MIS BARCOS
Cotidianos barcos los imanes seductores,
los solitarios acostumbrados de las torturas finas.
Mis barcos son como las prostitutas, tristemente encendidos,
mas bien apagados
o como esos polizones,
mercadería exiliable de los humanos mares.
Zarpazos desesperados en los senos escurridizos de mis dichas,
carne ferozmente indomable.
Por madurables tiempos cabalgar las corrientes,
los vacíos benignos fueron desde siempre mis compañeros.
Boletos de barcos, los bolsillos miserablemente, abultados.
Alguna noche de revuelta seremos más de uno,
miento, ojalá seamos uno
y chocaremos allí donde chocan los deportados
en las derivas singulares,
como nosotros.
CUESTIÓN DE MARCHAS
Incendiar los asfaltos construidos, como el más bárbaro de los rituales,
los humos saborear con los paladares abiertos como piernas como partos,
sacar la miel del fondo amargo del cenicero del todo nuestro,
como siendo parte de siniestras postales
como esos soldados sobrevivientes,
marchando
con la ciudad gimiendo tras sus espaldas rotas.
Antes,
tuve en ocasiones incontables que lustrarme el ánimo,
fueron tiempos de luchas a puñal limpio con mis demonios bufones.
Los pies no necesariamente son para caminar,
dijo una vez un vagabundo una tarde de cervezas desde la puerta,
entre tanto yo, sentía el peso de algo que no sabía qué era.
Luego creí entender las palabras del miserable ese,
y ahora siento más el peso del que sentí aquel día.
Y ahora mis ciudades caen y gimen y siguen a mis espaldas.
Incendiar los asfaltos construidos.
Marchar,
los pies,
el peso,
los días.
DE ESOS DEL MONTÓN
Soy mediano de contenido neto, despeinado y temporero de barbas
melenudo a cascadas castaño oscuro, blancucho a tres cuartos de cocción
observador titulado, de palabras más bien cauteloso
encendido en mis ideas, contra las jerarquías un despotricador crónico.
De compañías reservado, amigo de las rutas de laboratorios
aborrecedor innato de los protocolos, hipotecador de los nuevos encantos
de pensamientos estratosféricos, de los sin ismos un cotidiano aprendiz
biliotecario de lo trascendental, quizás perdedor, quizás ganador.
Inquieto de perspectivas nuevas, tributador del arte hacedor de humanos
prestamista de sueños, de palafitos y ladrillos que no tienen tiempo
extranjero de todo suelo por el poder delineado, patriota del país ninguno
del mundo.
A veces marchito de halo, desbordadamente hastiado
de la vida y sus banderas circenses todas.
Irreligioso por convicción, cuestionador y enamoradizo de las verdades solteras,
adicto por no sé qué a lo inmaterial, con leyes de otro lugar por axioma fundido,
complicado, vividor obsesivo cuando las motivaciones y razones se comen a besos,
buscante empedernido, libre después de antes y todas las ideas.
Un ególatra adulador cuando hablar de mí es la encomendada misión,
un tipejo de lo más falso, un payaso a duras penas,
un mortal más de este lado de la tierra (terminemos de una vez
con esta patética cátedra cual poeta burguesito y de academia).
Otro de esos del montón.
FUNERAL
El funeral es el mismo, lo he visto pasar estos últimos días,
algunos dicen que estuvo edades completas moribundo dando vueltas
entre hospitales y psiquiátricos, empastillado colación cotidiana.
Es que ya no era el mismo, se le escuchó decir
un niño que hablaba con lenguaje extraño,
mientras tomaba con sus manos firmemente el ataúd por una de las esquinas.
Había tenido su época de gloria en la temporada de las utopías,
la lluvia se había decepcionado de él
y los azotes de la sequía se habían encargado del resto.
Otra niña,
que colgaba unas rosas blancas en la parte anterior del féretro
con un lenguaje aún más extraño,
comunicó su postura después de haber escuchado silenciosamente a los otros.
La sustancia dijo y calló ante la mirada de los demás para no volver a hablar.
Últimamente he escuchado el cántico de los pájaros con más atención aún
y cada día que pasa me confirmo más lo que creo sentir cuando veo pasar el funeral,
todo es cuestión de infancia, pájaros y ataúdes.
Incluso he ido más allá en esto de los sentidos,
y podría decir que los niños hablan el mismo idioma de los pájaros.
Mi lenguaje está extraño, me dijeron el último día en aquella caravana.
OFICIO DE FARSANTE
¿A quién destripo esta vez?
¿A quién le robo para taponear el vacío, que me llena como nada habitada?
¿A quién esta vez le atribuyo la culpa del sinsentido?
¿A quién le arriendo mis días por un par de fumadas de estremecimiento?
¿Con qué misterio me tengo que encamar para fundirme en uno solo?
No se trata de correr los velos, de autoengañarse con mitologías clarividentes
Ni de tener raras certezas de manosear los mundos.
Yo sólo escribo para unirme a los ejércitos del nuevo encantamiento,
para desviarme del precipicio negro al que nos va acorralando la vida,
quizás porque soy el paridor inagotable de las emboscadas,
de los miedos pulcros de los mil demonios. Quizás,
porque no me interesa tener uñas si de morirme rasgando
los huesos de eso que cuando escribo leo ciego. Esqueleto,
de la razón última florecida. Inabrazable pero rondante,
insinuándome como se insinúa la más animala de las putas,
ante los vírgenes deseos de un púber una noche de hambre y bombeos de sangre.
Y vierto racimos de palabras sobre el vacío para fecundarme,
porque las nuevas biologías rondan desesperadas el paso de los forasteros,
para lanzarse en sus brazos y repartir natalicios como adúlteras de manicomio.
Por eso escribo. Porque ya las rutas de los mortales me parecen viejas
y necesito codearme con los dioses, ser un invitado más el preferido de sus orgías
lavarme cotidianamente las ganas, la vida, como los días primeros,
porque el hastío vaga hambriento, reclutando cuerpos, mas siempre acribillando,
escribo para no enredarme en la hiedra de los humanos,
adentrarme en otros agujeros, perderme, secuestrar lo que nos está imposibilitado,
sentir el húmedo eterno. Arriendo del más envidiable de los alquileres.
Y podría destilar horas mintiendo jornada de capitalista pérdida,
mejor demos unas estocadas a este pueril diálogo improductivo de zánganos.
Las palabras son de este lado del mundo,
oficio de farsante empalabrar lo que está más allá de los grandes muros.
PREGUNTAS ANTES DE DORMIR
¿Podría esperar todo?
…o lo que es igual ¿podría esperar nada?
¿Qué maldición me empuja a hundirme nuevamente?
¿Habré aprendido algo?
Siento
sólo es un ritual, como cuando pasan las estrellas
sobre los cuerpos. Muriendo iluminadas,
contra todo. Contra los días incluso,
de eso que perseguimos entre los sueños.
Ahora prefiero volcarme amigo de las pérdidas
y alimentarlas como se domestican las vísceras fieles
de jornadas, rutinas, de deseos.
Seré inmune al frío y a los huracanes.
Siento.
Porque es mejor amar los cuerpos que no se tienen,
para tenerlos siempre en las esquinas sin tenerlos
y no ser otro de esos familiares candidatos parricidas.
Amar como se aman las melodías que sólo son del viento.
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