ROCIO SORIA - QUITO, ECUADOR

POEMA 4



Sumerge sus dedos para comprobar la tibieza del cultivo

no hay nada de especial en el frasco salvo un vapor dulzón,

tiembla por ese recuerdo de su colección de bolas y botones



aspira hasta llenarse

aprieta los labios para darse el valor y permanecer al filo del lienzo

cierra los ojos con la fe del último esfuerzo

se contiene

se columpia



tiembla por las veces en las que sin causa aparente



tiembla por las manos volteando los ojos en las escaleras.



¿Escuchas?

son las voces que vienen del túnel

y que se le adherían a medida que iba creciendo, canciones parcas.



El dolor, en este punto, no es más que un cosquilleo raquídeo

o levedad suspendida en vasijas comunicantes.





Ya no hay recuerdos

sólo ese susurro interminable de los olvidos como en un velorio…











POEMA 5



Las antiguas de mí misma

deben haber muerto

en fibras blancuzcas,

en aserrines

tropezándose en sus mismos pies,

ahorcándose en sus propios brazos.



Las otras de mí

deben haberse contenido el peso de las pupilas

en los pañuelos de sangre,

deben haberse colgado en los muros

a desgajarse el pellejo a piedras.



Encuentro que estoy hecha de fríos

como las otras

lo sé porque el dolor de vivir

se me ajusta a la espalda

y me circula como un hematoma negro.



Voy oscura, descalza

como si ya me hubiera unido a las sombras para siempre

como si ya hubiera vivido siempre

trago cuchillos,

me deleito sorbiendo agua sal por las ternillas

hasta llenarme el estómago,

hasta volverme cianótica.



El dolor es una especie de éxtasis:

lloro detrás de la cortina

y me gusta cómo mis lágrimas se van espesando.

Es como haber ingerido solvente.



¿Hasta cuándo podré reír?

no puede existir un placer tan gratificante

como el dolor que me abunda.

¿Hasta cuánto fuego podré tolerar?



Estoy hecha de eritemas

como quien guarda alacranes en el cajón

y se los traga

y deja que lo piquen hasta hacerse inmune.



No hay poción, ni raticida para el dolor

solo me queda apretarlo hasta que de tanto apretarlo

me vuelva insaciable.

Sin embargo

hoy no estás y eso si es insalvable

es una nueva mutación del dolor.

Las otras de mí deben haberse colgado en los muros

y despellejado a piedras.





POEMA 6



Ya nadie quiere cuidar de esta mano

cuyos movimientos involuntarios han pretendido, dicen, ahorcarme.

La envuelvo

la cubro

le doy un beso en la cabecita

le arrullo

me amanezco meciéndola pero ella nunca duerme

está vigilante

pendiente

se sobresalta al menor ruido y me araña de desesperación el pecho.



Quiere llamar mi atención porque sabe que ya está cerca.

Le digo que sea cautelosa pero ella es muy impulsiva.

Es peor cuando la máquina de los latidos empieza a bombear toda la noche, sin descanso

y no termina de morirse ese pitido en mis ojos

o se vuelve a una sola hebra

y el hombre de blanco viene con su abulia masculla algún silencio que

he olvidado

dice algo que no entiendo.

Se acerca

se la lleva

le muele a sondas el cuello.



Él no entiende

que ella solo pretendía advertirme.

Se la lleva.

Estoy sola.

Miro por el estrecho agujero del parapeto común.



El hombre de la pieza seis se ha levantado

y camina descalzo hacia el fondo

agitando la pierna como si quisiera lanzarla.



El hombre de las flores amarillas

se golpea la cabeza contra la pared

repitiendo la misma frase.



El martes arañaba con la cuchara el plato vacío

en un ritual interminable de invocación.



Ya nadie quiere atar estos cordones blancos que me crecen cuando llueve,

nadie quiere cuidar de esta mano

cuyos movimientos involuntarios han pretendido,

dicen, ahorcarme.





La envuelvo



la cubro.



Espero.