¿A quién le robo para taponear el vacío, que me llena como nada habitada?

¿A quién esta vez le atribuyo la culpa del sinsentido?

¿A quién le arriendo mis días por un par de fumadas de estremecimiento?

¿Con qué misterio me tengo que encamar para fundirme en uno solo?

No se trata de correr los velos, de autoengañarse con mitologías clarividentes

Ni de tener raras certezas de manosear los mundos.

Yo sólo escribo para unirme a los ejércitos del nuevo encantamiento,

para desviarme del precipicio negro al que nos va acorralando la vida,

quizás porque soy el paridor inagotable de las emboscadas,

de los miedos pulcros de los mil demonios. Quizás,

porque no me interesa tener uñas si de morirme rasgando

los huesos de eso que cuando escribo leo ciego. Esqueleto,

de la razón última florecida. Inabrazable pero rondante,

insinuándome como se insinúa la más animala de las putas,

ante los vírgenes deseos de un púber una noche de hambre y bombeos de sangre.

Y vierto racimos de palabras sobre el vacío para fecundarme,

porque las nuevas biologías rondan desesperadas el paso de los forasteros,

para lanzarse en sus brazos y repartir natalicios como adúlteras de manicomio.

Por eso escribo. Porque ya las rutas de los mortales me parecen viejas

y necesito codearme con los dioses, ser un invitado más el preferido de sus orgías

lavarme cotidianamente las ganas, la vida, como los días primeros,

porque el hastío vaga hambriento, reclutando cuerpos, mas siempre acribillando,

escribo para no enredarme en la hiedra de los humanos,

adentrarme en otros agujeros, perderme, secuestrar lo que nos está imposibilitado,

sentir el húmedo eterno. Arriendo del más envidiable de los alquileres.

Y podría destilar horas mintiendo jornada de capitalista pérdida,

mejor demos unas estocadas a este pueril diálogo improductivo de zánganos.

Las palabras son de este lado del mundo,

oficio de farsante empalabrar lo que está más allá de los grandes muros.

PREGUNTAS ANTES DE DORMIR

¿Podría esperar todo?

…o lo que es igual ¿podría esperar nada?

¿Qué maldición me empuja a hundirme nuevamente?

¿Habré aprendido algo?

Siento

sólo es un ritual, como cuando pasan las estrellas

sobre los cuerpos. Muriendo iluminadas,

contra todo. Contra los días incluso,

de eso que perseguimos entre los sueños.

Ahora prefiero volcarme amigo de las pérdidas

y alimentarlas como se domestican las vísceras fieles

de jornadas, rutinas, de deseos.

Seré inmune al frío y a los huracanes.

Siento.

Porque es mejor amar los cuerpos que no se tienen,

para tenerlos siempre en las esquinas sin tenerlos

y no ser otro de esos familiares candidatos parricidas.

Amar como se aman las melodías que sólo son del viento.

Ernesto Fernando Iancilevich

2009-12-06T22:33:00.000-08:00

una palabra sostiene cada verso

una palabra sostiene cada verso
como posdata de algo
que está detrás del poema
como una escritura paralela
que prosigue
cuando el poeta se levanta de la silla
o se rasca la cabeza
algo que muerde
los bordes del poema
los bordes del verso
los bordes de cada palabra
y dobla para dentro
el poema el verso la palabra
pero sospecho
que detrás de la pausa
debajo del doblez
nada nos espera
nadie nos aguarda
no un andamiaje
con retenes de lo mismo
no un feudo avasallante
de culpas y deseos
perdones y gracias
promesas y esperas
sino un no vertical
como una sombra caída
un no que siendo nada
sólo así nombraría
pero tanto nos hemos habituado
a la presencia surtida
de palabras y cosas
y de nosotros mismos
que la pura ausencia
me temo
no podría nombrarnos
a no ser que saltáramos
por debajo del doblez
detrás de la pausa
por donde todo se escurre
se desnombra
se anonada
se deshace:
la escritura del cero
debajo del silencio
el vacío sin figura
detrás de Dios

un tejido de ausencia lo cubre casi todo

un tejido de ausencia lo cubre casi todo
mar de luz que acaba o recomienza en los ojos
cuerpo que sube hasta la noche

recuerdo y me descalzo en la mirada
me escribo el hambre en las cejas y los ojos
ese temblor de la piel por donde asoma el alma
esa nada que se asoma al borde de todo
niebla que sube hasta la niebla
noche que baja hasta la noche

trepar hasta los ojos

trepar hasta los ojos
caer en cualquier parte
abrir una heladera
sentir el frío adentro
incendiar el colchón
con la estufa encendida
trepar con las medias
y el pantalón de entre casa
con el pelo revuelto
y un moco en los labios
con las manos de ella
abrazando mi cara
trepar los dos
pero de a uno
hasta donde podamos
hasta el invierno de Dios
con lo puesto
y sin equipaje
el último día

entre el dios de Dios y el dios del hombre

entre el dios de Dios y el dios del hombre
entre el dios de Dios y el dios del hombre
entre el hijo de Dios y el hijo de hombre
pareciera erguirse una distancia vertical
como un salto hacia abajo o hacia arriba
no hacia arriba o hacia abajo de nada
sino hacia arriba de lo que está arriba
y hacia abajo de lo que está abajo
desbordando el límite de todo
destejiendo los hilvanes del centro
un salto que toma por asalto
unas cuantas verdades
como gajos abiertos o mares de fuego:
la verdad del tiempo en la fulguración del instante
la verdad del espacio en una red de vacío
la verdad de los macizos del sí en los huecos del no
la verdad de tres o cuatro coordenadas
como rayos de veleta al arbitrio del viento
la verdad de la verdad que siempre estuvo dividida
acosada por el ojo guardián desde una torre
la verdad de lo que nunca fue verdadero
por malo feo sucio oculto enfermo
un salto en el salto un asalto de sí mismo
hacia arriba de lo que está arriba
y hacia abajo de lo que está abajo
un salto que de tan vertical se haga horizonte

Francisco Arriagada - Chile

2009-12-05T20:59:00.000-08:00

Este Sable

Este sable libertario es mío
nace de mí; real y real
de realidad y realeza.
Nace de un amorío bizarro
del vaivén de un tren oxidado
y la traición de un avión moderno.
Nace fálico
masculino
aun misándrico.
Nace ceremonial y corta la sangre misma
de la respiración agitada.
……..Nace al concebir ideas
como un testamento medieval
nace firme, filoso, peligroso.
Se incuba al fin, solitario
se enfunda al rojo vivo
y la libertad desaparece
como desaparece la vida.

Este sable es mío
y se guarda al rojo vivo
se guarda ensangrentado
como se ensangrienta la vida.

La Santísima Trinidad

Desde el cielo transparente cayó
ésta; aquella
la del cuerpo de roble primaveral
la traída por un ángel que vivió a mi lado.

Cayó suyo en mis manos,
y su sangre negra reposó en mis yemas grasas.
Ésta; aquella
la del final ruborizado y sentimental,
la del pelaje unicornial.

Reposó al fin en mi palma sudada
y escribió
ella sola, con la fuerza del ángel
escribió agradecida
y cada línea fue una semilla de su amor
amor negro, amor delicado
como un abrazo celeste
poderoso, estremecedor.

Rayó su rostro angelical
y cada palabra fue dedicada a su cuerpo
sus músculos se aflojaron; de a poco;
al final del poema.

La sangre negra se enrojeció.
Cada oración se complementó con la siguiente
y con la anterior
como un único palpitar enfermizo.

Todo supo ácido en mi paladar
supo como el vino sabe de noche.

El ángel, entonces, con sus ojos celestiales
besó mis labios hinchados
y del cielo me trajo a ella
y con ella escribimos; crepusculares;
los tres juntos, con el ángel,
en un cuerpo solamente,
impregnado en cada letra
saboreado en cada palabra
respirado en cada oración
y muerto en cada punto final.