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Ed 40

Coronas de Laurel Letras Iberoamericanas

lunes, 7 de diciembre de 2009

PAULA EINÖDER -URUGUAY


         

            
            You don´t know what love is

            

            Dame un poco de tu infierno
            de tu máquina rota
            de tu trayecto rasurado.
            Es la hora del quiebre.
            Justo cuando los relojes se desmoronan
            y se ablandan las percepciones.
            No es este el sitio de la penumbra.
            Por eso quiero un poco de tu infierno
            de tu fiebre bochornosa
            de tu delirio transplantado.
            Es el espacio de la náusea.
            Justo cuando las bocas se preparan para evacuar
            un strip-tease del alma.
            No hay tiempo, dices
            no hay tiempo para aflojar los calambres
            para desintoxicar la piel de las toxinas del aire.
            Pero quiero un poco de tu infierno
            porque quiero sentir el veneno.
            Quiero palpar tus sudores nocturnos
            tus filamentos delicados.
            Quiero escuchar a la mosca cuando se convierte
            en un trozo de tus sueños.
            Estoy proyectando mi mareo en tu pantalla desnuda.
            Estoy depilando mi vientre de monstruos y libros.
            Estoy al tanto de que el invierno es fatigoso.
            Por eso quiero un poco de tu infierno.
            Dame tus noches emancipadas
            tus colchas con lunas de incienso.
            Te doy mi ombligo por un poco de tu fuego.
            Escucho tus bailes a través de mi espejo
            y me preparo para la barbarie de tu imagen.
            Por eso dame un poco de tu infierno
            porque estoy perdida en este paraíso inventado
            en estas calamidades asépticas.
            Quiero tus altas temperaturas
            tus enzimas reventando por el calor.
            Sí, dame un poco de tu infierno.
            Quiero palpar la irreverencia de tu reino
            tus espejos-esperpentos
            los tormentos de tu tormenta
            tu sinceridad descarada
            tu cáscara de existencia
            es decir,
            quiero un poco de tu infierno.

            De "La escritura de arcilla"






            Arte poética

            Un poeta no debe pensar.
            La primera palabra pensada será la próxima que se destierre.
            Un poeta no funciona pensando.
            La próxima palabra pensada será la primera que se deseche.
            Aquí no se piensa.
            Nacen enredaderas de un verde intenso.
            Se abre el corazón y crecen todas las flores del paraíso.
            Hay una urgencia.
            Emerger la vida de la vegetación mojada.
            Porque el poema es siempre el mismo.
            Esas es su unicidad y su sentido.

            De "La escritura de arcilla"




            Poema roto

            Le quito páginas al río
            y cuando digo río
            escucho a los pájaros agolparse en los ramajes viscerales
            para por fin desmenuzarse en el cielo disuelto
            No. Le arranco páginas al río
            Quiero decir - intento lo que no se puede
            Detener al río no se puede
            No se le pueden quitar todas las hojas al río
            Detener lo escrito en el agua
            Pero le quito las páginas al río
            Me defino por eso. Y lo hago
            Atravieso una penumbra. Pero el río es una máquina feliz
            Existe aparte de mí. No me espera ni se inmuta
            y yo escribo sola
            No digo -ahogada- pero pienso que el río
            escribe versiones que  luego desleo
            sintiendo mi problema de enfoque
            Igual, las páginas se escriben solas
            y yo estoy sola cuando escribo
            e intento quitarle páginas al río



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