ANA VEGA -OVIEDO, ESPAÑA

LA LOBA



Como la loba


que carece de amo


y sufre espasmos de melancolía,


enredada en pensamientos


que van desde tu boca


hasta el fin del romance.


Acarreando mil soledades


que acechan por todas partes.


Lamiendo restos de ti,


retozando bajo tu olor


que aún perdura


en el suelo más frío


de la casa.


Aullando cada noche


como la perra que soy


a tus pies.


Murmurando jadeos que se recuerdan


para sobrevivir


entre estas paredes


que un día bautizamos juntos.


Rasgándome la falda


en tu memoria,


y caminando como perdida


a media luz, a ciegas,


por callejones


a los que con altísima frecuencia


me arrojabas a los abismos del amor.


Jurando, bajo estas últimas sábanas,


que si no vuelves


me entregaré en tu honor


en cuerpos y extrañas voces


buscando recodos inauditos,


ecos, alientos desbordados,


posturas impronunciables,


rastreando tus pasos


por el infinito mundo del cuerpo ajeno.


Como la loba que soy,


como la perra que sigo siendo.






NUNCA






Hay ojos


que me miran


sin verme,


y manos


que aún


expertas


en adiestramientos


ajenos,


infinitos, quizás,


nunca hallarán


el punto exacto


en que mi geometría


alcanza


la curvatura perfecta,


cuando pierdo entonces


la conciencia


pues sólo de ese modo


mis piernas


alcanzan


la postura


impronunciable


del viento,


y mi espalda


se arquea


y mis manos


buscan


bajo


la niebla


de la respiración


de al lado


un apoyo


donde esconder,


proteger,


aquello


que no tiene nombre:


el presente paralizado


entre dos cuerpos.


La bendita cercanía


vencida por un beso.


Y aún así


hay manos


que desconocerán


siempre


el pliegue


más íntimo


donde


mi cuerpo


se convierte


en una boca hambrienta


y tu cuerpo


en sed infinita.


Hay manos


que nunca,


ojos que


nunca,


nombres que


nunca


sabrán


nunca


jamás


nunca


nada


de mí.






EL FINAL DEL CUENTO


en homenaje a Inés Toledo y su libro El final del cuento






A veces


tengo sensación


de batalla perdida,


de general


con hombres muertos


a sus pies,


con manos ensangrentadas


pero inútiles…










Cansancio acumulado.


Elaboración de tácticas


y estrategias


estudiadas con precisión


de bisturí


y a las que siempre


vence


el caos


del mundo


más cotidiano.










A veces


siento


que ni los cuchillos


más afilados


logran


cortar bien la carne.


Siento que poco


o nada


tiene sentido.










Y sin embargo,


en contadas ocasiones,


veo con claridad, exacta,


de halcón


desde las alturas,


como la verdad


vence al cobarde;


cómo el triunfo


está asegurado


desde el principio


para aquéllos


que se mantuvieron firmes,


los locos, los salvajes,


los que no se dejan domesticar:


los más cuerdos


entonces.


Y sé que noches de cuchillo


y ruido ensordecedor


les preceden,


espinas bajo sus pies,


clavos ardiendo


siempre


en sus manos


y muñecas rotas.










Al final


del cuento


la paz


llega a los ojos


del indómito


con la facilidad


con la que el cielo


abre sus puertas


tras la tormenta.


Benditos sean


aquellos


que han logrado


sobrevivir


al desierto.