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Ed 40

Coronas de Laurel Letras Iberoamericanas

viernes, 31 de julio de 2009

Leda García (San José/Costa Rica)



O todo o nada

En el ir y venir de las tormentas
hay un instante,
uno solo,
en el que el viento y yo
somos lo mismo.
En esa comunión hay sacrilegio,
cuerpos trenzando
los instintos
en el celo animal
de sus infiernos diarios
porque un reloj delata
los minutos de trigo
que nunca serán pan.
La culpa cotidiana
se arrodilla en la cama
y me castiga.
No volveré a ser sombra
me repito.
No volveré a ser sombra…
Prefiero ser la amante
de un hombre que no existe.

La vida es como yo, o todo o nada.

El clic

Reinvento mi osadía
frente al teclado retador
que no sabe de muertes
ni de canas.
El me pintó de azul
los sueños
en la ojera pendiente
y fingió ser esclavo
de mis dedos
sin nombre
y en mis dedos sin nombre
recostó su venganza
y en mi venganza,
desnombrada también
por tanto olvido
involuntario,
el clic respira hondo
mientras le borro
el último recuerdo.

La memoria es un bien transitorio.

Desandada

Quiero sentarme en una hamaca
protegida por sombras centinelas
que impregnen de humedad
mi cuerpo absurdo
y redimir celajes,
desandarme en arenas ahuecadas
para hurtar caracoles de mentira
y montar caballitos de mar
fosforescentes
como cuando era niña
y sonreía.
Serle infiel al destino
y a la prisa
que borra los milagros
y al olvido absoluto
con todo y sus tormentas.
Me voy a desandar
como el cangrejo
que juguetea secretos
al revés
para salvar su huída
necesaria.

Somos el epitafio de una muerte prevista.

El ojo del desliz

Hoy descubrí mis manos
sosteniendo pecados
como espinas vigentes
que me atrapan,
para sangrar conmigo
en el castigo.
Las vi desnudarse
entre las hebras
que saben a humedad vencida
y recorrí con ellas
recintos clandestinos
donde la sombra habita
con los nadie.
Soy yo quien atiza los rencores
en el mercado ausente
de la risa ,
yo quien castiga y se castiga.
La culpa acecha
en el ojo inoportuno
del desliz
y extiende su factura.

Cada quien paga el precio inobjetable.

Marioneta herida

El tiempo me delata
con su mueca habitual
de marioneta herida.
Quiero correr y ya no puedo,
quiero llorar y ya no puedo,
quiero querer como ya quise
y nadie viene a mí
y a nadie voy.
Me acostumbré a estar sola,
a no decir en dónde estoy,
si regreso o me quedo.
Al final me quedé
llena de tiempos
que saben a destierro
y a fracaso.
Lo cierto es que a mis años,
envejecer sin alguien
es el precio que pago
por ser inclaudicable,
audaz, dueña de mí,
del todo,
de los nadie.
Mas vale sola
que mal acompañada,
reza el viejo refrán…
El espejo me enfrenta,
la marioneta llora,
yo escondo junto a ella
alguna lágrima
que nunca nacerá.

En el doble discurso está el secreto…

Letras culpables

Me acuso de esconderme
cada vez que otros ojos
intentaron romper
esta coraza,
defensora incansable
de mis miedos.
Mis caricias no están en baratillo,
yo sabré cuándo darlas,
me decía…
Pero nunca las di,
guardé para mas tarde
los deseos
y los deseos huyeron
con la tarde.
Por eso me cubren mariposas
sin milagros pintándose
en sus alas,
ni vuelos repentinos
anunciando estaciones
con caricias huyendo
en las esquinas
del otoño final.
Por eso estoy perdida
entre mis libros,
hombres amándome
en las páginas
que no me piden nada
y tienen todo,
comprenden mi vigilia
y me acompañan.

Vencida por el miedo me quedé sin el hombre y con el libro.

Innecesarios

Qué extraños somos los humanos,
si tenemos pareja,
mal,
si estamos solos,
peor,
si tenemos amante,
pecamos,
si no lo tenemos,
también,
no le quedamos bien
ni a Dios ni al diablo.
Así las cosas,
prefiero la costumbre
de estar sola.

Total, me sobra fantasía.

Los nombres del dolor

Encontré las fotos del olvido
y quise recordar a sus fantasmas,
no pude,
el tiempo se negó a entregarme
los nombres del dolor.
Volví con pasos diminutos
al sitio donde el ave
esconde sus memorias,
allí te pude ver,
la piel cobriza agigantada
de tanto caminar por los pecados,
tus manos encendidas
y el amor repitiéndose
en nosotros
como una tarde hambrienta
de pecado sin culpa.
El pasado es desleal
con los recuerdos…
Por eso recogí los álbumes,
abrí el baúl incierto
donde duermen ayeres
y los guardé con mis libros
releídos
como se guarda aquello
que está muerto.

La amnesia es una excusa memorable!

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