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Ed 40

Coronas de Laurel Letras Iberoamericanas

sábado, 30 de mayo de 2009

NORMA SEGADES

Habla María



Ya no puedo parirte nuevamente...
Tengo toda tu muerte en mi regazo
y la inocencia herida de tus sienes yaciendo... en el ritual de mi ternura.
Pero puedo mecerte,
como antaño,
cuando enjambres de ráfagas azules desceñían la paz de tus caricias,
cuando mis manos de ágiles vaivenes tejían, con vilanos encendidos, las pastorales tramas de tus túnicas.
Pero puedo tener entre mis brazos,
no al Cristo... no al Profeta... no al Mesías...
sino esta palidez de tu silencio capturado en las redes de los sueños, como en esas fragancias madereras con que José, te construyó la cuna.
En la orilla del viento,
con tu sombra esbozando ese cuerpo fatigado sobre espinas de penas absolutas...
porque, no en vano el eco de mi sangre retuvo en sus esferas solitarias el dulce cautiverio de tus lunas.
En la orilla del viento,
sin respuestas,
paladeando un brebaje acidulado
mientras otras mujeres sollozantes salmodian sus dramáticas liturgias.
En la orilla del viento,
abandonada,
reclamando una tregua a los enigmas para cubrir tu pecho mancillado por navajas de sórdidas injurias.
Pero puedo tener,
junto a mi rostro,
tus frágiles mejillas, tus cabellos derramando sus últimas penumbras.
Porque ya nada existe sin tu vida: exhausta, macilenta y derribada en la ardiente crueldad de las torturas.
¿Por qué, entonces, me fuiste prometido por las voces del ángel, al crepúsculo
siendo, apenas, un cáliz de azucena sediento de lloviznas invisibles que colmaran mi entraña taciturna?
¿Por qué elegirme a mí?
¿Por qué mi vientre?
¿Por qué no te engendraron los volcanes en la lava apremiante de su furia?
¿Por qué fue una mujer?
¿Por qué la arcilla hubo de recibir la gracia plena para tensar Tu Nombre en su cintura?
¿Pensaste alguna vez que, en esta hora saciarías mi espacio de miserias?
¿Que un dolor excesivo, ilimitado, me entregaría a huérfanos naufragios, a ciegas escolleras de locura?
Ya no puedo parirte...
Ya no puedo...
Soy sólo esta mujer encadenada a su tristeza anónima y aguda...




Detrás de las urdimbres


Aquí estoy,
zurciendo con esmero este andrajo de amores eventuales que encontré
dobladito
entre la impunidad de los bolsillos donde encierras los sueños.
Oculto en punto atrás cada mentira,
cada caricia
y luna
y juramento.
Cubro la luz de su mirada herida con filamentos negros,
asiento planchas tibias sobre la orografía de su cuerpo...
Pero me cuesta.
¡Ay, sí!
¡Cuánto me cuesta desprender su ternura de las crestas insomnes de tu infierno!
Se ha adherido a tu voz,
a tu sonrisa,
trepó por tus cabellos,
inscribió sus raíces en la extensión desnuda de tu pecho.
Perdóname querido,
debí advertirlo a tiempo,
pero estaba ocupada en otras cosas:
preparando meriendas, fregando calcetines, tejiendo calendarios,
almidonando todos los recuerdos.
Perdóname querido
este dolor secreto que se enrosca en la piel de tu vergüenza al quitar los fragmentos...
Yo también me he quebrado algunas uñas y sangrado la yema de los dedos,
sin embargo ya ves,
valió la pena,
ni se ven las puntadas...
quizás un poquitito del reverso...
Nadie habrá de advertirlo,
nadie indaga detrás de las urdimbres,
todo está exactamente como siempre,
tu cabeza y la mía descansando en la complicidad cuadriculada de este antiguo silencio...
¡Qué descuidado eres vida mía...
llevar,
en un amor,
tantos remiendos!





Encender el amor



Señor jefe:
escrito a doble espacio,
con copia a personal,
según sus directivas tan estrictas y exactas,
atentamente quiero explicitarle mi ausencia en su reloj
cuando sonaron las siete campanadas.
Porque el día nació,
tímidamente,
como nacen los días,
sin palabras,
con los ojos sedientos de temblores y el horario sentándose en la cama.
Pero,
esta lluvia audaz
fue desflorando las matas de azaleas, las acacias,
las hiedras adheridas a los muros con sus uñas de cal, enamoradas...
y me exigió que no,
que no cediera a la rutina gris y cotidiana,
que arrebatara el fuego en sus pupilas con mis besos de urgencias y fogatas,
que arrancara a sus sueños los susurros donde se encienden todas las palabras,
que escanciara en su copa
las oblicuas
lloviznas de mi sangre derramada
desde el racimo azul,
desde el estambre de mi espiga compacta
en una nueva génesis poética de esta greda descalza
que erige las almenas de la vida cuando no hay asideros, ni ilusiones,
y el salario no alcanza para nada.
Por eso señor jefe,
con franqueza,
disculpe este retraso de planillas, y el desorden de peines y corbatas.
La lluvia,
perentoria,
me detuvo a encender el amor,
esta mañana.




Entre el aire y el fuego


Usted,
¿se ha dado cuenta que el olvido
es
algo más
que inaugurar la ausencia?
¿Que es una geografía sin vertientes
sobre la piel sumisa de la tierra
donde se hacina toda la sal de la tristeza,
donde crepitan lámparas amargas por los cielos desnudos
y las grietas,
y estridulan su látigo los grillos bajo la luz herida de cuatro lunas ciegas?
Un territorio hastiado de intemperies
donde vamos muriendo, de a poquito, sedientos de no verlo,
de no andar de su mano las mañanas,
de no escuchar su voz
cuando regresa,
donde creemos casi un imposible
retornar al asombro de ser uno
porque ya no sabemos cómo hacerlo.
Donde nos faltan nombres y palabras
y antiguos arenarios de promesas
y la savia especial de la ternura
y esa cierta vergüenza al extender los sueños y no hallarlo desnudando el amor,
a la derecha...
Si alguna vez su sangre,
su esperanza,
pudo sobrevivir a esa miseria,
usted se ha dado cuenta que, el olvido
es,
algo más,
que inaugurar la ausencia.

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