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Ed 40

Coronas de Laurel Letras Iberoamericanas

domingo, 1 de marzo de 2009

JAVIER CATANZARO - Flores, Capital Federal


CUENTO DEL MIRROR


Ahora recuerdo. Intrépida. Llegaste mostrándote en el más alto nivel del cinismo, haciéndote de mí, aunque debo admitir sin temor que jamás me he resistido. Tal vez fue por haber sido victima de las elecciones que se han quedado sin resolver y que cada vez se encuentran más distante. Al fin lo recuerdo. Fue un domingo, si un domingo cuando comenzó, cuando empecé a extrañar la compañía de mi soledad. Los años transcurren y el amor no es más que un anhelo de esperanza, que de apoco fue quedando atrás… y al final muere.

Pero sucedió que el problema no fue solo aquello, si no que al despertar… Amanece. Los primeros rayos de luz entran intempestuosos invadiendo mi cuarto, sus paredes y el silencio. Mi soledad se había hecho de mi sombra aliándose a la memoria -testigo implacable del tiempo- asesina de mí, imaginando que vuelves… una vez más.

El suave frió de otoño acecha, Mayo ya muestra su agudeza, al mismo tiempo que los pasos se redoblan al pisar las hojas secas esparcidas por doquier.

IRONICO

Luego de mirarme fijamente a los ojos durante unos instantes se dio media vuelta y se marcho.

-Si quieres que regrese –le dije- será tarde… muy tarde… este es mi ultimo adiós…

Fue lo ultimo que mis labios articularon antes de partir, antes de tirar la toalla, antes de abandonarlo todo… -adiós… y darle una lección a todos aquellos que como si fuere cualquier cosa me tiraron al medio del camino dejándome totalmente a la deriva.

Lo ultimo. Lo ultimo antes de llamar la atención, antes de ver como todo aquello se derrumbaba y darle la lección si… la lección… La lección.




A UN POETA MENOR

A: Jorge Luís Borges


Pasa la cordura

Pasa lo trivial y lo profundo

Pasa la aurora anclándose en la historia.

Te has envuelto en los devenires de la vida

Apoderándote de ellos

Te has rendido al arte de la divina poética

Perdido entre palabras preguntándote

Con hartura descarada que hubiese sido de ti

Sino hubieses sido tú.

Te has complementado durante siglos con las

Reglas simétricas de los decasílabos y hexámetros

Delatando tú más ínfimo secreto que siempre

Has rechazado invadido de rencores vestidos

De odios.

Has buscado refugio en algún lugar

En algún rostro

En algún arquetipo donde poder encontrarte

(Desde aquel hombre misterioso llamado Whitman)

Hasta morir de hambre y de sed

Ante la procura de los otros ansiando ser tu

Y eras nadie… Hasta ser nuevamente tú

Ceñido de oscuridad preguntándote si ser o no ser

Era la cuestión.

Te has perdido entre nieblas, vagando una y otra vez

En el espacio limitado de la tierra prometida

(El ajedrez era la vida y tu el Dios que movía las piezas)

Los místicos hablan de la noche oscura del alma

Lo cierto es que vida y muerte le han faltado a tu existencia

Has muerto tantas veces para luego volver a vivir y seguir muriendo y sin embargo el incansable centinela invadido de paciencia no te ha dejado

(Le perteneces)

El amor ha sido un largo sueño, atrapado en la cruz del olvido y desesperanza

Te has vertido en las profundas complicidades que atrae el intrínseco misterio

Te has infundado temores que se han hecho de ti, a través del tiempo

Has pertenecido a la ilustre perpetuidad de los caballeros Sajones y junto a ti la ineludible espada métrica que como un viejo Rey te juzga y te comprende

Has vivido en las penumbras de lo incierto, en la incertidumbre de ser tú.

Lo cierto es que las intransigencias sustanciales te han hecho desistir y abandonar a tu propia suerte lo que luego fue tu destino

-Has luchado y has vencido-

Has abandonado la sigilosa guardia del centinela

Los años te han mostrado la tan ansiada justicia Aristotélica

El amor ha sido el reto cara a cara con la vida atravesando su endeble consecuencia.

Has culminado con la retórica batalla de Nortumbria y su mitología con aquellas guerras de Yeart, Shaw y Shakespeare.

Y la larga complejidad de las letras ha caído a tus pies.

Convirtiéndote

En aire

En mar

En tiempo

En siglos

En polvo

Que al fin unió el amor y no el espanto.



Árbol de la noche

Los árboles de la noche estiran sus ramas

Te atrapan

Te absorben

Te subyugan

Regodeándose en su propia dadiva

En su interior ríe pues ha triunfado

La espesura de la bruma oscurece cubriendo todo a su alrededor

El aire huelle a sangre

A cobardía

A muerte

Los instintos fluyen

La carga espiritual se hace más inmensa

Fluye en el aire el temor el indómito clamor de la desdicha

(El sufrimiento es solo una parte)

¡¡Silencio alguien habla!!

Otra victima

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