Transmisión Radio Web http://coxnewyorkfm.com

Amigos y amigas: Nos encontramos el martes de 10 a 12 de la noche hora de Chile en el Programa de difusión internacional "Mundo de Poesía, tiempo de poemas", Radio Web Digital.

Cambio de Radio Web

Desde el Martes 10 de Noviembre estaremos en Radio Web

http://coxnewyorkfm.com

La Palabra viaja a todos los continentes

Europa, Asia, África, América y Oceanía.

Saludos a nuestros amigos de Indonesia, Rusia, Corea del Sur, Australia que nos visitan frecuentemente y a todo el mundo.

Ed 40

Coronas de Laurel Letras Iberoamericanas

domingo, 16 de noviembre de 2008

Programa Nº 2 -Poetas

Cristian Lagos Troncoso


CADAVERDE


Contar el mismo signo

de la luz,

las amapolas,

las cosas tristes que hay

sobre la piel.

Unos miserables amigos

de tu cama,

una etílica disposición de los navíos.

Azul, rojo óptico,

cadaverde,

maniquíes de lava barriendo tejados,

ojo mágico que lo ve todo,

el todo color y el hielo,

la absoluta misericordia para el que pierde

y con el frío de una noche opaca,

olvida todos los colores en la angustia.


ESA MASA DE TI


En algún lugar como luna, una pieza de metal en tus costillas.

Algún lugar y avenidas

y soles oscuros y complejos animales

que componen esa masa de ti

como melodía,

sí, como si de alquimia se tratara.

Esa masa de ti, ese,

ese que es albino viento entumecido

el alimento de toda vida ninguna.

En algún lugar la luna,

esa mitad de ti

que somos todos,

eso que habita en los violines

eso, eso

y el olor del color del fin.


25

Un día a las dos de la tarde descendió por la Tercera Avenida. Paró donde se juntan las cuatro esquinas y, como si fuera la quinta esencia, tomo un bus que llevaba seis pasajeros. Los siete días de la semana los pasaba cesante. Ocho empleos inconclusos acabaron con su paciencia. Pensando que los nueve planetas giraban en su contra, maldijo 10 veces su maldito infortunio. Bajó cerca del metro y descendió los 11 escalones con tal parsimonia que parecía que se tardaría los doce meses del año en hacerlo. Era un martes trece y catorce grados indicaba el panel luminoso. Subió al elevador y descendió en el piso15. Cerca de la caja tomo el número dieciséis. Cuando ya llevaba 17 minutos de espera la secretaria anunció “Todas las personas mayores de 18 años deben esperar en la oficina 19”. El, por supuesto, con sus veinte años se dirigió con desgano. Estamos en el siglo XXI –pensó- y aún no se acaban las filas. Completó el formulario 22 con la paciencia de Juan XXIII. Le informaron que, dentro de 24 horas recibiría el cheque y así, algo más contento, pensó en los mendrugos que podría comer el día de navidad.



Mariela Isabel Ríos Ruiz-Tagle

CALAVERAS DESLUMBRANTES


A pleno día, a pleno sol, incluso bajo la luna, caminan orgullosas en su efímera luz

Preocupadas de lo incierto y en lo incierto conviven impertérritas, sin lágrimas trémulas

Calaveras traslúcidas, sucias, mágicas, putrefactas, etéreas, caminantes, desplazadas,

Abrazadas, amadas, despreciadas, calaveras tan sólo calaveras que deslumbran la mirada,

El tacto, la cintura, el microbús, las carreteras, los cables, el fax, todos transportan calaveras

El infinito se desploma renaciendo como larva

El amanecer es un estandarte enarbolado por una calavera y el atardecer su espada ciega

En la noche danzan locas bajo la luna, como amantes desbocados hacia el acantilado

Una a una se someten, al fin y al cabo son calaveras cubiertas de piel roja

Con sombras blancas como rayos invisibles

Calavera arbórea, disfrazada de flores

Calavera marina, casi alga, casi pez

Calavera pétrea, en museos y cementerios

Calavera animal con garras, fauces y rugidos

Calavera insecto que vuela, repta y teje

Calavera sideral, hombres, aliens y clones infinitos

Calaveras rockeras que dreamean en electro activo

Calaveras suaves de un solo día

Calaveras revolucionarias que cambian las estaciones

Calaveras llorosas que se despiden entre ellas

Calavera graffiti en la pared desteñida y triste

Calaveras reyes, princesas, esclavos y súbditos

Calaveras dioses en la tierra de las nubes

Calaveras virtuales con telarañas en los ojos del software

Yo te escribo, calavera deslumbrante, mientras Hamlet vestido de novio, espera morir.

Mariela Isabel Ríos Ruiz-Tagle

Santiago de Chile.2006



LUCES A LO LEJOS


Volver de la oscuridad, los ojos se tornan visibles

Las manos acarician la luz de la tarde insomne

Sin piernas camino sobre el agua y vuelo

Sin piernas vuelo sobre el agua y camino

El agua vuela en el camino

El camino sin piernas

Vuela

Camina

Vuelvo de la luz y pierdo el camino

Los ojos se tornan invisibles

Las manos despiertan en la mañana, escondidas

Sin piernas vuelo sobre el camino de agua

La luz se desparrama entre mis dedos

2008

LUNAS CLANDESTINAS

La mañana me abraza piadosa y descubro que he soñado,

Que perdí la libertad en los recodos de tu cuerpo,

Que tejí de ilusiones la noche que nos amamos,

Que me abracé a tus piernas canturreando atardeceres,

Que deslumbré los ecos con mis murmullos,

Que no eras mío y nunca lo serás, aunque lo fuiste, herido,

De placer, de dudas, de lamentos, mientras el tango auscultaba,

Mis oídos y tus brazos danzaban en la cama cubriendo los sexos,

Como látigos invisibles los susurros y el whisky y el cigarro,

La puerta cerrada me indica que no estás y el estallido,

De realidad incierta me encierra en laberintos y encarcela,

No hay certeza que el sol me alumbre el rostro y respiro,

Siento alivio al palpar mis piernas y espero que corran,

Hacia la luz que comienza a invadir lentamente el territorio,

Aunque sin destino, la vida nos convierte en lunas clandestinas.

2003


ENTREMUROS


En los puertos tejes tus cuchillos de espuma.

En la luz que se enamora cuando fallece la luna.

En los lastimados adoquines de cités santiaguinos.

En la blanca sangre de las vírgenes de oscuros días.

En las arenas del cielo recostadas sobre el invierno.

En las constelaciones que te guiaron del sueño al paraíso.

Renace

la

belleza

con

tu

silencioso

juramento

de

sirena en la vida.

Vida de muerte

Vida de amor

Vida de ausencia en la vida.

Vida de noche

Vida de día

Vida de mundos girando sobre el eje de las vidas.

Maga de los astros

y los desiertos.

Invisible transeúnte del cosmos.

Eleva

tu voz

entre

muros

de

soles

subterráneos.

Navega

sobre los cristales del amor ausente.


AMOR DISTANTE


Una cruz en las oficinas del cosmos,

un lirio disfrazado de estrella,

un pequeño fantasma en los faroles.

No deseas ser un eclipse peregrino,

sin bandoneones inmolados en las esquinas,

sin las tonalidades del universo de Vincent,

sin la palabra del profeta boreal,

observas tu camino de molinos infinitos.

Excalibur

te

escolta

vigilando

el

horizonte.

No crecerás a la vida sin el amor distante,

despertarán los que te amaron en silencio

en la conciencia rebelde de los vientos.

Te entrelazas al amor y sus cantos,

amor de tarde, amor tardío,

amor de adultos sobre el hielo,

amor final en la autopista,

amor de cadenas que desgarran,

amor de amantes asustados,

amor de personas ausentes,

amor de tiempo en tiempo,

amor de virgen sempiterna,

amor de valquiria melancólica,

amor de multitud quebrada,

amor de cuerpo, amor de cielo.

Virgen azul

que aguardas en soledad

el desfallecer de los tiempos.

2002



Karina García Albadiz -Valparaíso, 1969


UN MEJOR TRAJE


Pensar que no tengo un mejor traje

para afrontar

esos coqueteos con la muerte

sólo puedo entender las ramas

de los árboles des-hojados

que dicen este duro invierno

de plaza

Para mí el cielo dicta

trascendencia

“azul, azul inmensidad”

verso de una poeta que

decía jamás escribiría.

Sólo tengo una blusa formal

y un pantalón sin manchas

cuya delgadez resiste

ante la persistente lluvia

Por supuesto que no tengo lo que

se dice un traje

sólo un montón de ropa regalada

y una rotunda vida que no alcanza

para un yo peregrino de milenios

Eso somos

un signo del más allá

una imagen aproximativa de la trascendencia

si de pronto desapareciéramos

el cielo lo llenaría todo

no andaríamos en búsqueda

ni diciendo te busqué, no te encontré

y todavía sigo

no seríamos este signo de interrogación

esta fisura

Una suerte de caldo de cultivo

surtidor de variadas homologaciones

donde la sexualidad

es un signo particular

de toda realidad viviente.


QUIÉN


Quién puede sacar de adentro

una mesa

unas sillas

repartir pan para untarlo en la sopa

detenerse a escuchar cómo el invierno

es traído por un chaparrón de pataleos

de palomas en el techo.

convertir esta casa en un tren

con rendijas sin pedestales

a la misma altura

mirarnos compartir la comida

Cuando el sueño golpea en la estación

a la realidad no le queda otra que retroceder:

así golpea este corazón que prefiere morir a cambiar

por eso está muriendo

Quién puede transformar el jardín en bosque

y sentarse a tomar té con los pies colgando

en las alturas

detenerse a escuchar como hablan las raíces

cómo la primavera es traída por las flores

del aromo en la quebrada

Quién puede sacar de adentro

una mesa

unas sillas


LOS POSEÍDOS ENTRE LAS LILAS


Que peligroso puede ser todo

que peligrosa es una persona cuando salta

y nos traiciona

y después de eso ¿cómo seguimos?

golpeados, tristes, quejándonos

Vallejos diría que este es un momento grave

seguro hubiera cambiado sus últimos versos

quizás sólo por reconfortarme

no se hubiera atrevido a decir

que el golpe peor es aquél que todavía no llega


LA MUERTERA


Todos llevamos un muerto dentro, lo adoptamos.

Los heridos, Reinaldo Arenas

Todos llevamos un ángel dentro

nos adopta

un cuerpo demandante

sujeto despojado anónimo

que observa nombra alucina

con sorprendente paciencia

se lava ese cuerpo

la lluvia caliente

deja su vientre rojo culpable

la palabra sólo permite

nombrar el pasado

un leve movimiento

le permite ocultarse en la luz

y alzar la cabeza

la muertera sabe que

para mirar el sol

hay que cerrar los ojos

entretejida

por la ráfaga asoleada de paraíso

señala que los heridos no sangran

uno, dos, cuerpo muerto

nido, nicho

el vórtice del vértice al oler la figura

la memoria ciega de ese cuerpo

impreso sangrante


EL CALLAR


Me gusta el atardecer, me dices

como un espacio confuso

ante el evangelio de siempre

Y presiento los grillos

implicando el callar de los pájaros

y ese olor a verano fundido que se aleja

De pronto llueve, me dices

miro al cielo y siento

las últimas gotas besando

interminablemente el camino

Alan Muñoz Olivares -Talcahuano, 1977


CAMINO AL CIELO


Michael Landon no lo piensa dos veces

Y arremete decidido hacia su abúlico sentimiento de entrega

El camino es al cielo, y él lo sabe

Como todos también sabíamos al principio de esta historia

¿Cuál historia?...

No hay muerte que persista tanto en el recuerdo

Ni ángel que la comulge dos veces.


LOS PÁJAROS INVISIBLES


Leonardo Da Vinci abre las jaulas de los pájaros invisibles

Para consolar el espacio vacío de la memoria

Abre su mente al despegue que nunca le fue revelado

No debemos bajar los brazos

Ni sentirnos derrotados a destiempo

Ni menos sumirnos en la desesperación

Sólo porque nuestra alma

Nunca irá al cielo.


ANÓNIMAS


Entra una palabra en el bar,

Bebe del trago que divisa en el mesón

La etiqueta de la botella que guarda el elixir dice: ?Amor?

Y estalla de felicidad al sentirse embriagada

Habla de su vida cuando era una sílaba

A otra que le viene a acompañar en la barra

Conversan del uno y del ninguno

Y el vaho de sus alientos

Son oes que se confunden con el humo del cigarro

Las palabras ya son íntimas

Y deciden tutearse sin recelo

Se toman del brazo para caminar por la ciudad

Vigilan la noche que cae con gran detenimiento

Y resuelven inventar un hijo que las haga eternas

Las palabras entran a un edificio para consumar su estrategia

Adentro, una toma a la otra por la cintura

La arroja a la cama y se revuelve con las sábanas

Entonces sube a lo más alto de la habitación

Para dejarse caer en los brazos de la otra

El impacto es tan destructor

Que quedan diseminadas vocales por el suelo

Al amanecer se escucha llorar una palabrita

Que apenas se distingue entre las palabras exhaustas

Sus gritos de llanto

Estremecen hasta la palabra más extensa

Ha nacido una composición celeste

Que nos ha dilatado la conciencia.



Jaime Rodrigo Villanueva Donoso -Viña del Mar, 1978


Reflejada en un espejo


No hay moral que resista

Ni ley que sancione

El delito imposible

del reflejo de tu voz en mi espejo

el rebote de tu blusa en el suelo

las piedras blancas al interior de tu columna

la temperatura de tu pelo

el vhs de tu vida en el norte

y el traspaso a dvd

el baile de la falda verde con música cerrada

tu salto cualitativo de aroma a sonido

la sombra del agua de un pez

el miedo de la calma mirando

escondido

detrás de tu vaso de agua

donde me juego

toda la sed hecha pedazos

por la luz que me llega desde la humedad

a través de una puerta

mal cerrada a propósito.


Las veintisiete mujeres más hermosas del planeta (fragmento)


Están en lugares estratégicamente muy mal ubicados,

nadie se puede dar cuenta

si son o no son,

nunca andan juntas,

no se les puede comparar entre sí,

jamás han sido fotografiadas

- por lo tanto quedas descartada –

tampoco ha sido

fácil para mi entregar estos datos,

arriesgo un montón,

aunque no tanto como ellas.

Ellas andan por ahí de improviso,

todas, sin excepción,

han pasado por Chile.

Algunas, la mayoría,

viven en Chile,

a eso me refiero con

“lugares estratégicamente muy mal ubicados”

Pero si se analiza bien,

todo eso es parte del proceso,

si es que algún día

salen y se muestran y se anuncian

muchos dirán o pensarán lo cerca que les vieron,

lo suave que se veían,

lo inalcanzable que se sentían,

y así no más va a ser,

lo que es yo,

conozco a tres de ellas

y trato todos los días

que no se arrepientan

de haber puesto en mi

las llaves de su secreto…

si quieren pan, les llevo pan,

porque ellas comen,

trabajan,

se cansan y se toman molestias.

Mi inspiración eres tú

Pero el que escribe soy yo.

Así que nada de eso de

Andarse subiendo por el chorro

Con eso de que yo soy la musa,

Yo soy una de las 27,

Que derrito el fuego,

que quemo la música emanada

del corazón del corazón de la tierra,

que bailaría en silencio porque la música ya me dejó,

eso lo dejamos para después,

y es que no he visto nada peor

que esas veleidades

tan poco sutiles.

Está bien, la ley te apoya,

reconozco tu derecho a huelga

y a sindicalizarte,

aunque se que tus intenciones son mezquinas.

Para ti no corre eso de

arriba los pobres del mundo

porque tu eres tu propio mundo

y de pobre lo único que te va quedando

soy yo.


Mercado fatal


Fuera de alcance, la nada.

Nada que hacer por hoy

Nada que comprar

Todo fuera del alcance

No se puede comprar nada, nada

Muchos nos quedamos estáticos casi

observando el mercado.

Hoy han cerrado el mercado

porque en su interior se ha cometido un crimen

y nadie puede entrar.

Colapso.

Un niño muerto por un cajón de manzanas en la cabeza.

Hoy han cerrado el mercado

Nada que hacer por hoy

Nada que comprar

Todo fuera del alcance

no se puede comprar nada, nada

desenlace Fatal

En el mercado.

Luego de eso

Todo vuelve

Todo sube.

Una manzana muerta por un cajón de niños en la cabeza.

E

Después de la última página

todavía verás en tus manos mi reflejo,

mi sonido,

ésta forma de vivir,

los acontecimientos más intemporales

y las cosas que se llenan de números,

esas risitas de a pedacitos que se te salen

y la fortaleza

de tus palabras dibujadas sobre el aire frontal

de la vida que caminas…

A mi me pasó algo muy parecido.


Notas después de pegarse un tiro


Miraba por la ventana

por si se acercaba otro día,

pero lo que llegaba era otra noche

de bodas

malograda,

un leve sonido de champañas

en el vidrio quemado de las copas

y una luz oscura

que se hacía polvo

se venía a la cara de la gente.

El futuro tan parecido a

la semana pasada

y la semana pasada tan parecida

a una manzana embarazada de sangre podrida sin morder.


Entre las nueve y las diez de la noche


Yo quería que amaneciera tarde

Me encerraba en la idea

de quedarme hecho piedra

en un rincón del acontecimiento

inevitable

pero antes de tener tiempo

para afirmarme en algo

ya estaba ahí

peleando con este problema

que significa salir a la calle

doblemente asustando

por lo falso y por lo triste

de tener la razón

en esperar el fracaso

de los sueños

que tuvo alguien igual a mí.

Solamente hoy

fui tan feliz

entre nueve y diez de la noche

cuando tocaba en mi guitarra

una canción del viejo Salvatore.

Ya es medio día y pasa el tiempo,

pero no el dolor de cabeza

Solamente ayer

fui tan feliz

entre nueve y diez de la noche

cuando veía una película

de hombres libres sin clases sociales.


Los silencios bien guardados


El árbol de las rabias y

lo que hablamos ayer

se parecen tanto

a no haber dicho nada,

la mala leche de tus sueños

los silencios bien guardados

Un siniestro amigo

de lo amargo

El horizonte a los costados

El recuerdo de los recién inaugurados

Unas ratas en los sombreros

La niñez sin diccionario

Hemos hablado

de niños explotados

de trabajadores asesinados

Pero nadie ha perdido la cabeza

por perder la vida en una revolución

De una vez y para siempre

Los silencios bien guardados.


Patricio Bruna - Valparaíso, 1959


Fragilidad Sume


Fragilidad sume su cuerpo -un traje de fiesta aguarda-

Y tras aquella vibración de mariposa el polvo

De las esperas suelen escarbar; es un baño

De oro viejo que recubre lo más ínfimo

En el recuento; lo que fue tu leve gemido

Del placer, un ave infiltrada, luego

Algo más… parábola de las nocturnas horas para nadar

Aleatorios, en definitiva hasta el despertar; lo más barato comprábamos

Del supermercado, para desayunar e intentar llegar

A fin de mes con las provisiones que no alcanzaban, si el sueldo era

Escaso, para piruetas de un recreo;

De todo esto, con esta carga, lo espinoso venía a ser cuando en lo insondable de tu abrazo

Acaso las plumas que de ti, después,

Pequeña ave de los días, volaban en

Lo que tratabas de esconder: lo que excedía

La piel: una desesperada

Maniobra... que, claro, pudo mover a risa,

Pero las costuras de ese plumaje tardío nos dejaron a la intemperie del querer,

Y más, en lo que el sarcasmo excedía en el gesto hacia el desaliento,… pero tú,

Tu trataste -era tu convencimiento al maquillarte-

Con tu espejito, al pesado ser de la responsabilidad de hacerlo ínfimo,

De restarle importancia: "sólo un momento, espera por favor,

Ya estoy lista"… "¿vamos?". Y

Lo que recorre el sudor, aún en el amable tramo de los saludos,

Tú tu sonrisa siempre, aunque

Te pudo delatar, lo que tratabas en público

De decir con dignidad; y lo que coerciona

Es una mano, la que va

Al bolsillo por un par de monedas para pagarle al cartero

-Que silbando acababa de llamar a la puerta-,

Y esa mano ese pensamiento

En lo que es uno desde su ámbito

Frívolo: ha venido cercando

En su mar de lo inducido

Bordeando la costa

Ajena del placer culpable

En lo livianamente manifestable

De un programa más de televisión, aviesamente

Superficial, que irónico tironea

Incómodo en esa mínima porción de ocio y soledad;

Como si el tiempo libre hostigara

En esa falsa opción a la manera más solemne

De tu credo,… y otra risa lo delata

Cruzando desde el departamento contiguo;

Golpetea esa ajena intimidad

Al ritmo cárneo de su cabalgar

Que se yergue revestida; runa, perfil

Mágico de lo privado… esa indiscreta pared en su

Levedad proyecta la inmensidad de tu silencio.

Una inmovilidad desciende emboscada en el descanso

Como vulgar divinidad al descampado

De los horarios, tras aquella

Vibración de mariposa: el polvo

Del desgano

Estatua de vidrio

Pantalla estridente, infinito comercial

Que desearías no ver más

Superpuesto

Al dialogo de un afecto,

Al frágil beso de un cálido decir.


Cuestión de Fe


Como nunca, el calor que a todos empapaba, irradiaba

A través de las pantallas y de las cáscaras plásticas

De los computadores, exudaciones;

En cada operador como interminables descargas,

Las sobre-exposiciones, configurábanse

De tanto en tanto más permanentemente en degradadas apariciones,

Que a ese paso -nunca se sabe

Con la tolerancia que establece para cada aparato el fabricante-,

De los recintos se hacían cada vez más y más

Delatoramente espesas en su cínica apariencia:

Allí... donde el virtual-espacio,

Donde las artificiales relaciones

En autómatas conexiones invadiendo la realidad la sobrepasaban,

Los credos habían colapsado en caprichosas defunciones

O simplemente habían sobrevivido

En espectáculos indignos o sospechosamente aleatorios,

Por decir lo menos.

En ese otro entonces no hubo tiempo que perder,

Pues ya en sus inicios -muchas eras antes del actual imperio-

Las ancianas tejían y tejían frente a sus armarios descascarados

Y sin lunas, en el desvencijo involucionaban el renacimiento

De la libido, urdiendo el encierro

De los éteres de la sana lujuria,

Precisamente con las especies

Más clericales del recato.

Marcose pues -desde allá, hasta este actual trance-, con tinta reflectante

Unos trazos en cruz, el sitio preciso

En la oficina, sobre lo que había sido

Antiguamente el respiradero de una fábrica

Subterránea de consoladores

De tripa de cerdo, y de puñales de bronce

Para sacrificios humanos. Inaudita ubicación

Para las secretarias en su papel

Del dictado y del decoro, pues coincidía

Con el empotramiento actual de la taza

Para deponer, pero precisa y exacta

En lo intuido, más aún, para cualquier

Médium que se estimara

Como tal... En el extremo opuesto

He ahí que se reencontraba el lugar.

Y así se nos van las jornadas...

Aludiéndonos sólo hasta en términos de días,

Cualquiera mención de otra medida de tiempo más amplia

Nos descompone y desorienta,

Cualquiera de nosotros que oiga decir

Que cargamos con milenios

En esta vigilia, sencillamente sonreiría... y a otra cosa.

Pero aún esperamos los allí convocados, con una taza

De café sobre los escritorios

Melancólicos; de cuando en cuando inventamos

Después del último sorbo,

En inveterados memorandos el despertarnos, o

Vamos al baño en remedos de ausencias... y

Ante toda posible traición nuestra,

De sucumbir en la amnesia; transamos genuflexiones,

Frente al despropósito de aquella absurda señal

Sobre la tapa del inodoro.


Cuadrado Fugaz Al Gesto


Hace una mañana más

Ejercicio su muda evidencia, al vacío

Caen boletos de micros

Y más boletos, signada en ellos -vaciando los bolsillos

De mi chaqueta- tramos precisos de vida… que también caen; y una espátula

El gesto, que delata desmemoria, despega

Sus posibles implicancias más sensibles adheridas a las entrañas, raspando

Las consolidadas, las indivisibles, imágenes que no

Amplío -asegura el comercial de tv el rendimiento-, algo que bien

Podría rozar el estímulo erótico

O el efecto ínfimo de una pena

O un candor, por ejemplo, como reza

La imagen repetitiva: como,

Engullo una rosa; como,

Engullo una rosa; esta flor descalzada del aplomo militante

Del hacedor de textos verso a verso; verso a prosa, prosa a verso;

Como, engullo su color: ¡exquisita!

Degusto su cadáver, cuando

Aún no lo es -por supuesto-, pero, es que lo llevo,

Este gustillo: a muerte

El abstracto vuelo de la especie original tras cortadas sus verdaderas alas;

Compromiso con los verdes -siendo políticamente correcto, digámoslo-

Cogollos de los brotes de tus orgasmos; los saludo:

Cuadrado, firme, talones juntos, enhiesto

El tramo; para dictar la dura: resoplando

Para nada inocente caballo de la sabana,

Aunque algo viejo y un poco cansado -burlescamente a son de cumbia-

Ronroneante todavía, a la inminencia del posible ajuste,

El motor; al silabario tus dientes acariciadores transitando-me, a tus labios

Modulando, succionancias, a mi eco consabido de alguna alargada "aaaa" u "oooo",

Toda esta rígida

Espera, para morir fugaz el feliz reitero, blanca,

Espesamente desangrado… al recuerdo; y he aquí

Que nuevamente en el signo,… esto que en uno, perdido

En la maraña de boletos a la basura se va.


AVALPO


Traspone el cuerpo

Su menguante

Ojo en rojo el sol

Del viaje al gris del sepia

Allí donde siempre es noche

En esa foto

Te entrampó el recuerdo Valparaíso

Te entrampó el recuerdo Valparaíso

Porteños de tu diáspora

Comemos de tu destiempo

Comemos con tu ensalada Light de postales en colores

Comemos abisal carne de inpescado Valparaíso

Comemos abisal carne de inpescado Valparaíso

Porteños de tu diáspora

Bebemos de tu destiempo

Al trago embotante de tu tinto noche

Vino del silencio Valparaíso

Vino del silencio Valparaíso

Puerto que migras y transmigras

De añejo en añejo tu cada aliento nuevo

Pregón del despregón tu manida imagen lugar común

De la lisa repetición artesanos baratos

¡Explotadores de la nostalgia Valparaíso!

¡Explotadores de la nostalgia Valparaíso!

Vendiendo lo que resbala de la cáscara de tu tristeza

Al dejando intacto el cárneo filón de lo que no se puede de ti

Porque tu inasible no - se - seria Valparaíso

Porque tu alma no - se - seria Valparaíso

Fantasma porteño este espacio Valparaíso

Espacio fantasma este porteño Valparaíso

Que va por dentro Valparaíso

Que va por dentro Valparaíso.

Valparaíso.



PAMELA MEZA


Tengo-No tengo- Tenía- ¿Tendré?....Tendré.


No tengo idea sobre tu mundo interior.

No tengo el más mínimo rastro de saber como van tus manos

¿aplaudiendo o manoseando barros?

No tengo carnavales de besos celebrando las grandes caricias

porque no han resbalado contentas por donde quisieran-tus piernas-

No tengo tantos espectaculares atardeceres

los soles se escondieron tras las lunas sin dar más brillo.

No tengo calles en las que recuerde tan alegre tu compañía-

más bien siempre la duda arropándonos en nuestras manos

más bien los ojos siempre tiritando

en donde fijar la vista y dejarla al amparo de otros....

más bien la mente siempre pensando

qué estará bien y qué estará mal.

No tengo tantos días en los que no te haya recordado,

tranquila-calmada-

no tengo muchos momentos en los que me hayas dejado cantando

después de un momento a tu lado.

No tengo estrellas del pasado

a la que no le haya pedido un deseo a tu nombre...

No tengo pileta que me haya faltado

sentarme sobre ella a esperarte.

No tengo más velas de piratas para regalarme mas aventuras

en que arriesgue mi pellejo para

mantenerte conmigo.

No tengo más estatuas que se queden a aconsejar

ni a consola,

emputecidas se han marchado a lugares más hermosos

a amparar a seres humanos menos tontos...

No tengo ya dos sombras que jueguen a bailar su último vals-

juntos...

No tengo ya más pilares que me aseguren que está bien

lo que hago con vos...

No tengo muchas razones más para continuar esta escritura

a tu apellido,

no tengo pieles que abriguen tu cuerpo,

la han picoteado los cuervos a falta

de un loco frenético por amar.

Tengo a cunetas haciendo dedo

hacia algún lugar más lejano,

hacia donde no puedan esperarte.

Tengo ecos multiplicándo sus sonidos

a ruidos,

tengo poesías que en tus oídos van y vienen-

convertidas en noticias, en discrusos presidenciales-

y pobres... desalojadas, pidiendo limosnas-

y los virus accediendo más a tu mente y a tu piel_

tengo soledades por miles

el amor y cupido en quiebra_ vagabundos.

Tengo ganas de vinos- muchos

y ahogos que quieren zambullirse en tragos amargos,

tengo una autopista llena de piedras o más-rocas

que seguir pateando.

Tengo lápices de sobra, y letras de cariños que no saben

a quien dirigirse.

Tengo principios y fines de historias,

los desarrollos un desastres, ni para diplomás de mención honrosa

les da.

Tengo albergues cerrados.

Tengo recorridos pateados y polvorientos de un pasado,

tengo la escoba barriendo todo de un soplido,

y vuelve el viento a colapsar el cemento de barro...

el solo yo que le camine encima

no vale la pena mantenerlo limpio.

Tengo frases que se encantan solas,

tengo un mundo de regalos para darle a cualquiera,

pero tengo a un solo hombre al que creí

entregarle aquello...

Tengo cuellos dislocados alrededor y pupilas dilatadas,

abrazos de amores quebrados,

todo abyecto.

Tenía esperanzas sobre ti.

Tenía pequeños sueños de que volvieras aquí. Bien.

Tenía grandes ansias

de no volver a perderte otra vez.

Tendré mañana millones de gentuzas

tomándome las manos,

tendré mañana escándalos en los párrafos

sobre los humanos.

Tendré pasado mañana alguien a mi lado

que pueda hundirme bajo tierra a sus cortezas

y elevarse conmigo a universos perdidos y fugados

sin hierbas ni tragos...

sin juzgar sin malinterpretar sin vacíos sin dolor sin incomodidades sin ugidas sin demonios sin sustos sin etiquetas sin raíces cortas sin silencios sin guerras sin golpes sin insultos sin preámbulos en las ideas sin negras nubes sin necesidades de un gemido sin que la úica razón de estar conmigo sea para ternerme sobre camas y sábanas sin porquerías sin falsificaciones sin mentiras sin nieblas sin cuadras nefastas que quiera volver a repasar sin cinismo sin cobardías sin caprichos molestos sin rutinas sin lenguas partidas sin esperas a bandejas de oro y plata sin pensamientos que le sigan los perros falderos sin ceguera sin sordera sin rasguñños sin carretas

...

con sudores con ganas de dar la pelea con desafíos con sueños con lápiz con guitarras y varios con sonrisas y risas con temas con salsa en las caderas con ansiedades de volverme a ver con deseos de querer estar aquí con brújulas en las pupilas con gestos tiernos con preocupaciones si siento frío sobre mi espalda o mis dedos con esperas a sus pies descansando en varias piletas-horas- con imaginación sobre las nubes con valentía con destejos al oírnos felices con conciencia con inconciencia con dientes que mordisqueen por nervio con destreza como llegar a mi nervio con cupido a su lado alegre-

acariciando nuestros cuerpos....


Poeta.


Se aburrieron

El poeta confuso...

estamos en guerra piensa

todos contra todos

y yo contra nadie.

Se aburren.

Nadie les es suficiente en sus vidas

ni tampoco la propia.

El poeta desconcertado, no opina, no dice- no habla,

silencioso en su voz

calladito se queda bajo la mesa

hasta que otro venga a su lado... sentado, calladito.

El poeta sumergido en las letras,

la pena y la nostalgia lo obligan a darse la vuelta.

Con un gorro medio caído,

escondiéndo la mirada, concentrado que en su lápiz la tinta

no agote sudor, que sea dulce en su negro color

que nadie la discrimine por ser ella tan imperfecta...

Y el poeta con sus manos y dedos alargados_ escondidas bajo papeles

fieles hojas blancas y escritas, llenas de todo lo que no

encuentras en cualquier corazón...

¡corazones regados por todos lados!

pronuncian sus labios,

¡regados por encima de la belleza

regados, envueltos y sacudidos por sus dueños.

Tontos,

les aburre el poeta...

Recita- poeta- recita

hasta incluso por debajo de tu tumba...



JESUS SEPULVEDA


UTOPÍA


Figúrate que te despojan

te dejan sin nada

desnudo contra la primavera

Figúrate que te ríes

y abandonas el trabajo el domo la nada

y descansas frente a la primavera

Figúrate que te olvidas

y desaprendes todo tu entrenamiento

que anadeas como pato entremedio del huerto

Figúrate que no hay raza rencor remedio religión

ni estado

que los cristales que te separan del arte se trizan y borran lentamente

Fíjate bien en lo que digo

Figúrate que pierdes el miedo la lengua la anorexia

que se acaban las armas el tedio la bulimia

y abrazas a tu pareja

que recoges el alimento de los árboles

y cosechas el cultivo

que te mantiene sano todo el invierno

Figúrate ser libre

sin número ni fronteras ni archivos

que te despojan del peso y brotan tus ojos

que abandonas el trabajo el domo la nada

que desaprendes tu nombre

y descansas tranquilo en medio del huerto


YAGÉ


para Álvaro Leiva


Somos cristales

¿Qué somos?

Perlas enlodadas que limpian la mente

Residuo turbio del pedregal

Perlas pedregosas que palpitan

Turbulento río que entra por la boca

y sale del cuerpo

La serpiente alba es una estela en penumbra

Siluetas de troncos y ramas en movimiento

Al fondo las raíces acuáticas

rozan con sus vellos el vuelo de gusanos rectos

lanzados como flechas desde la oscuridad

Culebrillas verdes y moradas

La cuerda cobriza del cerebro

se suelta como caja de música en silencio

Perlas sin habla cuyos tímpanos nítidos

oyen el sibilante zumbido de las flechas

¿Qué somos?

¿Una luz inyectable que encandila

un brinco fugaz visto de reojo

la bolsa líquida donde balancearse

y estirar los dedos?

¿O párpados abiertos que se vuelven a cerrar?

Ver el tiempo como espejo infinito repetido en otro

La misma imagen

cúbicamente recortada por todos sus costados

Beberse un río

con fango e insectos

Saltar del túnel al valle de las cosas claras

donde brotan perlas con pupila

Luz matinal

La aparición de la corteza como lomo de lagarto

El flujo incesante que contiene el pensamiento

¿Qué somos?

Una cristalería de lujo que hay que limpiar

www.critica.cl ®



Medardo Urbina


ROSAS ROJAS PARA TI

Y salí presuroso,

Mi rostro al viento,

De cara al sol

Abandoné las formas

Y los modales.

¡ Qué más!

Hoy fui a la florería

Y elegí las más hermosas

¡flores rojas para ti!

¡rosas rojas!

¡Para la mujer más maravillosa

Y encantadora del mundo!

Entonces tienen que ser rojas, ¡ Señor!

Dijo el florista

Y corrí hacia ti

Con el corazón

Reventando en un suspiro.


MI PIEZA (Para Irene)


Mi pieza , Irene,

De rojas paredes

Que mi padre pintó

Como en un descuido

Con lo que sobró

Después de pintar el bote.

Tu nombre la pintó

De azúl, azúl , azúl

De suave castaño,

Tenue y dulce

Como tu pelo

O la risa suave

De tu rostro de virgen.

Y aquí y allá,

Iba escribiendo tu nombre

En las paredes de madera

A la bailante luz de una vela.

Mi pieza,

La que tú no conociste

En la que te soñé

En noches de invierno

Bajo el repiqueteo

Implacable del viento

Y la lluvia de las tormentas.

Entonces…pensaba en ti.

Y te abrazaba,

Y me acurrucaba ¡ calentito!

Bajo las frazadas

Rudas y olorosas de Chiloé.

Y entonces…

Un dulce sueño

Dormía yo junto a ti

En mi memoria de ilusión,

Y un velo tenue de dulzura

Borraba lentamente

El fragor de la tormenta

Y te besaba mil veces

Antes de dormirme.


INELIA


Dime por favor

Tú que eres su hermana

¿son aún rubios sus cabellos?

¿son sus ojos claros?

¿su mirada tierna?

¿es su piel como antes

Con candor de rosas?

¿sonríe su rostro

Con fulgor de estrellas?

Dime…¡no demores!

Dime…¿cómo es ella?

Que ya de impaciencia

Mi esperanza estalla

¡que el tiempo se esfume

Para verla a ella!

Dime si su pelo

Se tiñe de aromas

Como cuando el ulmo

Brota en las montañas.

Era melodiosa

Su voz era hermosa

Sus pupilas dulces

Su mirar de diosa.

Dime si es ahora

La misma de antes

Tímida un poquito

¡clavel de diamantes!

Dime …¡ no demores!

Tú que eres su hermana

Si en las noches bellas

Se acuerda de mi?

Como a mi me pasa

Cuando el grillo canta,

Cuando en las mañanas

El rocío besa

La piel de las rosas

Sobre mi jardín…

Dime…¡ no demores!

¿Es aún así?...

Con todo mi afecto, para ellas. Medardo.


PARA QUÉ LA POESÍA –OCTAVIO PAZ

1.-Dicen que la poesía es un trabajo estéril y no sirve para nada. Es una pérdida de tiempo en este mundo globalizante y amorfo, un desperdicio del intelecto, una entelequia espiritual mal retribuida.

La poesía se emplea para aplacar las tormentas del alma, redimir a una mujer o un hombre o llenar el corazón de ese sentimiento llamado amor. Puede, en dosis bien servidas, alimentar el espíritu, asustar una soledad y alejar una tristeza. Sirve también para reflexionar acerca de si las piedras hablan o si la luna es medicina para el mal de amores.

2.-Por medio de la poesía podemos hacer hablar las flores y voltear el cielo de cabeza, cambiar la tarde de lugar. Es un buen recurso para transgredir la monotonía y curar el insomnio.

Un simple verso trastoca el sentido de una palabra, de un enunciado. El verso es una transgresión del sentido común, un ahogado del poeta, un halo místico que impulsa los dedos, un flagelo al silencio.

3.-A través del verso el poeta reflexiona acerca de la vida de una mariposa, de la muerte de un minuto en las manos del tiempo. Por medio del trabajo refinado de la palabra se desdibuja el rostro de un recuerdo, la desventura de un te quiero en la boca del blasfemo.

En fin, la poesía es útil de muchas maneras, pero sobre todo es instrumento para observarnos a nosotros mismos, como expresa el poeta y pintor chino Xingjian. Porque cuando se concentra la atención internamente surge la poesía y empieza la aventura emocional de la palabra.

4.-Octavio Paz afirma que la poesía no es una actividad mágica ni religiosa, no obstante el espíritu que la expresa, los medios de que se vale, su origen y su fin, muy bien pueden ser mágicos o religiosos. Mientras que en la religión lo sagrado cristaliza en el ruego, en la oración, en el éxtasis místico, en un diálogo o relación amorosa con el creador, el poeta lírico entabla un diálogo con el mundo; en ese diálogo hay dos situaciones extremas: una de soledad y otra de comunión.

5.-¿Qué pretende el poeta cuando expresa su experiencia? Paz contesta: “La poesía ha dicho Rimbaud, quiere cambiar la vida. No piensa embellecerla como piensan los estetas y los literatos, ni hacerla más justa o buena, como sueñan los moralistas. Mediante la palabra, mediante la expresión de su experiencia, procura hacer sagrado al mundo; con la palabra consagra la experiencia de los hombres y las relaciones entre el hombre y el mundo, entre el hombre y la mujer, entre el hombre y su propia conciencia. No pretende hermosear, santificar o idealizar lo que toca, sino volverlo sagrado. Por eso no es moral o inmoral; justa o injusta; falsa o verdadera, hermosa o fea. Es simplemente poesía de soledad o de comunión. Porque la poesía que es un testimonio del éxtasis, del amor dichoso, también lo es de la desesperación. Y tanto como un ruego puede ser una blasfemia”.

6.-El poeta, agrega Paz, tiende a participar en lo absoluto, como el místico, y tiende a expresarlo, como la liturgia y la fiesta religiosa. Esta pretensión lo convierte en un ser peligroso, pues su actividad no beneficia a la sociedad; verdadero parásito, en lugar de atraer para ellas las fuerzas desconocidas que la religión organiza y reparte, las dispersa en una empresa estéril y antisocial. En la comunión el poeta descubre la fuerza secreta del mundo, esa fuerza que la religión intenta canalizar y utilizar, a través de la burocracia eclesiástica. Y el poeta no sólo la descubre y se hunde en ella: la muestra en toda su aterradora y violenta desnudez al resto de los hombres, latiendo en su palabra viva en ese extraño mecanismo de encantamiento que es la poesía.

7.-La poesía es la revelación de la inocencia que alienta en cada hombre en cada mujer y que todos podemos recobrar apenas el amor ilumina nuestros ojos y nos devuelve el asombro y la fertilidad. Su testimonio es la revelación de una experiencia en la que participan todos los hombres, oculta por la rutina y la diaria amargura. Los poetas han sido los primeros que han revelado que la eternidad y lo absoluto no están más allá de nuestros sentidos, sino en ellos mismos. Esta eternidad y esta reconciliación con el mundo se producen en el tiempo y dentro del tiempo, en nuestra vida mortal, porque la poesía y el amor no nos ofrecen la inmortalidad ni la salvación. Nietzche decía: “No la vida eterna, sino la eterna vivacidad: eso es lo que importa”.

Luego entonces la función de la poesía, en un mundo vacío pero computarizado sirve de mucho y aunque no alivia, ni corrompe, purifica. No tiene más ideología que un alma y un espíritu en confrontación con todo lo que le rodea. El periodista Braulio Peralta, en el prólogo a una larga y de las últimas entrevistas a Octavio Paz sentencia: “Heraldos de sí mismos, los poetas viven un mundo aparte: mensajeros del destino, en los tiempos modernos, pocos, muy pocos los escuchan, los leen y atienden. Vivimos con los ojos abiertos pero ciegos ante las premoniciones que nos anuncian. ¿De qué sirve pensar y sentir si todo ello no ayuda a vivir más y mejor? El ser y la nada nos arrojan al vértigo de la ignorancia. Tendrá el poeta que gritar sus versos por teléfono, enviarlos por fax, a través de Internet, o leerlos por televisión? Hasta eso, en los tiempos actuales, le está vedado; nadie quiere oír verdades a fin de siglo. Eliot seguirá vivo para los mass media.

8.-En tono de queja Peralta señala: “La poesía -la palabra del poeta- ha sido menospreciada en este siglo. Pero no ha muerto. Dicen que cada 50 años nace un poeta -poeta mayor, con ideas- en cualquier país. Poetas que defienden la poesía, porque los versos son inseparables de la defensa de la libertad. Sí: la poesía no se lee en los estadios. Pero no agoniza. En medio de la turbulencia del fin de siglo, algo queda: un puñado de hombres que describen el mundo con versos y prosa poética.

Y para concluir, que mejor que esta definición de poesía, vertida por David Huerta

Sharp as a razor blade

Los poetas suelen declarar,

En algún momento exaltado y profuso,

Que la poesía es

O debería ser, para ellos, tal o cual otra cosa.

Yo no querría asumir el estilo de mi declaración

Al de aquellas. Básteme pedirle

Al curioso lector

Que traduzca y entienda (“filo

Para cortar el tiempo en dos pedazos

De espejo, de sílaba o fuego, de ropaje

Caliente o de hospitalaria desnudez”)

La breve frase en inglés

Que encabeza estas líneas.

No hay comentarios:

Archivo del blog

América

*

AMÉRICA DEL NORTE:
o

Canadá [en español]
o

Estados Unidos
o

México



*

AMÉRICA CENTRAL:
o

Belice
o

Costa Rica
o

El Salvador
o

Guatemala
o

Honduras
o

Nicaragua
o

Panamá



*

EL CARIBE:


o

Antillas Mayores:
+

Cuba
+

Haití
+

Jamaica
+

Puerto Rico
+

República Dominicana


o

Antillas Menores:
+

Antigua y Barbuda
+

Bahamas
+

Barbados
+

Dominica
+

Granada
+

San Cristóbal y Nieves
+

San Vicente y Las Granadinas
+

Santa Lucía
+

Trinidad y Tobago



*

AMÉRICA DEL SUR:
o

Argentina
o

Bolivia
o

Brasil
o

Colombia
o

Chile
o

Ecuador
o

Guyana
o

Paraguay
o

Perú
o

Surinam
o

Uruguay
o

Venezuela

Europa

*

Países:
o

Albania [en español]
o

Alemania en español
o

Andorra
o

Austria [en español]
o

Bélgica [en español]
o

Bielorrusia
o

Bosnia-Herzegovina
o

Bulgaria [en español]
o

Croacia
o

Chipre
o

Dinamarca en español
o

Eslovaquia [en español]
o

Eslovenia [en español]
o

España
o

Estonia [en español]
o

Finlandia
o

Francia [en español]
o

Grecia [en español]
o

Hungría
o

Irlanda
o

Islandia
o

Italia [en español]
o

Letonia
o

Liechtenstein
o

Lituania
o

Luxemburgo
o

Macedonia
o

Malta [en español]
o

Moldavia
o

Mónaco
o

Montenegro
o

Noruega [en español]
o

Países Bajos
o

Polonia en español
o

Portugal
o

Reino Unido
o

República Checa en español
o

Rumanía en español
o

Rusia [en español]
o

San Marino en español
o

Serbia
o

Suecia en español
o

Suiza [en español]
o

Ucrania [en español]
o

Vaticano en español



Asia

*

Países:
o

Afganistán
o

Arabia Saudita
o

Armenia [en español]
o

Azerbaiyán
o

Bahrein
o

Bangladesh
o

Bhután
o

Brunei
o

Camboya
o

China
o

Emiratos Árabes Unidos
o

Filipinas
o

Georgia
o

India [en español]
o

Indonesia
o

Irán
o

Irak
o

Israel [en español]
o

Japón [en español]
o

Jordania
o

Kazajistán
o

Kirguistán
o

Kuwait
o

Laos
o

Líbano
o

Malasia
o

Maldivas
o

Mongolia
o

Myanmar
o

Nepal
o

Omán
o

Pakistán
o

Qatar
o

Rep. de Corea
o

Rep. Popular Democrática de Corea
o

Singapur en español
o

Siria
o

Sri Lanka
o

Tailandia [en español]
o

Taiwán en español
o

Tayikistán
o

Timor Oriental
o

Turkmenistán
o

Turquía en español
o

Uzbekistán
o

Vietnam
o

Yemen



África

*

Países:
o

Angola
o

Argelia
o

Benin
o

Botswana
o

Burkina Faso
o

Burundi
o

Cabo Verde en español
o

Camerún
o

Comores
o

Congo
o

Costa de Marfil
o

Chad
o

Djibouti
o

Egipto [en español]
o

Eritrea
o

Etiopía
o

Gabón
o

Gambia
o

Ghana
o

Guinea
o

Guinea Ecuatorial
o

Guinea-Bissau
o

Kenya
o

Lesotho
o

Liberia
o

Libia
o

Madagascar
o

Malawi
o

Marruecos [en español]
o

Mauricio en español
o

Mauritania
o

Mozambique
o

Namibia
o

Níger
o

Nigeria
o

Rep. Centroafricana
o

Rep. Democrática del Congo
o

Ruanda
o

Santo Tomé y Principe
o

Senegal
o

Seychelles
o

Sierra Leona
o

Somalia
o

Sudáfrica [en español]
o

Sudán
o

Swazilandia
o

Tanzania
o

Togo
o

Túnez
o

Uganda
o

Zambia
o

Zimbabwe

Oceanía

*

Países:
o

Australia
o

Fiji
o

Islas Marshall
o

Islas Salomón
o

Kiribati
o

Micronesia
o

Nauru
o

Nueva Zelanda
o

Palau
o

Papúa-Nueva Guinea
o

Samoa
o

Tonga
o

Tuvalu
o

Vanuatu




Prog Ed 31

Corona de Laurel

Corona de Laurel

Corona de Laurel Julio 2009

Corona de Laurel Julio 2009
Letras Iberoamericanas

Corona de Laurel Junio 2009

Corona de Laurel Mayo 2009

Corona de Laurel Abril 2009

Corona de Laurel Abril 2009
Red de Escritor@s

Premio Grandes Poetas

Corona de Laurel Marzo 2009

Corona de Laurel Febrero 2009

Corona de Laurel Febrero 2009
Rossana Arellano G. - Chile

Premio Llacolen

Premio Llacolen
Recibido de la poeta Rocío L`Amar