Isaily Pérez - Cuba

1900. LOS DÍAS DEL CINEMATÓGRAFO



( para Lidialys )



Vestida impresionista Ella acaba de aparecer en el vestíbulo
sombrilla Marie Laurencin y lentes azules montados al aire,
con el novísimo claxon de su automóvil de celuloide
llegó 1900.
Yo no quiero decir que estoy por Ella perversamente loca
que desfilo amaneradamente bajo los globos de luces amarillas,
que todos me observan con disimulo,
algunas damas desearían en secreto tener un sombrero que levantar
y Rodolfo Valentino las mira desde carteles
levemente curioso.




Aprovechemos este misterio
esta enfermiza complicidad.
Cuando llegue el Jazz yo no podré avanzar discreta
pasar casi felínica por tu lado
y lanzarte el humo verde de mis cigarros de jade.
Es la era de la frivolidad y la inocencia
tus lentes ocultan la respuesta de unos párpados pesados de deseo
mas no quieres romper el encanto.
Cuando la función termine
irás a casa huyendo de ti misma,
una casa representada en mi mente como una bola de vidrio
un vendaval de hojas secas rodando bajo el Dion Bouton.





Tuyo es ese ángel que impregnó 1900,
en todos los Café se conversaba de ti
y no importó pagar otra ronda de añejo
con tal de sostener tu nombre entre los labios
un último minuto,
una última lanza estrellada contra el tedio.
Eras tan amable que siempre te dejabas ver un poco
sonrisa art-nouveau y lentes azules al aire,
buscabas con la vista a alguien que no apareció
porque yo siempre pensé que las horas de vivir
sólo suenan de noche.





El ídolo italiano invadía la ciudad con El Hijo del Sheik
a las ocho y media la retreta comenzó a tocar
y en los Estados Unidos los gángsteres se mataban a balazos.
Yo preparé mi boquilla más larga
el esmalte de uñas negro me asemejaba a Theda Bara
por eso decidí no usar vaselina
y realzar mis ojeras.
La ciudad parecía un cuento
con la paz que dan las luces amarillas
y la Banda de Música ejecutando en silencio,
pero la ciudad eras tú misma que llegabas tan intensa
que mirarte excitaba.





Son estos los días del cinematógrafo
y han vuelto a ponerse de moda los héroes.
Percibo que pronto callará el piano de la sala oscura
y se oirán sus latentes voces.
Valentino, un gato ansioso de tejados,
la Garbo ronca y filosa como una navaja abierta.
Yo no quiero decir que estoy por Ella perversamente loca.
mientras la miro exhala mi boquilla un humo lento.
Ella ni siquiera se sonroja
semisonríe aceptando que sueño conocerla.
Ambas sabemos que vamos mañana a despertar gloriosas
Ella desnuda
y yo fumando a su lado mis eternos cigarros verdes
en un daguerrotipo de 1900.




IMPRUDENCE





(tienda de humo)


Sentía los signos llegar a mí
como círculos concéntricos de agua.
Me dije:
adelantando el invierno alguien viene.
Yo estaba ciega por blanca escarcha.
Fumaba mis cigarros
con manos que temblaban
no de frío.
Era julio, era diez de julio en una tienda de humo
llamada Imprudence,
no cesaba de mirarme en las vidrieras de aquella tienda de humo.
No era tan bella como antaño
mas la ruta de la seda pasaba a través de mí.
Ya no importaba ser bella,
abanico levantado por los dioses
yo era un mito en mi coto de caza.
Pero alguien adelantaba el invierno
y confundía su emoción en la densidad del aire.
Seguiría esa emoción como un hilo adonde me llevase.
Ella, la Reina de las Nieves en su armiño,
avanzaba llenándolo todo de significación
(aún si no existiese la que habla
lo llenaría todo de significación).
Su sombra rectángulo de luz en la luz de la plaza para siempre.
Ella desafinaba a los paseantes con su ritmo hierático,
caracol de sonido en los inconsistentes sonidos del mundo.
Como un fragmento de Dios
la vi al unísono bajo la luz distinta de los meses;
vi sus ojos memorables.
Enmudecieron los signos como piedras que se pierden bajo el agua
y el mundo fue una esfera de paredes nevadas
que mi mano sostuvo un segundo,
una estación
¾si esta angustia de índigos cesase¾.
De repente trepidaban superficies
y hacia mí corrían silenciosos caballos,
deshaciendo la tienda de humo
atravesando espejos irreales.
Me dije:
esto no existe,
son solo palabras que te soplo
para cubrir tu hermosura demasiado grande.
Era diez de julio pero invierno
invierno, opacidad narcisista, mi casa.
Como culpables postales donde no transcurre nada
lentamente comenzaban a emerger
los parques.