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Ed 40

Coronas de Laurel Letras Iberoamericanas

domingo, 1 de marzo de 2009

CECILIA PALMA –CHILE

La única película que no hemos visto

Y aquí estamos entumidos

como a la salida del cine

en invierno

entumidos y tan solos

dando manotazos al mundo

pálidos y ojerosos

arropados en sábanas deslucidas.

Así nos encuentran los días y

noches

incapaces de decir basta

entregados a la disciplina

diaria

al cotidiano devenir de la

muerte

asidos al rebaño a regañadientes

disconformes

frustrados

desolados

soldados de plástico barato

envueltos en pilchas de liquidación.

Amargados

¡reconoced!

no somos más que marionetas

agujereadas por balines

aburguesados

actuando una mala obra

para la eterna taquilla de siempre.



Interferencias in situ

(a Francisca)

I

Coltrane rebota en las

marchitas fronteras del boliche

mientras una joven caravana

a lo Morticia

incorpora a escena la

anacronía silenciosa de un

condenado a muerte.

Bien rojos los labios de las

cenicientas tan pálidas

como si las hubiesen concebido

mimos.

Yo me sitúo mentalmente y no

puedo evitar los ojos que de

vez en cuando franquean

on line

mis coordenadas.

Almendrados y oscuros

con brillo semejante quizás

sólo a una

salida

de sol

después de la lluvia

luego de los ojos

inevitablemente

todo su rostro

y en este punto

cualquier cosa pierde vigencia.

Sonrío con su sonrisa y

entre el jazz

su vocecita a

media lengua narra una

historia teñida

de la magia de

Francisca.

Como si la tuviese enfrente

ahora mismo

sus perlas brillosas me vigilan y

me alegro que no sean de su paisaje

aquellos que borronean

otras historias en la arena

o sobre cohetes y bombas

en el Medio Oriente.


II

Esos niños que

queriendo desaparecer

la inexistencia

juegan a comprender la guerra

y me alegro Francisca que

no estés ahora mismo escondida en

algún barretín de seguridad

sin esperar el mañana y

sometida a la disciplina táctica,

sino que estés yendo

y viniendo a mi ánimo

de la mano de Parker ahora,

mientras

giro la copa lenta

y su ansia.

Qué cosa más extraña chiquita

la vida nos juntó aquí, en este

nudo de fronteras y de sangre

habría que dar las gracias

digo yo

porque no estás en el

otro paisaje,

ese que alcanzo sólo

a través de la pantalla

y confieso

que a veces se

me acaba el valor

presiono la tecla mágica

y escapo sigilosa entre

frecuencias anodinas

y es que algunos días

me vuelco a la lúdica mirada de

un príncipe imaginario

en vano intento de

escapar a la seducción de la partida.

Otro sorbo al cabernet

cómplice taciturno de mis

noches y decido

abandonar este tête - à – tête con

mi huérfana otra

y regresar a casa

a enterarme de las noticias

de la medianoche

para otra vez alegrarme

Francisca

que no estés allí .

El problema es

que nos creemos dioses

emulamos con envidia

al carpintero

sin tener la osadía de morir

olvidamos que fuimos engendrados entre

lenguas y caricias para

vendernos irremediables

a la gracia de una sobrevivencia

a prueba de balas

desviando

si es que existe

el juicio

evadiendo las sombras que

invaden las noches santiaguinas

estirando rosas a los

borrachos de las cantinas

o a los que se recuestan

apretujados

bajo el puente.

En la tasca no están,

ni las bombas

suprimiendo alientos

de niños palestinos

ni están los proxenetas de miles de

Spiniacks que andan

por el mundo

y tampoco tú Francisca que

seguro dormirás plácida

entregada a tus merecidos

mientras yo, a la

pasión de un solo de saxo

que ahora mismo me hechiza

secuestrándome a la

otra realidad.

Y qué importa si me dejo llevar

qué, si la hiedra sigue brotándome

arrastrando a esta sombra

a la redención?

Algún día sentiré el olvido

mi niña

porque la vida se viste de matices y

la poesía es

historia.


III

Al borde de la cordura:

el abandono.

De vez en cuando una fumada pensándote

pequeñita

la que te espera

henos aquí

dejando inconclusa una

tela de Da Vinci

de esas que miraban de frente

traspasando una ciénaga baldía.

Un irremediable derrotero

circula por las calles

cuyas intenciones son el

misterio de un cuento de terror.

Todo es poesía

lo mismo estos

pálidos que beben cerveza

mis amigos conversando

un cuento de Borges

o esa mirada a lo Humphrey Bogart

que un hombre que no conozco

dedica a las féminas del boliche.

Todo

está

suspendido

la historia ha decidido que

así ocurra al menos por ahora y

sea justo un poco

de relajo

a ver si por unas horas

dejamos de lado las

ofensivas que nos

han habitado.

La realidad nos cobija sin

rebozo

más bien

nos destierra desnudos a la

intemperie cada mañana

como piezas de un ajedrez

inmenso

con el único fin

de mantenernos en el maldito juego.

La rebeldía

Francisca

traza los tonos en la

tela de los artistas.

Te conjuro

a dormir unos cien años

y te despiertes en otro cuento

con mejor argumento y la

poesía sea

el pulso de los personajes que

actúan

entonces quizás las

cosas cambien o al

menos teñirá las calles

y esta mala novela quedará

atrapada en un libro sin nombre.

Entonces te encuentres con

una pieza de Charly Parker

arrancando de las paredes

y tu búsqueda no sea silenciada

por misiles que contengan

dibujos de niños guerrilleros.

Así sea.



Trasvesti



Espera cada noche en Ramón Carnicer

toda vestida de mujer

(el parque le susurra un cuento de fantasmas)

y ella espanta sus demonios con

un tango de Gardel

corrige la línea de su rimel

hiere con su escote ciego a la noche.

De mañana tú sentirás que

la esquina es la de siempre

sin saber que la historia también

se teje por las noches.



Súbdita

Tambaleándose

mientras cantaba let it be

sacó lentamente sus vestidos

el espejo babeaba de impotencia

en ese cuarto tan oscuro

y ella

princesa de Nefige

santigua su pecho con el espeso

amén de su trabajo.



Historia sucinta


De seguro intentarás besarla

con la pasión de las películas

calcularás el momento exacto para

sorprender su mano en la

oscuridad del cine

y repetirás el parlamento como

otras tantas justo

cuando el protagonista diga lo propio

después

saldrás con ella entusiasmado

la noche será presa de tus calles

y ustedes

simples navíos en descontrol

descuidarán todo con tal

de olvidarse que no habrá

un solo motivo

para que mañana se

reconozcan

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