Dania D'Alfonso

Monólogo del Inocente



He soñado que un amigo me enviaba debajo de su piel de sombra
mi suerte de volar al espacio dejando a la isla como un puntico de luces en el horizonte
pero la envidia de mi amigo resbala como las aguas al arrecife musgoso e impaciente por hacerse arena
si supiera que desde mi torbellino de angustia
que desde la duda
he tenido que alejar el desgastado deseo del amor
he tenido que matar el ansia
el crepúsculo enamorado junto al río
he tenido que jugar con la corriente
dejarme llevar por la marea del azar
quebrarme como se quiebra un perro ante el abandono de su dueño.
He tenido que llorar en desconsuelo
llenarme de música para no pensar en el hueco, el desvarío
he tenido que inventarme una sonrisa y reconquistarme frente al espejo
he tenido que vivir con un fantasma que me ama
que me mima
que disfruta en la noche de mi lengua onírica
me tienta con caricias prohibidas
el cuerpo de mujer que oculto bajo la tempestad
bajo la máscara de las estrellas.
He tenido que inventarme otra vez
y tragarme la voz,
que no se oiga ni siquiera suave la congoja
porque aquel que escucha tu queja
puede morir y después odiarte por tu incompetencia
porque le pareces débil,
tonto
sufriente.
- Porque hay que volverse
poco a poco de acero, trocar el cerebro en manojo de cables
con chips programados contra todo sacrificio
de esos es el mundo, del que se ha trocado en autómata
y ha luchado para matar su dichosa sensibilidad
comiendo plástico desde chiquito
de esos es el mundo, del que se llena su espíritu de bolas vacías,
de ritmos vacíos, de canciones vacías, de corazón vacío, del espacio vacío masticando aire
y ya, convertidos en globitos, matar para seguir viviendo.

Es esto lo que hay más allá de la isla...
sin embargo... ¿qué es lo que anhelo en medio de la angustia?
¿qué había entre la distancia desde la casa a la escuela
desde la escuela a la playa?
¿qué existía entre los autobuses y la espera?-¿qué había?-
¿qué había entre el cansancio y las tormentas-¿qué había?-
¿qué había entre la multitud, las calles, los arbustos- ¿qué había?- ¿qué había entre las ilusiones y la soledad?






-¿qué había entre canción y canción?-¿ qué había?
baños con flores, perfumes,cascarilla
la búsqueda de alguien parecido a aquel fantasma,
no mentirle jamás a mi alma, sonrisas, aplausos, té con limón
y charlas y poesías y hermosas pinturas y bardos y guitarras , trova hasta el cántico del gallo.
Una vida bohemia y dulce oscurecida por el llanto de la prisa
el compromiso con los muertos que defendieron a la isla
y un largo sopor de sobresaltos y por último, pedir permiso para respirar.


Ahora soy un magnetófono repitiendo ritmos de moda
orando a Dios para satisfacer el baile de los ciegos
y sobrevivir como un Shado en la penumbra
guardando los ojos de mi amigo en mi baúl de peregrino
con mi bolso de luz
a cuestas
en un pequeño rincón de la montaña.



















A Silvio

"Caminantes no hay caminos
se hace camino al andar".
Antonio Machado.





Silvio rasgó su guitarra un día y las musas se estremecieron en el cielo;
desde entonces, le protegen del frío, el hambre, el calor, danzan a su lado
y le despojan del suicidio, del torbellino callejero, cotidiano,
de lágrimas que bañan dormidas piedras de callado malecón
guardando heridas, dolor, sacrificio teñido por el mar
sudor,despedidas y boleros borrachos
mujeres nocturnas y turistas enfermos y mendigos sufriendo el estrujado autobús cruzando la avenida
quemada por vapor de asfalto que el sol se bebe
amor que el sol se bebe
edificios que el sol bebe
para tumbarse ebrio sobre el mar.

Silvio rasgó su guitarra un día y las musas se estremecieron en el viento
desde entonces danzan a su lado
y gracias a Dios, le liberan del pacto para tomar el avión
y partir hacia otras costas extrañas
extrañas por ideas
extrañas por ilusión
extrañas por desamor
extrañas por la distancia pero infinitamente amadas
porque son semilla y raíz
planeta y luz además de nuestro paraíso
sufrido espacio sobre el mar.
Cuando el" Rabo de nube" escampa
y la "Reina de la noche" duerme en su sillón de mimbre...
Silvio canta la canción que dice su alma
y nos alivia suave pensamiento
mantón que carga, baúl de su esperanza.
-Mágico-
Cuando aquella mujer encendida le amó, Silvio se quedó dormido
de piel y de besos, sin dar, sin esperar, sin recibir...
perdonen... El poeta se quedó colgado de su mundo
y no supo si es de día o de noche, sin importarle si te quedas o te vas
-¿Será que el misterio le atrapó al amanecer?-
-Sabe que la vida es corta que no hay tiempo para decirlo todo.

Silvio rasgó su guitarra y derramando hechizo de gracia y palomas
nació desde sí mismo,
cabalgó en su "Caballo de fuego"
y a todos, nos enseñó el camino de lo cierto.

-Porque venimos a ofrecer el corazón para besar el pecho de la gente,
para curar los tiempos y el amor-

Dicen que canta una idea, una protesta
yo sé que canta la vida
al dulce pedazo de sol que escondemos tras el rostro
que cada frase, es la esmeralda o el recuerdo.


Silvio toca su guitarra y se desnuda frente a la muerte
la muerte que le pide autógrafos
la muerte que a cambio de una canción
le regaló la vida.





















Oh muerte que libre sois



Él y su soledad pegada como una babosaluna en las paredes cansadas de su corazón
hoy Tristelandia saborea con su lengua esas calles turbias
sucias por despecho.
Ella, reseca con sus pechos colgando
y sus hijos huesitos huesitos, husmeando en la basura.
Ellos, los sin nombres
los que no pueden beber de los ríos
porque los ríos corren venenosos quemando la hierba
ellos, los sin nombres
callados soportan como buenas hormiguitas de desierto
las aventuradas bombas y el frío.
Oh muerte que libre sois
allí donde la esperanza es un hilillo que cuelga desde el cielo casi no se ve
sólo el aire de los dioses que adoran por los rincones azules
pálidos hecho cruces
lágrimas y paciencia
paciencia para soñar despiertos.
Oh muerte que libre sois
allí donde la soledad es una babosa rozando las paredes cansadas del corazón
y la vida es una muchacha sin ojos
violada por el egoísmo.
Oh muerte que libre sois
allí donde la esperanza es un hilillo que cae desde el cielo
casi no se ve
velo que se ve
sueños que no ven
océano que no se ve.

















Es el final del principio


La virgen del aceite ya no es virgen,
es oliva en discoteca conectada a Internet
chateando con el lobo disfrazado de príncipe
son el final del principio
el principio de conejos inocentes
del pañuelo y el sonrojo
del pudor y la vergüenza
del desnudo en el granero
la levita y el sombrero
del... no te quiero pero te miro más allá del espacio y de los cielos
de la reverencia y el glamour
del ojo detrás del abanico
del camino lleno de flores, para que pases
de la sentencia, la amenaza
del deterioro imprudente de la conducta, bajita de sal y poca azúcar.
En el final (detrás del ordenador)
se desnuda la moral haciendo el amor con el robot
la inocencia, es un pobre niño que los ve y corre a refugiarse junto a Dios
desde entonces peligra dentro de cada corazón.
La era evoluciona y se destruye
se destruye y evoluciona.
Catedrales de duderío hermético, cristalizado
portento ideológico, camino de esmeril
la estatua de la fe, la tumba del dolor
la ilusión se enreda entre los vivos que danzan con los muertos
en el aire polvo y en el polvo frío.
Suda el asfalto
y sólo es besado
por el paso del peregrino, que lame su fe
respira su fe
se bebe su fe
enamorado del camino celeste y de la luz.
Demócratas engullen del vacío
venden la esperanza como oro fino
se bañan en el alimento del apoyo
pavoreales del hechizo y de la ley
la ley que es una moda que se quita y se pone como traje de interés
Desde el final sólo sé que no escampa
la montaña de ilusión flotando en el vapor de esa nube que se vive
pobre de aquellos, que provocan que los niños se rían de aquel que no use la mejor marca
el coche seductor
el papalache
el último modelo del amor sin amor
en medio de anorexia vicio y desafío.




La era evoluciona y se destruye
se destruye y evoluciona
Galicia danza entre montañas con sonidos galácticos
extrena el último modelo en audición
por eso, en las fiestas, huyen los pájaros de los bosques
y emigran al silencio.
La tradición se espanta y se aburre
se aburre y se espanta.
Y más allá a lo lejos, se escuchan cantareteiras
danzan con muchachos
rien, aman, besan y saltan sobre la tierra,
repiquetean panderetas aconchadas al compás de la muñeira,
toca el gaitero y la fiesta es más hermosa
más caliente junto al frío
y el cuerpo es un ángel que tambores despierta
sonríe la noche y los pájaros vuelven del silencio
lástima, pocas veces ocurre tal milagro.
Es el final del principio
el principio del final
pero a veces deben ser balanza en equilibrio
para que el hombre, haga del cuerpo su templo
la muñeira no se enfríe
y la virgen del aceite, haga del lobo su príncipe
la moral, no confunda a la inocencia
y los pájaros, emigren del silencio.

















Cargamos nuestra cruz y caminamos en silencio




El inmigrante muerde su pena y se la traga
después sonríe como una luciérnaga vacía,
le duele el pecho por el sacrificio de olvidar
por el oficio de acostumbrarse a las ausencias.
Dueño de la calle y el desprestigio
víctima de agravios, ignorancia.
Soñador, ciego, aferrado a su futuro (su gran amor)
aunque el futuro sea un abismo mortal,
un camino ilegal desértico, no importa,
es animal incrédulo,
va por sus luces,
va por sus puertas.

Si mira hacia dentro
se cortará con su miedo de vidrio
no obstante acaricia y besa su destino-raya-luz
que le quema las manos
no importa, sigue rodando con sus manos quemadas
con su baúl de secretos y recuerdos
con su nido de razones y silencios,
frescos colores
frutos de río
sabor a universo,
tradición
dorado sincretismo
transmutación.

Caminante sin caminos
necesidad amarga
negra pobreza acorralada
pasto de miserables por satánico metal
afligido gollejo
suerte del que sube y que no baja
hace suyo el planeta
para él no existen razas
no hay naciones
no hay fronteras
sólo un espacio para jugar a la suerte
donde al menos, pueda pender de un hilo
ser marioneta
flor,
fruto,
raíz con sus manos quemadas
mordiendo su pena
tiritando en medio de la noche
que le mata.



















Las piedras del silencio



Los bosques fríos, pálidos de viento,
son borrascas tímidas lloviznas
granizos, hielos.
El invierno hace que los pájaros siembren las semillas
-curioso, ahora la primavera es una novia vestida de rosas
con mariposas y así recién parida nos regala su naturaleza perfumada
su límpido silencio
a pesar de las noticias
del aire venenoso humedecido de estos tiempos
a pesar de los desiertos bombardiados
y el tóxico sendero de los asesinos
a pesar del naufragio, el abandono, el grito de los niños
a pesar de todo
en este espacio natural de la tierra
en este apartado sitio
la brisa te besa con ese olor fresco de azucenas y ciprés
y ellos, asisten a sus templos
donde las piedras aguardan por nuevos secretos
están vivas y frías
hábidas de reflexión
de quejas y confesión
y allí en algún rincón prenden velas y rezan
al santo de madera que imaginariamente
mira a través de sus ojos de azabache barnizado
se torna servicial y placentero
tallado para entregar esa paz que se siente
esa que no puedes negar que se siente
ese abrazo de agua bendita, de rosarios y pausada voz
ellos cantan tristes pero cantan
sus armónicos se elevan hacia las cúpulas buscando las nubes
y los muertos sonríen porque por gracia infinita, en las misas
son recordados más allá de las rosas en las tumbas.

Ellos Imaginan atrapar los oídos de Dios
pero Dios les deja la paz en medio de sus bosques fríos
y bendice a la primavera recién parida
pero ahora está atento e impaciente
no puede hacer nada por el aire venenoso humedecido
ni por los desiertos bombardeados
ni por el tóxico sendero de los asesinos
ni por el naufragio, el abandono, ni por el llanto de los niños
ni siquiera por el planeta enfermo de iniquidad.

Objetivamente él sólo creó los bosques tibios
reverdecidos, tímidos de lluvia ,sin granizos, sin hielos,
la primavera recién parida, la manzana, el cereso, los animales y el amor, el infinito amor.
Objetivamente muchos hombres a través de tantos siglos, ciegos a todo consejo divino
crearon el resto.