Programa martes 27 de enero

FE

EVANGELINA ARROYO- Argentina

hombre nuevo:
su piel de páramoabastece los caminos,su semen-herrumbregritauna obstinaciónde cadenasque aguardanel fríode cada muerteen cualquier época del año
absorbela vigiliapara despegarsetanta niebla de los ojostanto arcano mayoren el bolsillo
perturbadopor exceso de angustiarenacetodas las nochespara volver a creerque la magiatodavía envuelve

SALTIMBAMQUI

I
Los duendes del placer, a disposición de las hormigas, preguntaron:- Quién no tiene un amor como plato del día?- Quién no absorbe gotas en desdicha con un trozo de pan?Tenemos la sangre del mundo a favor del mundo. Llevamos el sabor y la lujuria del caos en medio del pecho. Esto parece más un desgarro en cuentagotas que una mitología de luces.

II
Hoy vengo a dejar sobre el tablero cada uno de los corazones que aguardo. Hoy decido nacer entre la lluvia y la vendimia ostentando frutos frescos. Llegaremos tarde, lo sabemos. Pero si no hay remedio tampoco hay pozos de ternura.

III
Siempre nos queda alguna cosita enterrada en el tintero. Y es sabido que al por mayor los cuervos inundan la vigilia. Con tanto préstamo de pelos en la sopa a futuro, está claro que al derecho o al revés hay ciertos gritos y un adiós arqueándose, a ver si les mueve el dedito cuando saltan al sueño.

IV
Mire si será una belleza, que hasta los sapos juegan a la mancha. Mire si andará apurada, que en vez de, hace de cuenta que.

V
Podríamos inventar una perfecta noche de eurekas y plegarias – aleluya incluida- a nuestra santísima señora de las nubes desinfladas y los atrapasueños. Que no falte nadie. Que a nadie se le ocurra venir sin pijama de colores vivos y coleantes.

Coge la luna

a Alberto de Silvia Marcos Fuentes

En la oscuridad de la noche, me tumbo sobre mi cama dejando de par en par las ventanas abiertas. La brisa del mar entra por ella, y mientras respiro el aroma de la noche, observo y contemplo las estrellas, la luna.Mi mente empieza a abstraerse y me dejo llevar...Me quedo mirando fijamente la luna, allí donde guardo bajo mi llave invisible, mis más apreciados secretos.
Pero es mi luna, y es tu luna Alberto, y cuando la observo, sé que tú también la observas y la compartimos.
Ella, es nuestra cómplice, nos sonríe, conoce los secretos que le confiamos y nos vuelve a sonreír.
Medio dormida, pienso qué secretos le habrás confesado hoy.
Coge la luna y tráemela, quiero saber que mis secretos aún están ahí, quiero saber si los tuyos también lo están.
Coge tu llave, yo llevaré la mía y así podremos descubrir nuestros secretos y compartirlos junto a ella, bajo su luz.
La luna ya es mía, la luna, Alberto, ya es tuya, la luna ya es nuestra.
Coge la luna y tráemela.

KARINA GARCIA ALBADIZ- Valparaíso-Chile

LA MUERTERA

Todos llevamos un muerto dentro, lo adoptamos.
Los heridos, Reinaldo Arenas
Todos llevamos un ángel dentro
nos adopta
un cuerpo demandante
sujeto despojado anónimo
que observa nombra alucina
con sorprendente paciencia
se lava ese cuerpo
la lluvia caliente
deja su vientre rojo culpable
la palabra sólo permite
nombrar el pasado
un leve movimiento
le permite ocultarse en la luz
y alzar la cabeza
la muertera sabe que
para mirar el sol
hay que cerrar los ojos
entretejida
por la ráfaga asoleada de paraíso
señala que los heridos no sangran
uno, dos, cuerpo muerto
nido, nicho
el vórtice del vértice al oler la figura
la memoria ciega de ese cuerpo
impreso sangrante

JAIME RODRIGO VILLANUEVA- Valparaíso

E
Después de la última página todavía verás en tus manos mi reflejo, mi sonido, ésta forma de vivir, los acontecimientos más intemporales y las cosas que se llenan de números, esas risitas de a pedacitos que se te salen y la fortaleza de tus palabras dibujadas sobre el aire frontal de la vida que caminas…
A mi me pasó algo muy parecido.


ALEXIS FIGUEROA -Concepción, Chile

Poema apocalíptico final

En la escena aparece una palabra no muy grande.Es verde claro y arranca por la selva tropicalLa selva es verde oscura, está llena de ruidos.En las alturas los pájaros se refugian en sus nidos.Aparece otra palabra aún más grande."Didascalia"puede ser, o "calipigia".(También es verde clara y contra el fondose distingue con gran dificultad).Lianas, enredaderas, árboles y arbustos,orquídeas, aborígenes, animales que dan susto.La palabra chica arranca de la palabra grande.Ruidos de persecución, chillido y grito.Cae la noche lentamente en el abismo tropical.La palabra grande atrapa a la pequeña por la pata.La palabra grande se solaza como gato entre las ratas.La palabra grande engulle una vocal con parsimonia,mientras descansa echada en un tronco milenario.La palabra grande se sienta en un escaño,mientras mira por la tarde la TV.(Y usa una servilleta cuadrillé).Su digestión tiene la forma de un soneto,derivado de las artes del panfleto.Con un palito escarba en el cadáver de la palabra chica,yacen letras aplastadas bajo la gigantesca pata.Ella, indiferente, se baña en los géiseres de luna,después se envuelve en una albina bata."Corten" dice el director, "todo está malo"."No saben actuar" les asegura.Ahora las palabras caminan abrazadas,buscando un bar para olvidar.Penetran en un tugurio miserable. Piden vino."Trae trago" dice una, "trae trago Marcelino".Les traen un pequeño monosílabo crocante,que la mayor coge delicadamente, con sus guantes.(Comen en silencio: caníbales degustando un canapé).Piden pan, más vino y ensaladas:se sienta entre los dos una palabra con pestañasencrespadas.Pide fuego. Las palabras sacan fósforos.La palabra saborea lentamente una chupada.Más tarde las palabras sentadas a la mesa,ríen dando muestras de embriaguez.Han olvidado su fracaso como actores.Y regresan muy contentas al laberinto circular.



Cristián Lagos Troncoso- Hualpén, Chile

MENSAJES DE MARTE

Nosotros que ya vivimos de carne y hierro,
nosotros que ya pisamos suelos lunares,
nosotros, los desterrados de los lugares
ardientes como la arena de los desierto.
Nosotros, de corta vida de muerte cierta,
exóticos, algo ambidiestros y creativos,
creemos ya no en los verbos ni sustantivos
oscuros de sus lenguajes con letra tuerta.
Pensamos alguna veces que con el arte
bullido de sangre joven y cuento anciano
no existe lugar en todo el mundo marciano
que quiera tu bienvenida, tu voz de amo.
Sugieren, ante los ojos que exploran Marte,
que busquen en otra parte que aquí no estamos.

Alejandra Pinto - Chile

De qué sirve

De qué sirve tener
el alma floreada de flores
de qué sirve si mi pulcritud
es artificio
si mis dedos enredan muertos
si mi sangre pide vida ajena
pide taliones, talonarios, cheques
o jeques en un desierto sin
perdón ni olvido y casi cara al sol
De qué sirve "olvidarse de uno mismo"
para hilvanar palabras mediocres sin altura
levantando la cabeza como torpe
maquinista
oficinista de contrabando sin respeto
sin amor
sin pueblo
voz solitaria de explanadas
refalines y chapes
sólo mis bodegas
cosas que se guardan
nadie se verá danado
nadie las vera proscrita
ni prosa de CZ escrita.
De qué sirve si el moreno
huyo a Antofagasta
sin bailar cumbia
pobre clichet de moreno
hecho a mano para una snob
que sin sintagmas le puso adverbios
insolentes
casi arrogantes
para terminar en viernes de oopendoors
y apocalípsis venideros, insufribles
un verano eterno ajeno
poderoso y poblado está él
sin "cachita", sin amor.



Carlos Trujillo - Chile
LOS AMIGOS

A Medardo Urbina Burgos,
maestro hacedor recuerdos

Los amigos de toda la vida siempre están allí
Merodeando en los escondrijos de la memoria
Y no importa que no aparezcan de inmediato
Cuando los llamas por sus nombres
Ni te respondan con un chiflido
Desde la otra esquina del planeta
Tú sabes que el afecto y la distancia
Son líneas que a menudo
No se encuentran
Pero no importa
Tú sabes que aunque no te oigan
Ellos están allí
Vivos y presentes en la memoria
Y el presente
Y nada perturbará el brillo
De los momentos compartidos

Tampoco
Nadie negará que junto a ellos
Hasta las derrotas
Tuvieron un ligero sabor de victoria