GRUÑE PLACER EL CUERVO
Gruñe placer el cuervo, hechizado por los crepúsculos del hombre. Las ratas murtes se quejan de la pureza de las miradas, que los avergüenzan y que ellos sienten que los espían.
Se han podrido las noches de las estrellas y brilla el martillo como el fulgor de un pezón que muerdo.
Ella es la memoria de un lienzo que tiembla, como una vulva que gruñe con angustia loca; como la angustia amarga del corazón de las mujeres, que gira como la piel de los girasoles, cuando las acaricia con pasión, la sal del viento y los estacan para que el sol, se encargue de derruir su belleza, poco a poco con el cilicio del fuego de sus ardientes manos.
Soy como el viento brutal de las tormentas flameantes; borrascas que con sus llameantes fiebres, incluso arrasan al animal más manso, hasta el borde de la locura.
Las llamas se deslizan como un tren subterráneo, que solo conoce a las estrellas con el imaginario.
He encontrado poca armonía en las melodías de las mujeres, que se pudren por orgullo bajo sus absurdas máscaras. Canto como un corazón sombreo, sin ilusiones… y con unas añoranzas que de tanto añejarse, se han secado; como un mendigo castrado por una rosa, que nunca conoció el amor verdadero ni la piedad de su destino.
Una cítara penequea ebria como una campana de vino; comparto el pan con las moscas que pasan silbando, embriagadas por las lentejuelas de las dunas de las basuras callejeras.
Las pupilas de las mujeres enturbiadas, corrompen con las bocas de sus pubis impuros, todo dentro de sus retorcidas memorias; nada olvidan, ni siquiera borran los nombres de los fantasmas, que las estremecieron con fervor por un dinero, dolorosamente fácil y sucio como sus conciencias.
No sé si pueda enbrunecer tu carne con la patina de algunas palabras dulces; disfrutar con el regusto loco de las maravillas que brotan, cuando abro en dos medias lunas y rebusco al sol de tu carne.
Eres la belleza satánica de la fragancia, que inflama al edén del fanal que traspasa el fuego lancero del guerrero.
Gruñe placer el cuervo murte… como un chulo esculcando los senos y las carteras de sus protegidas… a las que asaltan sin deberles nada… antes de encuevarse en su blanca madriguera.
hcediel@yahoo.com
2008-09-28
Gruñe placer el cuervo, hechizado por los crepúsculos del hombre. Las ratas murtes se quejan de la pureza de las miradas, que los avergüenzan y que ellos sienten que los espían.
Se han podrido las noches de las estrellas y brilla el martillo como el fulgor de un pezón que muerdo.
Ella es la memoria de un lienzo que tiembla, como una vulva que gruñe con angustia loca; como la angustia amarga del corazón de las mujeres, que gira como la piel de los girasoles, cuando las acaricia con pasión, la sal del viento y los estacan para que el sol, se encargue de derruir su belleza, poco a poco con el cilicio del fuego de sus ardientes manos.
Soy como el viento brutal de las tormentas flameantes; borrascas que con sus llameantes fiebres, incluso arrasan al animal más manso, hasta el borde de la locura.
Las llamas se deslizan como un tren subterráneo, que solo conoce a las estrellas con el imaginario.
He encontrado poca armonía en las melodías de las mujeres, que se pudren por orgullo bajo sus absurdas máscaras. Canto como un corazón sombreo, sin ilusiones… y con unas añoranzas que de tanto añejarse, se han secado; como un mendigo castrado por una rosa, que nunca conoció el amor verdadero ni la piedad de su destino.
Una cítara penequea ebria como una campana de vino; comparto el pan con las moscas que pasan silbando, embriagadas por las lentejuelas de las dunas de las basuras callejeras.
Las pupilas de las mujeres enturbiadas, corrompen con las bocas de sus pubis impuros, todo dentro de sus retorcidas memorias; nada olvidan, ni siquiera borran los nombres de los fantasmas, que las estremecieron con fervor por un dinero, dolorosamente fácil y sucio como sus conciencias.
No sé si pueda enbrunecer tu carne con la patina de algunas palabras dulces; disfrutar con el regusto loco de las maravillas que brotan, cuando abro en dos medias lunas y rebusco al sol de tu carne.
Eres la belleza satánica de la fragancia, que inflama al edén del fanal que traspasa el fuego lancero del guerrero.
Gruñe placer el cuervo murte… como un chulo esculcando los senos y las carteras de sus protegidas… a las que asaltan sin deberles nada… antes de encuevarse en su blanca madriguera.
hcediel@yahoo.com
2008-09-28
No hay comentarios:
Publicar un comentario