Juan Polizzi - Chile

ELEGÍA

a Domingo Gómez Rojas
poeta anarquista,
muerto en la tortura el año 1920


Aquí vamos los viajeros incansables
en brazos de la perpetua sonrisa
tenemos jardines lejanos
y tesoros enterrados en otras islas
vamos siempre tras el mismo norte
desde el primer zarpe, hace tanto tiempo
buscando el mejor lugar para nuestra siembra
encontrando puertos abandonados
donde hombres y mujeres muertos
pasean descalzos por la calle fría
y tañen campanas de duelo en cada esquina
somos nosotros; los malditos
llevamos banderas bordadas en la piel
y la voz gastada de tanto cantar
inmóviles se diluyen los sueños
hay un viento gris que todo lo arrasa
buscamos amor y chocamos con piedras
hay una cárcel en cada alma viajera
que imprime a la vez alegría y tristeza
con tanto viajar almacenando recuerdos
se nos fue la vida sin construir los sueños
y al irnos nosotros no cambiará nada
partirán de otros puertos
los nuevos viajeros a buscar esperanzas
y encontrarán hombres y mujeres muertos
paseando descalzos por la fría calle



NI LOS PERROS LADRAN AL FRIO    


    Escucho murmullos  
    Sospechas de intenciones obscenas  
    Ponen mi mente y mi cuerpo en alerta  
    Alli van los malos me susurran al oido  
    Y no veo mas que las hojas arrastrando el otoño  
    Me duele la paz que no encuentro  
    Me equilibrio en el pendulo del reloj  
    Caigo y la rama que aferro se rompe  
    Sigo cayendo al abismo interminable  
    Donde hierve mi sangre y me duelen los ojos  
    No veo, por ver, por tratar de ver, no veo  
    Me falta el tiempo liviano de la sonrisa  
    Me acorralan estas lineas que pasan  
    Se atraviesan y vuelven y no puedo avanzar  
    Se cortan los caminos en muchos cuadrados  
    En donde no caven los dos pies juntos  
    Hay mil bocas riendo a carcajadas  
    Me salpican sus babas mal olientes  
    Mil, dos mil, tres mil malas intenciones  
    Se cruzan y re cruzan, me ponen rejas  
    Me rompen las manos, la cara, los pies  
    Se crispan los odios  
    En el tablero roto de ajedrez  
    Se equivocan las piezas  
    Entre alfiles y peones  
    Se rompe y corrompe el mármol  
    A los pies de Rey y cae  
    En el sopor gris de la tristeza  
    Irene, Irene mi madre me cubre  
    Con el abrigo de grandes solapas  
    Me aferro a su cintura y lloro  
    Un frio de sepultura me llama  
    ¿Será este el ultimo invierno?  
    Un reflejo de asfalto y de tiempo  
    Cubren la noche  
    sin estrellas, sin luna,  
    ni los perros ladran al frio.  
    Y las camelias de Margarita  
    Marchitas en un ricon enmudecen  
    Y aportamos a este juego la pobreza  
    Violenta y necesaria para los que son felices  
    Y ese olor a cesped recien cortado  
    Impregna la plaza mientras arrullan las palomas  
    Y al viejo que lucho toda la vida  
    Acumulando los años y los dolores  
    Y llueven los dias en el sur  
    Aburridos de fritanga y vino  
    Y los cerezos en flor a la muerte del invierno  
    En libertad la calle de los oscuro.  
    Y azotase el barco en medio de la tormenta  
    Agudizando el deseo de hundirse y desaparecer  
    Loco me dicen, porque miro el espejo y me desdigo  
    Buscando las verdades que atormentan  
    Y el marmol blanco te eterniza para amarte  
    Como tantos otros te amaron en el tiempo  
    Y me dicen que olvide y perdone  
    Mientras el mar sigue su baile infinito  
    Y ahora en esta esquina de historia  
    Que haremos ahora, que haremos.  
    Casi un Hombre  
    Bajo el manto triste de la lluvia  
    Pasa un hombre casi un hombre  
    Prolonga sus raices en el cemento  
    El agua invade su pelo, su barba, sus orejas  
    Lleva en la suma de sus heridas  
    El dolor del nido de la calle  
    Las alas de la noche en el alma y  
    El vino que pudre sus entrañas  
    La lengua feroz de un perro azul  
    Lava las huelas de los tiempos  
    Quien podria decir quien es culpable  
    De la tormenta eterna en su destino  
    Al valle silencioso del otoño  
    Arrastra sus pasos ya cansados  
    Las golondrinas en la primavera  
    No serian las mismas que lo vieron  
    Los dioses se ocultan en el bosque  
    Llevan en sus manos los designios  
    Los aromos se esparcen como trigo  
    Manteniendo el ritmo de las aves  
    No habra ni una cruz de madera  
    En la tumba que culmine su camino  
    No habran campanas de difunto  
    Ni flores, ni carro, ni palabras  
    Nadie sabra al otro dia  
    Que un hombre casi hombre paso por la vida