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Ed 40

Coronas de Laurel Letras Iberoamericanas

lunes, 7 de diciembre de 2009

EDUARDO CURBELO -URUGUAY





            

            Arrojamos pan duro a las palomas y los niños corrían en
            círculos imperfectos. Un grito lejano sugirió resguardo.
            El cielo rezongaba temblando en su entraña el recorrido
            venoso de los relámpagos enla cúpula como cizalla dejada
            por un cascanuez

            *

            El abuelo cantó aferrado al bandoneón. El amor no nos
            mata. El hojaldre despedía olor a muchacha recién llegada
            empapándose por dentro de una lluvia arrepentida por no
            desplegar el sexo antes de la boda

            *

            El rastro nupcial de latas en la tierra, silencioso camino
            que nunca volveremos a recorrer. Final de fiesta, la sombra
            borroneaba a los novios que perdían gametos en la niebla
            como raíces a punto de parir

            *
            EDUARDO CURBELO -URUGUAY

            arte poética

            Fotomecánica de los hechos. El tiempo duda del tiempo.
            La muerte desconfía de sí misma. Lo único real es el
            Poema. Una firma sostiene un papel fácilmente
            combustible y la rúbrica estira una sonrisa

            De Abrevadero

            
            EDUARDO CURBELO -URUGUAY

            

            Mano de obra

            El silbato atraviesa el aire, se acurruca en las orejas
            como un mirlo. Un hombre acomoda bajo el sol una bolsa
            de Pórtland y apoya la media de la siesta. El músculo
            duerme feliz como recién salido de la guerra

            *

            Desde niño, sentado a las rodillas, miro un dedo que
            señala al cielo. El detergente gotea en la pileta un aroma
            líquido, labios de la distancia. "Cuando se construye -dijo-
            mientras la solución escapa por la ventana, los problemas
            entran por la puerta"

                        Hijo mío, toda certeza es un cristal
            *
                        Las nubes entristecen las hojas recién despiertas

                        Dijo mi padre que el tiempo es un varón de manos
            encallecidas y que el espacio termina cuando festejamos la
            planchada.

                        Escribo, calzo una bolsa de cal en la clavícula, arrastro
            la carretilla vacía. Excavo la tierra buscando un tesoro de
            lombrices retorcidas. Planifico los tablones, las varillas de
            hierro hermanadas con trozos de alambre. Arrojo el material
            de los cimientos. Arte poética.

                         EDUARDO CURBELO -URUGUAY


            

            Estadio Centenario

                        Las manos giran al cielo. Delta rasgado, un grito agitó
            banderas y tribuna, párpados y uñas. La remera mojada, el
            entrecejo arrugado, un relator que televisa con la palabra.
            La moña en una baldosa inundando de cerveza el gesto de
            un testigo

            Ya fue dicho: goles errados son goles en contra. La
            cancha somos nosotros y el resto, paisaje después de la
            batalla.

            *
                        Bajan balazos de goma, milicos de la muchedumbre,
            manos de cachiporra. Justicia desde los doce pasos y un
            penal. Las manos en la nuca y un disparo furibundo

                        Un gatillo jala de la soga por última vez

            *
                        Dijo un entrenador: el jugador nunca supera el juego.
            Dominando pelotas de trapo descalza frío la calle de adoquín.
            Mientras mueren pájaros debajo de sus pies, un
            centrofoward se hundirá en el misterio

                        Se persigna y la besa. Una virgencita se agacha de
            Su cuello a recoger pasto. La pantalla lo recoge, gigante,
            hombre de huesos. Me sacará de pobre, dice la madre.
            Endurecen agallas sus labios, testículos perdidos en el sur

            De Penitentes

            


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