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Ed 40

Coronas de Laurel Letras Iberoamericanas

viernes, 4 de diciembre de 2009

ALVARO ANCONA - MEXICO


Mujer de nadie


Me gusta lo que soy cuando estoy contigo.
Me permites volar
remontar planetas, lunas
ser titán, campeón olímpico
héroe villano
de farsas
y tragedias.

Al caminar enciendes las farolas.
Alumbras mi andar de vagabundo,
mis visiones oscuras.
En la noche más sombría
das a luz la mejor de mis sonrisas.

Me gusta lo que soy cuando estoy contigo:
el mejor de los amantes
el peor de los bandidos
hombre
niño
gaviero
cazador de mamuts

al amar eres dama, prostituta
día, noche de mi alma
salvaje, tierna
pareja sin papeles
sin promesas
ni futuros
te alcanza siempre con el hoy.

Habitas la punta de mi pluma
ama, señora de las letras
las atraes las seduces
las manejas a tu antojo
saltimbanqui de mis manos
de mis sueños
de mis días.

Me gusta lo que eres cuando estás conmigo:
espejo generoso
maquillista genial
diva
musa
matriarca
mujer de nadie.
 

Ménage à trois con gran final


Las dos desnudas en un jacuzzi burbujeante de
la gran reserva del Moët & Chandon del cuarenta y siete:
la musa que partió, la que se fue al morir el verano,
la poeta que llegó navegando del otro lado del mar

y entre ellas: el autor del argumento, el novelista,
con la pluma de ganso capaz de escribir el tercer tiempo
sin necesidad de borradores ni erratas de la fe.

Un depurado triángulo redactando la locura nueva
sobre el pentagrama del quinto concierto en llave de fa,
con los perjuicios secando al sol en el traspatio
cual sábanas blancas que extraviaron la memoria
y las ganas diferidas echando el segundo hervor.

Aquelarre iluminado con el parpadeo de Andrómeda
a la hora justa en que las brujas patentan los pecados
originales que después de la noche de apertura
se transforman en pecados inmortales.

Quiero vivir la más vieja de mis fantasías
escuchando el segundo tiempo del Concierto de Aranjuez
y cantarle a mis musas favoritas la ópera postrera del cisne
desafiando a los dioses a que conciban una mejor muerte.


Repaso de seis punto dos décadas (Primero de octubre)


You may say that I'm a dreamer
But I'm not the only one
I hope someday you'll join us
And the world will be as one
John Lennon

Antes de dar el último giro al reloj de arena
y encender la cuenta regresiva del ábaco
quisiera que entendieran lo que no quiero contar
y me supieran aunque fuera un minuto.

Doy fe ante escribano público de haber vivido
y todavía traer las ganas puestas,
haber sido aprendiz de verdades
y rinoceronte con anhelos de unicornio.

Nada sé pero he aprendido al andar
que aunque mi ventana esté saturada de otoño
me quedan muchos blancos por llenar.
Traspapelé los pretextos en el camino,
reconocí a tiempo la teología del instante
y aprendí a caminar sin eufemismos
ni placebos celestiales.

Sólo quise buscar la cara del profeta
para aprender la doctrina del silencio,
el lugar exacto en el que nace el aire
para saber el oficio de pintar tormentas,
el libro original de los significados
para ponerle fantasmas de luz a mi camino,
y el pentagrama virgen del universo
para escribir la partitura de los tiempos.

Y lo único que hallé
al llegar a la cima de la montaña
fue un cuaderno de hojas en blanco
y una pluma con tinta negra.

Mejor miró hacia delante.
Es faena de antropólogos encontrar los signos
de lo que pudo haber sido.

Hoy cumplo sesenta y dos años, ¡si señor!
¿Alguien ha visto mi bicicleta?

Profecía

No lo sé de cierto, pero intuyo
que en los asuntos del amor sabe a exageración
pretender acaparar cada gramo de luz de luna llena
sólo para despertar a las luciérnagas que habitan
en el abismo insondable de tu mirada triste.
No lo sé de cierto, pero presagio
que es un crimen de carácter punitivo
intentar despojar de su esplendor habitual
a los ocasos de lo que queda del siglo, sólo
para depositarlos como prenda moratoria
en la línea de producción de tu sonrisa.
No lo sé de cierto, pero profetizo
que las noches de cuatro veces diez años
han sido encomendadas al poder de mis brazos
para que las derroche en la cosmografía de tu cuerpo
y transforme cada amanecer en ópera prima.
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Labels: Poesía
jueves 23 de julio de 2009
El fotógrafo y el poeta
Caminan descalzos por la arena
en el sentido contrario a sus sombras
buscando que el sol les permita congelar
sus últimos soplos de luz.
Uno con los píxeles de su lente y
el otro con los símbolos de la palabra.
Se disputan el honor de inmortalizar
la belleza del instante fugitivo.
El crepúsculo suele ser caprichoso
y huir en cuestión de segundos.
El dedo en el objetivo
la mano sobre el corazón
la mirada al nivel del horizonte.
Atrapan la despedida del rey cósmico
que queda cautivo para siempre
en láminas de plata y letras de tinta sepia.

Aprendiz

Aprendiz de árbol con aspiraciones a cometa.
Rinoceronte soñando con ser unicornio.
No me alcanzó el tictac del reloj para otra cosa.

Por llegar a medias res a la gala inaugural
las estrellas estaban repartidas, sólo quedaban fugaces,
los papeles de águila real eran para los colosos
las piedras de mi onda no los alcanzaron nunca.

Soy el primero en llegar a la última puesta en escena.
La función ha terminado, se recogen los disfraces de juglar.
La compañía anuncia el final de la temporada:
abrirá sus puertas en verano con renovado elenco.


Ultimátum
Demando que el mundo deje de dar vueltas
y que los pájaros aprendan a cantar en elipsis,
que los mares contengan la pasión de sus mareas
y la luna y las estrellas extingan su resplandor,
exijo a los vientos un minuto de silencio
y a los relojes cesar el periplo de sus manecillas
hasta que el tiempo se declare en bancarrota,
es urgente congelar el regreso de los difuntos,
el último aliento de los enfermos terminales,
suspender el impulso de la sangre de los corazones
y la expansión interminable del universo…

hasta que vuelva.


Debiste haber venido

Si hubieras llegado a la media noche como habíamos pactado
habrías visto desde mi particular observatorio sideral
la complicidad con la que la luna se llenó sólo para nosotros,
no le cabía un gramo más de luz y preguntaba con curiosidad
genética de hembra en plenitud en dónde diablos estabas.
Si hubieras llegado a tiempo habrías escuchado las cien mejores
canciones jamás grabadas que elegí entre la oferta de mi I-pod
pensando en las melodías que intuyo te conmueven y
habrías probado la mejor langosta que sibarita alguna haya
degustado con mi reserva especial de Rivera del Duero de año non
añejada en barriles de melancolía durante muchos años.
Hubiera bastado el solo regalo de tu presencia para llenar
con las más bellas palabras del diccionario las blancas páginas
que de tristeza se marchitaron como pétalos en invierno.


Delirio en tres tiempos con estrambote libre

1.
Cómo no te puedo ver, estoy aprendiendo a suponerte
con la mirada a la altura del horizonte y el dedo sutil
de la mano derecha, con la que escribes, partiendo al océano
en dos para tender un puente colgante entre nuestras ganas.

2.
Como no te puedo suponer, estoy intentando inventarte
modelando tu figura con la materia prima de mis signos
para convocar al cuarto tiempo del porvenir
con un conjuro y convertirte en naciente Galatea.

3.
Como no te puedo inventar, estoy empezando a olvidarte
deslavando de mi mente el litoral extraviado de tu piel
para aprender a vivir con el sabor a pena del destierro
o empezar a morir en la verdad irrevocable de la ausencia.

4.
Como no te puedo olvidar, he decidido encontrarte
escalando todas las montañas que llevan al nirvana
o descendiendo a los profundos antros del inframundo
hasta decodificar el acertijo de tus anónimos misterios.
Posted by Álvaro Ancona at 9:32 9 comments Links to this post
Labels: Poesía
jueves 25 de junio de 2009
Ambigüedades

Quiso ser blanco
quiso ser mujer
quiso ser niño
pero nació negro
pero creció hombre
pero se convirtió en adulto
dos de todo
blanco-negro
hombre-mujer
adulto-niño
biografía de ambigüedades,
héroe-monstruo de su propio thriller
para morir en la peor de las soledades
sin blancos ni negros
sin hombres ni mujeres
sin adultos ni niños
bailando hacia atrás
para llegar con su mejor paso de moonwalker
al infierno-cielo de la anfibología.


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