Libre es el hombre
que sale al campo
en el silencio
sin molestarlo.
Libre es el alma
que no envejece
que no ha prejuicios
que se le duermen
Libre es el niño
que ríe y llora
brazos de madre
que no implora.
Luis Guerrero
Es preso el hombre,
preso y acomplejado,
de abusos y manejos
por él mismo creados,
y otros, otros nos hieren:
Corazones errados.
Luis Guerrero
Ser libre es un sueño
que nunca se consigue
que nunca nos deja serlo
si un fantasma nos persigue.
Libre es el pintor
que utiliza su pincel
mas si se olvida de él
ambos quedan cautivos.
Luis Guerrero
Érase lo imposible
era dulce mentira
el amargo consuelo,
la pena, el dolor, la ira.
El corazón abierto
el alma distendida
es lugar de traición
ambición desmedida.
El recuerdo de ayer
de hoy es la nostalgia
cantos de juventud
alegría, esperanza.
Luis Guerrero
España
que sale al campo
en el silencio
sin molestarlo.
Libre es el alma
que no envejece
que no ha prejuicios
que se le duermen
Libre es el niño
que ríe y llora
brazos de madre
que no implora.
Luis Guerrero
Es preso el hombre,
preso y acomplejado,
de abusos y manejos
por él mismo creados,
y otros, otros nos hieren:
Corazones errados.
Luis Guerrero
Ser libre es un sueño
que nunca se consigue
que nunca nos deja serlo
si un fantasma nos persigue.
Libre es el pintor
que utiliza su pincel
mas si se olvida de él
ambos quedan cautivos.
Luis Guerrero
Érase lo imposible
era dulce mentira
el amargo consuelo,
la pena, el dolor, la ira.
El corazón abierto
el alma distendida
es lugar de traición
ambición desmedida.
El recuerdo de ayer
de hoy es la nostalgia
cantos de juventud
alegría, esperanza.
Luis Guerrero
España
martes 24 de marzo de 2009
INADVERTIDO
Soy un ciudadano modelo de nadie, casi inadvertido voy por la cuidad
Mis sueños se agrietan, se los lleva el aire, buscando respuestas, buscando verdad
Amo a quemarropa las cosas sencillas que hay en mi rincón para pernoctar
Lo de más del día soy una gaviota buscando una isla para conquistar
Desde la mirada dulce de mi amante veo enamorado el modo de vivir
Comparto con ella el fracaso constante de un juicio perdido contra el porvenir
La calle empedrada que nos da refugio tiene dos salidas a la realidad
Por una regresan varios emigrantes. Mientras por la otra, otros más se van
Mis vecinos salen muy de madrugada a buscar la forma de sobrevivir
Por la noche vuelven a encontrar su nada que es también su todo a parte de dormir
Soy un ciudadano modelo de nadie un difunto en pena que murió de amar
Una patria libre a la que no le queda rastros de esperanza, orgullo o dignidad.
Ever Sangel - México
Soy un ciudadano modelo de nadie, casi inadvertido voy por la cuidad
Mis sueños se agrietan, se los lleva el aire, buscando respuestas, buscando verdad
Amo a quemarropa las cosas sencillas que hay en mi rincón para pernoctar
Lo de más del día soy una gaviota buscando una isla para conquistar
Desde la mirada dulce de mi amante veo enamorado el modo de vivir
Comparto con ella el fracaso constante de un juicio perdido contra el porvenir
La calle empedrada que nos da refugio tiene dos salidas a la realidad
Por una regresan varios emigrantes. Mientras por la otra, otros más se van
Mis vecinos salen muy de madrugada a buscar la forma de sobrevivir
Por la noche vuelven a encontrar su nada que es también su todo a parte de dormir
Soy un ciudadano modelo de nadie un difunto en pena que murió de amar
Una patria libre a la que no le queda rastros de esperanza, orgullo o dignidad.
Ever Sangel - México
MUJERES DE LA PLAZA DE MAYO
A Rosario Ibarra de Piedra.
Sinfonías de miedo son sus cantos,
cadavéricos y ausentes,
dolorosas mortandades
de valor a un desfalco fugitivo
que nos vende la nada en la masacre.
Ilusión moribunda hecha pedazos
en cualquier cementerio de la calle,
un carril de mujeres enlutadas
anunciando despedidas,
ese esquema taciturno
callado hasta los dientes pordioseros
entre espada y pared convaleciente;
flores de mayo que despiden ruegos,
serenatas femeninas,
filtraciones tempraneras
derramadas en la noche.
Nos turnarán su voz cada mañana,
paradigma de amor hecho retazos;
un teniente dormido que las calla
y no escucha sus desvelos,
un sargento, un capitán
repartido a lisonjas de metralla,
mujeres cuaternarias infinitas,
masacre a más de mil en el océano,
sombras cautivas que reclaman cuerpos,
flores de mayo que despiden ruegos.
Julián Castruita Morán - México
A Rosario Ibarra de Piedra.
Sinfonías de miedo son sus cantos,
cadavéricos y ausentes,
dolorosas mortandades
de valor a un desfalco fugitivo
que nos vende la nada en la masacre.
Ilusión moribunda hecha pedazos
en cualquier cementerio de la calle,
un carril de mujeres enlutadas
anunciando despedidas,
ese esquema taciturno
callado hasta los dientes pordioseros
entre espada y pared convaleciente;
flores de mayo que despiden ruegos,
serenatas femeninas,
filtraciones tempraneras
derramadas en la noche.
Nos turnarán su voz cada mañana,
paradigma de amor hecho retazos;
un teniente dormido que las calla
y no escucha sus desvelos,
un sargento, un capitán
repartido a lisonjas de metralla,
mujeres cuaternarias infinitas,
masacre a más de mil en el océano,
sombras cautivas que reclaman cuerpos,
flores de mayo que despiden ruegos.
Julián Castruita Morán - México
CADA EMPERADOR
No temo a las conspiraciones secretas
ni a los gobiernos ocultos
o que me entreguen a los perros de la guerra
sino a que mi madre no pueda comprar el pan
cuando sale de casa por la mañana
o que mi hermana tenga la marca
de una mirilla apuntando su cara
Cada emperador que fabricamos
clama la libertad como su gran causa
pero el viejo jefe es tan malo como el nuevo
y por esta razón estamos todos conectados,
para apuntalar los portones
cerrar los ojos y resistir
cada embestida de los horrores
De cada pequeña desgracia
nacida del corazón de los hombres
debemos hacer una hoguera
para calentar nuestras manos
para cuando el lobo sea un continente
para no ser la presa.
Francisco Roldán – España
No temo a las conspiraciones secretas
ni a los gobiernos ocultos
o que me entreguen a los perros de la guerra
sino a que mi madre no pueda comprar el pan
cuando sale de casa por la mañana
o que mi hermana tenga la marca
de una mirilla apuntando su cara
Cada emperador que fabricamos
clama la libertad como su gran causa
pero el viejo jefe es tan malo como el nuevo
y por esta razón estamos todos conectados,
para apuntalar los portones
cerrar los ojos y resistir
cada embestida de los horrores
De cada pequeña desgracia
nacida del corazón de los hombres
debemos hacer una hoguera
para calentar nuestras manos
para cuando el lobo sea un continente
para no ser la presa.
Francisco Roldán – España
¡SILENCIO!
¡Silencio! Es madrugada y la noche, sin preguntar edad, sin hacer una encuesta,
en alud de espanto se ha llevado el grito de los que bajo el manto
de la nada, moraban a expensas de la desventura.
¡Silencio! porque acallando, escucharemos el alarido de las almas que habitan
En medio del olvido.
Que se levante el viento, que se entone una orquesta de trinos que acompañe
En su trance a los que se han quedado sepultos en el lodo del desastre,
Que se funda con los rayos del sol la angustia lacerante,
Haciendo que resurja una esperanza.
Silencio! Que nadie diga nada,
Que surja un remolino de rebuznos, de chillidos,
Que se confundan en tropel de babel los dictámenes
De las falsas promesas de los causantes de todas las tragedias.
Que todos enmudezcan, porque es preferible ver llegar el día
En medio de un desierto, a soportar la angustia simulada
De los mismos forjadores de víctimas, que indiferentes,
Liban la miel producto del sudor y el trabajo de los
Que hoy son escombros.
Silencio! Que acallen los cobardes, los mentirosos, los hipócritas,
¡Misericordia! Que calle la mentira, que rompa esta cadena
Que ata al mundo por medio de eslabones de dolor, de hipocresía,
Que sea la paz y la justicia, la cadena que uniendo el universo, lo rescate,
Silencio! Que se sellen los labios y cierren la mirada los corrompidos
Que con promesas falsas, edifican en la tierra, un reino de dolor.
Miuris Rivas - República Dominicana
¡Silencio! Es madrugada y la noche, sin preguntar edad, sin hacer una encuesta,
en alud de espanto se ha llevado el grito de los que bajo el manto
de la nada, moraban a expensas de la desventura.
¡Silencio! porque acallando, escucharemos el alarido de las almas que habitan
En medio del olvido.
Que se levante el viento, que se entone una orquesta de trinos que acompañe
En su trance a los que se han quedado sepultos en el lodo del desastre,
Que se funda con los rayos del sol la angustia lacerante,
Haciendo que resurja una esperanza.
Silencio! Que nadie diga nada,
Que surja un remolino de rebuznos, de chillidos,
Que se confundan en tropel de babel los dictámenes
De las falsas promesas de los causantes de todas las tragedias.
Que todos enmudezcan, porque es preferible ver llegar el día
En medio de un desierto, a soportar la angustia simulada
De los mismos forjadores de víctimas, que indiferentes,
Liban la miel producto del sudor y el trabajo de los
Que hoy son escombros.
Silencio! Que acallen los cobardes, los mentirosos, los hipócritas,
¡Misericordia! Que calle la mentira, que rompa esta cadena
Que ata al mundo por medio de eslabones de dolor, de hipocresía,
Que sea la paz y la justicia, la cadena que uniendo el universo, lo rescate,
Silencio! Que se sellen los labios y cierren la mirada los corrompidos
Que con promesas falsas, edifican en la tierra, un reino de dolor.
Miuris Rivas - República Dominicana
Vayamos malgastándonos más fácilVámonos robando las esperanzas
Vamos proponiéndonos distancias
Y perdámonos el respeto.
De una vez tiremos los besos
Y rompámonos los brazos
Que no vuelva a cruzar un abrazo
Ni por tu calle ni en mi balcón
Que corran las ratas en el tejado
Pa’ que te asustes con mas frecuencia
Y que las vacas orinen piedras
Pa’ compartir el dolor.
Seamos groseros entre nosotros
Para tener el odio a la mano
Es más sencillo el sendero
Si nos aborrecemos los dos.
Total,
Es lo que se hace hoy en día,
Los gobiernos lo han puesto de moda.
Carlos Wilheleme – México
Vamos proponiéndonos distancias
Y perdámonos el respeto.
De una vez tiremos los besos
Y rompámonos los brazos
Que no vuelva a cruzar un abrazo
Ni por tu calle ni en mi balcón
Que corran las ratas en el tejado
Pa’ que te asustes con mas frecuencia
Y que las vacas orinen piedras
Pa’ compartir el dolor.
Seamos groseros entre nosotros
Para tener el odio a la mano
Es más sencillo el sendero
Si nos aborrecemos los dos.
Total,
Es lo que se hace hoy en día,
Los gobiernos lo han puesto de moda.
Carlos Wilheleme – México
DECRETO DE LA VERDAD CORPORAL
"Decreto-Ley, día 1, mes 1, año actual:
A fin de restituir su verdad al ciudadano
se procederá al retiro de cualquier implante, prótesis,
muleta, audífono, lente, píldora, inyección u onda",
rezaba el texto. Y quedaron los de las bocas deshechas,
los invidentes y sordos, los torcidos, los tullidos,
el flojo atleta, el caduco caduco, la horrenda miss,
los infectados y los podridos, y en fin, los muertos.
Isidro Iturat – Brasil
"Decreto-Ley, día 1, mes 1, año actual:
A fin de restituir su verdad al ciudadano
se procederá al retiro de cualquier implante, prótesis,
muleta, audífono, lente, píldora, inyección u onda",
rezaba el texto. Y quedaron los de las bocas deshechas,
los invidentes y sordos, los torcidos, los tullidos,
el flojo atleta, el caduco caduco, la horrenda miss,
los infectados y los podridos, y en fin, los muertos.
Isidro Iturat – Brasil
EL HOMBRE
EL Hombre, el mismo que duerme y sueña,
vive, muere, se reproduce, siente,
ese que tantas veces se arrepiente,
se hipoteca, respira, roba, empeña.
El Hombre, el mismo que palpa y toca,
seduce, imita, llora, miente, humilla,
ese que tantas veces se arrodilla,
que interpreta, predice y se equivoca.
Ese Hombre que se cree que el mundo es suyo,
que por su propia especie es devorado,
que empuja a los demás a sus deseos.
Ese Hombre que aniquila con orgullo,
que lo ajeno es su bien más deseado,
ese Hombre tiene estatua en los museos.
Amado Storni - España
EL Hombre, el mismo que duerme y sueña,
vive, muere, se reproduce, siente,
ese que tantas veces se arrepiente,
se hipoteca, respira, roba, empeña.
El Hombre, el mismo que palpa y toca,
seduce, imita, llora, miente, humilla,
ese que tantas veces se arrodilla,
que interpreta, predice y se equivoca.
Ese Hombre que se cree que el mundo es suyo,
que por su propia especie es devorado,
que empuja a los demás a sus deseos.
Ese Hombre que aniquila con orgullo,
que lo ajeno es su bien más deseado,
ese Hombre tiene estatua en los museos.
Amado Storni - España
¡CÓMO?
¿Cómo le explico a mi hijo
lo que no comprende,
lo que no puede entender?
¿Cómo hacerle ver que el mundo
no es tal como lo pinta,
no es tal como lo ve?
¿Cómo explicarle del peligro
de un mal uso de colores
en un dibujo infantil?
¿Cómo entender
que puedo traicionarlo
y traicionarme,
tan sólo con un cambio de matiz?
¿Cómo le explico a mi hijo,
que eso que no entiende,
tampoco lo entiendo yo?
José Raúl García Marrero – Cubano residiendo en España
¿Cómo le explico a mi hijo
lo que no comprende,
lo que no puede entender?
¿Cómo hacerle ver que el mundo
no es tal como lo pinta,
no es tal como lo ve?
¿Cómo explicarle del peligro
de un mal uso de colores
en un dibujo infantil?
¿Cómo entender
que puedo traicionarlo
y traicionarme,
tan sólo con un cambio de matiz?
¿Cómo le explico a mi hijo,
que eso que no entiende,
tampoco lo entiendo yo?
José Raúl García Marrero – Cubano residiendo en España
PENSAR
¿Que es la vida?
Es no buscar respuesta;
Es escuchar el murmullo del viento
Y los ecos del lamento
De una sombra perdida.
Es ver morir la riqueza
De mi pueblo moribundo
Y hundirse en lo profundo
De su eterna pobreza.
Es soñar desde una silla
Con campos y con praderas
Y contar las escaleras
Que componen sus costillas.
Pensar
Como siempre lo hemos hecho…
Que la vida es fácil y sencilla,
En la casa de en medio y la de la orilla,
Es no pensar con el pecho.
Pensar
Como hasta ahora lo sabemos hacer
Es olvidar a los hermanos
Y también a esas manos
Que nos han dado de comer.
Al Juárez - México.
¿Que es la vida?
Es no buscar respuesta;
Es escuchar el murmullo del viento
Y los ecos del lamento
De una sombra perdida.
Es ver morir la riqueza
De mi pueblo moribundo
Y hundirse en lo profundo
De su eterna pobreza.
Es soñar desde una silla
Con campos y con praderas
Y contar las escaleras
Que componen sus costillas.
Pensar
Como siempre lo hemos hecho…
Que la vida es fácil y sencilla,
En la casa de en medio y la de la orilla,
Es no pensar con el pecho.
Pensar
Como hasta ahora lo sabemos hacer
Es olvidar a los hermanos
Y también a esas manos
Que nos han dado de comer.
Al Juárez - México.
HIPOCARIDAD
Y a pesar de que intento filtrarme entre tus ropas
Mi etiqueta me desmarca… me aparta
Habito donde todo sabe a pan y huele a vino
¡Que desgaste es el querer llegar a probar tus horas!
Mientras duermo para no llorar tu miseria
Sueño entonces las mañanas sin ti
Y despierto para saber que estas ahí
Reclamando de nuevo mi presencia.
En la mesa de la cena eres no mas que sino
Y yo rebusco lo edificante,
para olvidarte, para no mencionarte
Para no enfrentar de nuevo tu camino
Me duele el tiempo de tu espacio
en el andrajo que se renueva despacio
en tus calzas que me hacen mueca.
Quisiera que comieras de mí,
Y que tal alimento trastorne tu esencia
para no saber mas de ti…
sáciate de aquí, famélica indigna,
come y no me mires mas
y que tu llanto sea jamás,
de nuevo, la música en alguna esquina.
Alejandro López Urquiza – México
Y a pesar de que intento filtrarme entre tus ropas
Mi etiqueta me desmarca… me aparta
Habito donde todo sabe a pan y huele a vino
¡Que desgaste es el querer llegar a probar tus horas!
Mientras duermo para no llorar tu miseria
Sueño entonces las mañanas sin ti
Y despierto para saber que estas ahí
Reclamando de nuevo mi presencia.
En la mesa de la cena eres no mas que sino
Y yo rebusco lo edificante,
para olvidarte, para no mencionarte
Para no enfrentar de nuevo tu camino
Me duele el tiempo de tu espacio
en el andrajo que se renueva despacio
en tus calzas que me hacen mueca.
Quisiera que comieras de mí,
Y que tal alimento trastorne tu esencia
para no saber mas de ti…
sáciate de aquí, famélica indigna,
come y no me mires mas
y que tu llanto sea jamás,
de nuevo, la música en alguna esquina.
Alejandro López Urquiza – México
MATERIAL NOBLE
Prescindible de la vida
dijo el pastor Giménez en la jeta del negro
si pudieras poner un manojo de chinchulines en un frasco con formol
y relacionarlo con un texto gauchesco del mil ochocientos
serías un artista
pero como te mamás a diario con tetrabrik sólo sos un cartonero
o mejor un reciclador de residuos que llega al éxtasis
cuando le ganan uno a cero a las gallinas
y vos le contestaste al pastor:
yo te puedo cortar los huevos, meterlos en un frasco de aguarrás
y exhibirlos en la puerta de tu propio templo.
Ya es casi primavera pero hace un frío
y vos estás volviendo con el carro abarrotado de papeles mojados
la tarde se muere de a poco hacia el sur
en la autopista la cana está revisando autos al voleo
y las luces azules se ven casi bellas en contraste con el cielo
la cumbia que suena en la radio y los perros toreando
son la banda de sonido de la escena
neorrealismo argentino siglo 21
el menú de hoy para la cena:
hamburguesas de la basura de macdonalds con puré
acá andamos, tirando para no aflojar.
Carlos Ardohain – Argentina
Prescindible de la vida
dijo el pastor Giménez en la jeta del negro
si pudieras poner un manojo de chinchulines en un frasco con formol
y relacionarlo con un texto gauchesco del mil ochocientos
serías un artista
pero como te mamás a diario con tetrabrik sólo sos un cartonero
o mejor un reciclador de residuos que llega al éxtasis
cuando le ganan uno a cero a las gallinas
y vos le contestaste al pastor:
yo te puedo cortar los huevos, meterlos en un frasco de aguarrás
y exhibirlos en la puerta de tu propio templo.
Ya es casi primavera pero hace un frío
y vos estás volviendo con el carro abarrotado de papeles mojados
la tarde se muere de a poco hacia el sur
en la autopista la cana está revisando autos al voleo
y las luces azules se ven casi bellas en contraste con el cielo
la cumbia que suena en la radio y los perros toreando
son la banda de sonido de la escena
neorrealismo argentino siglo 21
el menú de hoy para la cena:
hamburguesas de la basura de macdonalds con puré
acá andamos, tirando para no aflojar.
Carlos Ardohain – Argentina
EL TRASHUMANTE
Detrás de una esquina
me encuentro con mis zapatos,
urgido por mis pies
trato de avanzar
en busca de un recuerdo
que me haga olvidar
lo triste de estos días.
Mientras mis zapatos
me dirigen quién sabe dónde,
miro la ciudad y me pregunto
Por qué dejó de ser amable?
Cuando no me reconoció
como a uno de sus hijos?
Cómo dejé de ser visible para ellos?
En qué momento
el tiempo comenzó a olvidarme?
Siento que me voy perdiendo,
hundiendo en el abandono,
que la ciudad ya no me pertenece
y que sus habitantes son hostiles.
Mis pies cruzan la Alameda
y yo voy detrás de ellos
rumbo a ninguna parte.
Mirella Torres – Chile
Detrás de una esquina
me encuentro con mis zapatos,
urgido por mis pies
trato de avanzar
en busca de un recuerdo
que me haga olvidar
lo triste de estos días.
Mientras mis zapatos
me dirigen quién sabe dónde,
miro la ciudad y me pregunto
Por qué dejó de ser amable?
Cuando no me reconoció
como a uno de sus hijos?
Cómo dejé de ser visible para ellos?
En qué momento
el tiempo comenzó a olvidarme?
Siento que me voy perdiendo,
hundiendo en el abandono,
que la ciudad ya no me pertenece
y que sus habitantes son hostiles.
Mis pies cruzan la Alameda
y yo voy detrás de ellos
rumbo a ninguna parte.
Mirella Torres – Chile
PAGINA 32
La pobreza anda sola
avanza en puntilla
no cruje
se pega en las paredes.
No se sabe cuando aparece
.... pero es presentida
tengo pruebas
se detuvo en mi casa
en tu casa
y en la del lado.
La pobreza tiene a su cargo
la prostitución infantil
y la violencia.
Lidia Mansilla Valenzuela – Chile
La pobreza anda sola
avanza en puntilla
no cruje
se pega en las paredes.
No se sabe cuando aparece
.... pero es presentida
tengo pruebas
se detuvo en mi casa
en tu casa
y en la del lado.
La pobreza tiene a su cargo
la prostitución infantil
y la violencia.
Lidia Mansilla Valenzuela – Chile
YUNQUE Y FUEGO
debajo del cielo, en la gran esfera,
un mar lavanda se estremece.
tesoros viajan por su vientre
henchido de tormentas.
hermano de la tierra.
reinos con criaturas diversas,
árboles que estallan en flores y frutos
coloreando paisajes.
divino soplo de vida,
la mano generosa que derramó
bendiciones sobre la tierra
fue roca diamantina
marcando el exilio de los hombres.
desde entonces,
ellos deambulan con sus guerras
entre siembras y cosechas.
en un yunque forjan la espada,
forjan también las herramientas.
paradoja el hombre
y el fuego
que templa los aceros.
Nelly Fida
debajo del cielo, en la gran esfera,
un mar lavanda se estremece.
tesoros viajan por su vientre
henchido de tormentas.
hermano de la tierra.
reinos con criaturas diversas,
árboles que estallan en flores y frutos
coloreando paisajes.
divino soplo de vida,
la mano generosa que derramó
bendiciones sobre la tierra
fue roca diamantina
marcando el exilio de los hombres.
desde entonces,
ellos deambulan con sus guerras
entre siembras y cosechas.
en un yunque forjan la espada,
forjan también las herramientas.
paradoja el hombre
y el fuego
que templa los aceros.
Nelly Fida
PRISIONERA
(A mi hermana palestina Gihad Alí, poeta en Chicago)
Descanso
para no volver
al sol del día
cuajante en mis mejillas
saliente al mar
que esconde
el frío verano de la hoja
que aprieto y corta dedos
Despierto
hojilla en mano
sangre aprisco
sangre pescuezo
sangre lluvia
Caída del cielo
en el techo de mis ojos
Aullidos
brotando de mis venas
Tendida
en la arena
del desierto
donde los forasteros
yanquis
profanan los secretos
de las mujeres persas
lanzándolos a los buitres
Y se juegan el cuerpo
a los vientos.
Ordalia - Venezuela
(A mi hermana palestina Gihad Alí, poeta en Chicago)
Descanso
para no volver
al sol del día
cuajante en mis mejillas
saliente al mar
que esconde
el frío verano de la hoja
que aprieto y corta dedos
Despierto
hojilla en mano
sangre aprisco
sangre pescuezo
sangre lluvia
Caída del cielo
en el techo de mis ojos
Aullidos
brotando de mis venas
Tendida
en la arena
del desierto
donde los forasteros
yanquis
profanan los secretos
de las mujeres persas
lanzándolos a los buitres
Y se juegan el cuerpo
a los vientos.
Ordalia - Venezuela
FECUNDACIÓN (Ser Como Río Que Fluye)
Mi mansedumbre
esperó tu tibio manantial
en este desértico valle silencioso.
Y ahora en éste encuentro
tus aguas ya en torrente
se deslizan hacia la luz
que a mi simiente enceguece.
La semilla que guardó mi entraña
reverdece al saciar la sed
que tanto la aquejaba.
Las piedras
que acorralaban el camino serpenteado
se han disuelto, reposan entre si.
Son un nido donde el río
ahora silencia su cantar
se adormece y en ideal unión
las aguas de este
se funden entre ellas.
Único, entre muchos nuevamente
verá la luz
y convertido en manantial
o en desértico valle
recorrerá caminos
repetirá ésta historia sin descanso
para llegar a su heredad
desde siempre prometida.
Ana Serao - Argentina
Mi mansedumbre
esperó tu tibio manantial
en este desértico valle silencioso.
Y ahora en éste encuentro
tus aguas ya en torrente
se deslizan hacia la luz
que a mi simiente enceguece.
La semilla que guardó mi entraña
reverdece al saciar la sed
que tanto la aquejaba.
Las piedras
que acorralaban el camino serpenteado
se han disuelto, reposan entre si.
Son un nido donde el río
ahora silencia su cantar
se adormece y en ideal unión
las aguas de este
se funden entre ellas.
Único, entre muchos nuevamente
verá la luz
y convertido en manantial
o en desértico valle
recorrerá caminos
repetirá ésta historia sin descanso
para llegar a su heredad
desde siempre prometida.
Ana Serao - Argentina
HACIA EL NORTE
Mientras el poema viajaba hacia el Norte
mi cuerpo quedó atrapado en la gran ciudad;
de regreso me trajo coraje para preguntar.
Señor Caudillo,
¿cuántos tesoros guardan los bolsillos?
Mi poema quedó varado
en esa porción de Patria
envuelta por una sombra que devastaba
luz que apenas nació
quiso amamantarse
la leche sabía a pobre
la luz murió
senos que se ahogaron en grandes llantos
Los bolsillos
se llenan de ambiciones
el corazón con anguria
persigue gloria.
Aquella tribu
aquella….
de costillas flacas
y estómagos vacíos
es también Cultura y País.
Mariana G. Nastri Carreira - República Argentina
Mientras el poema viajaba hacia el Norte
mi cuerpo quedó atrapado en la gran ciudad;
de regreso me trajo coraje para preguntar.
Señor Caudillo,
¿cuántos tesoros guardan los bolsillos?
Mi poema quedó varado
en esa porción de Patria
envuelta por una sombra que devastaba
luz que apenas nació
quiso amamantarse
la leche sabía a pobre
la luz murió
senos que se ahogaron en grandes llantos
Los bolsillos
se llenan de ambiciones
el corazón con anguria
persigue gloria.
Aquella tribu
aquella….
de costillas flacas
y estómagos vacíos
es también Cultura y País.
Mariana G. Nastri Carreira - República Argentina
POETAS
Cuando pienso en mi urgencia
de derramarme en versos,
doy gracias a la vida
por haberme otorgado
la posibilidad de hacerlos.
Pero es triste el destino
del poeta celoso,
que en la cumbre del pino
canta a lo más hermoso.
Poeta es el que habla
por los seres sin boca,
por los pobres y enfermos,
por los que llaman locos,
por los alucinados,
por los presos del orco
que se llena las manos
con diamantes y oro;
mientras los niños, solos,
huérfanos y olvidados
tienen sed, hambre y frío,
carencia en la carencia
y dos lunas de tristeza,
en las sombras del rostro,
que sin hablar preguntan
por qué su purgatorio
siendo inocentes ángeles,
ya aquí en la Tierra,
les tocó como dono.
Seré feliz poeta, el día en que mis versos
hablen menos de mi, y griten por los otros.
Ana Schreber - Alemania
Cuando pienso en mi urgencia
de derramarme en versos,
doy gracias a la vida
por haberme otorgado
la posibilidad de hacerlos.
Pero es triste el destino
del poeta celoso,
que en la cumbre del pino
canta a lo más hermoso.
Poeta es el que habla
por los seres sin boca,
por los pobres y enfermos,
por los que llaman locos,
por los alucinados,
por los presos del orco
que se llena las manos
con diamantes y oro;
mientras los niños, solos,
huérfanos y olvidados
tienen sed, hambre y frío,
carencia en la carencia
y dos lunas de tristeza,
en las sombras del rostro,
que sin hablar preguntan
por qué su purgatorio
siendo inocentes ángeles,
ya aquí en la Tierra,
les tocó como dono.
Seré feliz poeta, el día en que mis versos
hablen menos de mi, y griten por los otros.
Ana Schreber - Alemania
POETIZA DE PASO
Poetiza de paso los traspasados gestos de una calle donde perseguían inmigrantes y la policía les robaba la mercancía.
Poetiza de paso por la calle donde un hombre duerme en el suelo, ya la droga no llega, ya el alcohol se ha acabado, ya esta en la esquina aplastado deseoso de la muerte que delira, deseoso de la muerte de su condición para tener una vida justa, una real, una certera.
Poetiza de paso, huyendo del letargo espiritual,
poetiza de paso, explotada con un sueldo paupérrimo
poetiza de paso buscando la miel en los ojos de alguien, ¿y donde perdieron tus ojos la miel?
Poetiza de paso aterrorizada al pensar en una masacre
poetiza de paso, en una calle sin puertas cerradas con cerrojos por un muro que evita la entrada de cualquier mago dulce y seco.
Poetiza de paso, mientras el ventilador antiguo gira sin cesar y un augurio proclama tener los ojos bien abiertos.
Catalina Carmona Ruiz - Colombia, residente en Barcelona España
Poetiza de paso los traspasados gestos de una calle donde perseguían inmigrantes y la policía les robaba la mercancía.
Poetiza de paso por la calle donde un hombre duerme en el suelo, ya la droga no llega, ya el alcohol se ha acabado, ya esta en la esquina aplastado deseoso de la muerte que delira, deseoso de la muerte de su condición para tener una vida justa, una real, una certera.
Poetiza de paso, huyendo del letargo espiritual,
poetiza de paso, explotada con un sueldo paupérrimo
poetiza de paso buscando la miel en los ojos de alguien, ¿y donde perdieron tus ojos la miel?
Poetiza de paso aterrorizada al pensar en una masacre
poetiza de paso, en una calle sin puertas cerradas con cerrojos por un muro que evita la entrada de cualquier mago dulce y seco.
Poetiza de paso, mientras el ventilador antiguo gira sin cesar y un augurio proclama tener los ojos bien abiertos.
Catalina Carmona Ruiz - Colombia, residente en Barcelona España
POÉTICA PARA QUE RESPIRE TODO EL MUNDO
Propongo una poesía utilitaria
que sirva para demostrar q estamos vivos.
No una poesía para adornar
que baja cual llovizna del olimpo
sino que se transforme en la rutina
de saber que cada día seguimos vivos.
Propongo una poesía tan cotidiana
como respirar 13 veces por minuto,
Un poesía de subterráneo
que ayude a respirar a todo el mundo.
Una poesía tan colectiva
que no sea de un autor y su bolsillo,
que no excluye a soñadores sin permiso.
Sino que se sustente en las poéticas
de los que escribieron de improviso.
Carla Striker – Venezuela
Propongo una poesía utilitaria
que sirva para demostrar q estamos vivos.
No una poesía para adornar
que baja cual llovizna del olimpo
sino que se transforme en la rutina
de saber que cada día seguimos vivos.
Propongo una poesía tan cotidiana
como respirar 13 veces por minuto,
Un poesía de subterráneo
que ayude a respirar a todo el mundo.
Una poesía tan colectiva
que no sea de un autor y su bolsillo,
que no excluye a soñadores sin permiso.
Sino que se sustente en las poéticas
de los que escribieron de improviso.
Carla Striker – Venezuela
EL POETA EN LA BATALLA
Venzamos con entero deshonor,
perdiendo estandartes y bastiones,
huyendo tras la estela de otros vuelos, dando la espalda al enemigo.
Venzamos humillados,
la rodilla ahondando la tierra,
entregando llaves y cancelas,
puertas, posesiones, armadas que descreímos invencibles.
Venzamos en la rendición,
anhelo que no sobrevive
ni reconstruyendo el cuerpo de un país derrotado, áspero y ruinoso.
Venzamos sin coraje,
cuerpo a tierra, las manos en la nuca, violentados
hasta el verso más heroico, emancipado y pestilente del cronista oficial.
Venzamos en el pacto
desigual, desde la más baja
de las posturas, con la honra en hierba viva
y la nalga resplandeciente, encadenados y a galeras.
Sólo así sabremos del caído,
y nunca más seremos reemplazados en el corazón que nos ofrece el dominante.
Venzamos, reducidos y desalmados,
con la última mueca posible, en la batalla final,
bajo el yugo de las lanzas, en el alma de los patriotas tan bellamente iletrados.
Agustín Calvo Galán - España
Venzamos con entero deshonor,
perdiendo estandartes y bastiones,
huyendo tras la estela de otros vuelos, dando la espalda al enemigo.
Venzamos humillados,
la rodilla ahondando la tierra,
entregando llaves y cancelas,
puertas, posesiones, armadas que descreímos invencibles.
Venzamos en la rendición,
anhelo que no sobrevive
ni reconstruyendo el cuerpo de un país derrotado, áspero y ruinoso.
Venzamos sin coraje,
cuerpo a tierra, las manos en la nuca, violentados
hasta el verso más heroico, emancipado y pestilente del cronista oficial.
Venzamos en el pacto
desigual, desde la más baja
de las posturas, con la honra en hierba viva
y la nalga resplandeciente, encadenados y a galeras.
Sólo así sabremos del caído,
y nunca más seremos reemplazados en el corazón que nos ofrece el dominante.
Venzamos, reducidos y desalmados,
con la última mueca posible, en la batalla final,
bajo el yugo de las lanzas, en el alma de los patriotas tan bellamente iletrados.
Agustín Calvo Galán - España
OJOS VENDADOS
Si dibujar con letra simple
la premura de nuestra tierra
por integrarnos a cada uno
en vísperas de colapsos diarios
despierta inquietantes deseos individuales
¿Cómo no darle matices de colores
a un bosquejo de pueblos perdidos
con el afán de encontrar refugios
a quienes aun no están claros
de necesitar mejores cobijos ?
Soy parte viva de este mundo
y de su corrida diaria,
de quienes luchan por vivir
profanando hasta su alma,
pero que de a poco renace
y junto a ello se lanza en cruzada
con su pluma hecha una espada,
sin escudos materiales
al acecho de quienes vendados no ven nada.
Si dibujarles con letra simple
ayudara sin vendidas militancias
a guiar unos pocos y éstos a otros,
vaya que fácil se haría la tarea
de comenzar a sanarnos por dentro,
descubrirnos como seres sencillos
disfrutando junto a nuestros retoños
la vida que de esta tierra va quedando
y que de alguna forma nos incita
a ir rescatando a quienes siguen con sus ojos vendados.
Cristtoff Wolftown - Chile
Si dibujar con letra simple
la premura de nuestra tierra
por integrarnos a cada uno
en vísperas de colapsos diarios
despierta inquietantes deseos individuales
¿Cómo no darle matices de colores
a un bosquejo de pueblos perdidos
con el afán de encontrar refugios
a quienes aun no están claros
de necesitar mejores cobijos ?
Soy parte viva de este mundo
y de su corrida diaria,
de quienes luchan por vivir
profanando hasta su alma,
pero que de a poco renace
y junto a ello se lanza en cruzada
con su pluma hecha una espada,
sin escudos materiales
al acecho de quienes vendados no ven nada.
Si dibujarles con letra simple
ayudara sin vendidas militancias
a guiar unos pocos y éstos a otros,
vaya que fácil se haría la tarea
de comenzar a sanarnos por dentro,
descubrirnos como seres sencillos
disfrutando junto a nuestros retoños
la vida que de esta tierra va quedando
y que de alguna forma nos incita
a ir rescatando a quienes siguen con sus ojos vendados.
Cristtoff Wolftown - Chile
NUNCA MÁS
No entra en mis planes fantasear palabras
que alivien esta opresión,
ni tengo la más misma intención
de legitimar mi tristeza con frases como
he estado en sitios peores,
las cosas son como son.
No estoy dispuesto a admitir
que soy una prótesis de pierna,
que soy la mina,
el cobarde con despacho,
si acaso, soy un hombre,
y hace ya tiempo que estuve vivo.
Y no es que lo diga yo,
lo dicen las canciones y tus ojos,
lo dicen todas las guerras, la lluvia
y aquel hombre que recoge latas
en un carro de la compra.
Vivir es ser un niño,
lo demás es sólo el precio
que pagamos por haber estado vivos.
Te repito,
como el cuervo de Poe,
que nunca más.
Juan Pardo Vidal – España
No entra en mis planes fantasear palabras
que alivien esta opresión,
ni tengo la más misma intención
de legitimar mi tristeza con frases como
he estado en sitios peores,
las cosas son como son.
No estoy dispuesto a admitir
que soy una prótesis de pierna,
que soy la mina,
el cobarde con despacho,
si acaso, soy un hombre,
y hace ya tiempo que estuve vivo.
Y no es que lo diga yo,
lo dicen las canciones y tus ojos,
lo dicen todas las guerras, la lluvia
y aquel hombre que recoge latas
en un carro de la compra.
Vivir es ser un niño,
lo demás es sólo el precio
que pagamos por haber estado vivos.
Te repito,
como el cuervo de Poe,
que nunca más.
Juan Pardo Vidal – España
DELITO MAYOR
asesinaron a inocentes
consumieron naciones
mutilaron cuerpos
guerra tras guerra
ideología tras ideología
tiñeron de sangre los versos diarios
que cada uno tenía derecho a vivir
eran unos cuántos los que reían
desde el atrezzo del poder
eran unos cuantos
fascistas /comunistas/ dictadores/ anarquistas
cristianos/judíos/musulmanes
blancos/negros/
extremistas
todos provistos de las oscuras riendas
de la crueldad del omnipoder
eran unos cuantos
y fueron millones los aplastados
contra la yerma tierra
a la que regaron con lágrimas de padecer
lápidas elevadas unas tras otras en el pasado
el presente mancillado a diario
y la sombra del exterminio
proyectándose en el futuro amanecer
éramos tantos
los que pudimos luchar
mas sólo supimos callar
callar en complicidad
Nat Gaete – Chile
asesinaron a inocentes
consumieron naciones
mutilaron cuerpos
guerra tras guerra
ideología tras ideología
tiñeron de sangre los versos diarios
que cada uno tenía derecho a vivir
eran unos cuántos los que reían
desde el atrezzo del poder
eran unos cuantos
fascistas /comunistas/ dictadores/ anarquistas
cristianos/judíos/musulmanes
blancos/negros/
extremistas
todos provistos de las oscuras riendas
de la crueldad del omnipoder
eran unos cuantos
y fueron millones los aplastados
contra la yerma tierra
a la que regaron con lágrimas de padecer
lápidas elevadas unas tras otras en el pasado
el presente mancillado a diario
y la sombra del exterminio
proyectándose en el futuro amanecer
éramos tantos
los que pudimos luchar
mas sólo supimos callar
callar en complicidad
Nat Gaete – Chile
DESOYENDO LAS VOCES.
Yo sé, aunque apenas oigo,
que tras el ruido que hace la vida
la noche es más cierta
para muchos
y aunque apenas miro,
apenas hago,
apenas digo,
yo sé que se expande
el desamparo
en la noche más cierta
del olvido.
II
Y ellos, que son pocos,
disparan todas,
todas,
todas sus armas a menudo
y el ruido de sus balas
parece suficiente para apagar
el escuálido murmullo
del mundo.
III
todos los huesos allí,
en los hondos que lloran
la tierra y el recuerdo,
en los que cavan los hombres
para enterrar a otros hombres
matados, más que muertos
allí, en la fosa común
donde todo,
todo,
yace roto.
Juan Fernández – España
Yo sé, aunque apenas oigo,
que tras el ruido que hace la vida
la noche es más cierta
para muchos
y aunque apenas miro,
apenas hago,
apenas digo,
yo sé que se expande
el desamparo
en la noche más cierta
del olvido.
II
Y ellos, que son pocos,
disparan todas,
todas,
todas sus armas a menudo
y el ruido de sus balas
parece suficiente para apagar
el escuálido murmullo
del mundo.
III
todos los huesos allí,
en los hondos que lloran
la tierra y el recuerdo,
en los que cavan los hombres
para enterrar a otros hombres
matados, más que muertos
allí, en la fosa común
donde todo,
todo,
yace roto.
Juan Fernández – España
Este es un poema para que el mundo se calle
enteramente guarde silencio y deje que los matorrales y los lobos nos aullen en la garganta
Este es un poema para que los estados unidos y la unión europea sean destruidos por sendas bombas nucleares
Este es un poema para informarle a los noticiarios que la miseria y la pobreza del mundo
me importan un pito
quiero tomar mi guitarra y componer canciones en la azotea de mi vecindario
tomar de la mano a las colegialas y mostrarles el amor tras bambalinas
Este es un poema para que también sean colgados todos los fascistas y los políticos profesionales
y también es para que los policías y los militares sean tomados de la mano y llevados a las cámaras de gases
Este es un poema para llenar de mierda la bandera mexicana y también todas las banderas y que cancelemos los himnos nacionales y establezcamos que ninguna frontera y ningún límite tiene vigencia
Este es un poema individual
como un solo de violín
en medio del teatro
Este poema contiene propaganda anticapitalista y lleva dardos envenenados para los especuladores de wall street
Este es un poema un poco sucio y que no gana ni dos salarios mínimos al día
que muere de hambre y de enfermedades que pudieron ser curadas
Este poema toca blues y sones de gente que se muerde de la risa
que baila jazz y tangos compuestos por viajantes y vagabundos
Este es un poema que bien pudo haber no nacido o haber sido asesinado por algún régimen totalitario
Escribo desde aquí con la certeza de que la laguna está llena del germen radiactivo
con mis manos en los bancos y la metralla de los villancicos navideños
y tengo paz en la cocina cuando caliento la sopa de anteayer y bebo el café mientras recito
Este es un poema que tiende a resultados catastróficos
que sí: está hecho de ira
que sí: está hecho con odio
que sí: no mira bien, un poco ciego
Este es un poema para que el mundo se calle o lo callen o me callen.
Edgar Khonde – México
enteramente guarde silencio y deje que los matorrales y los lobos nos aullen en la garganta
Este es un poema para que los estados unidos y la unión europea sean destruidos por sendas bombas nucleares
Este es un poema para informarle a los noticiarios que la miseria y la pobreza del mundo
me importan un pito
quiero tomar mi guitarra y componer canciones en la azotea de mi vecindario
tomar de la mano a las colegialas y mostrarles el amor tras bambalinas
Este es un poema para que también sean colgados todos los fascistas y los políticos profesionales
y también es para que los policías y los militares sean tomados de la mano y llevados a las cámaras de gases
Este es un poema para llenar de mierda la bandera mexicana y también todas las banderas y que cancelemos los himnos nacionales y establezcamos que ninguna frontera y ningún límite tiene vigencia
Este es un poema individual
como un solo de violín
en medio del teatro
Este poema contiene propaganda anticapitalista y lleva dardos envenenados para los especuladores de wall street
Este es un poema un poco sucio y que no gana ni dos salarios mínimos al día
que muere de hambre y de enfermedades que pudieron ser curadas
Este poema toca blues y sones de gente que se muerde de la risa
que baila jazz y tangos compuestos por viajantes y vagabundos
Este es un poema que bien pudo haber no nacido o haber sido asesinado por algún régimen totalitario
Escribo desde aquí con la certeza de que la laguna está llena del germen radiactivo
con mis manos en los bancos y la metralla de los villancicos navideños
y tengo paz en la cocina cuando caliento la sopa de anteayer y bebo el café mientras recito
Este es un poema que tiende a resultados catastróficos
que sí: está hecho de ira
que sí: está hecho con odio
que sí: no mira bien, un poco ciego
Este es un poema para que el mundo se calle o lo callen o me callen.
Edgar Khonde – México
SEMILLA DE VOCES
Es hora de aumentar el fragor de la voz endurecida del poeta.
¡Que resuene amartillada la sierra oscilante de su timbre!
¡Que sacuda sin piedad las paredes esclerosadas de las arterias del tiempo!
Es hora de romper esta alienación/ que más hunde
los estratos sufridos del alma.
Es hora de soltar las riendas a la audacia del espíritu/
toro maneado a las cuerdas invisibles de la ignorancia/
la otra ignorancia profunda que obstruye el olfato del entendimeinto.
¡Palpita intensamente el pecho desesperado de los ojos!
Los ojos que ven el paso ciego de la historia.
Historia que cuaja marchita en el corazón de los hombres.
Debería hoy mismo descarnar estas sensaciones
ablandando las pértigas arrumbadas del vocablo.
Debería soplar el perezoso sopor
sobre la opaca luz del pensamiento.
No es poeta el portavoz de sólo bellos versos.
Es poeta quien inclina la campana sonante de la tierra.
Es la voz que nace de las voces silenciosas.
Es la pluma que discurre de los gritos ya cansados.
Es el verbo que agiganta los senderos escapando de prisiones preceptivas.
¡Deben hacer oír poetas personales campanarios!
¡Señalar con vuetros faros las borrascas en el mar!
No es vuestra función ornamentar el oro de las letras
ni la conciencia de literatos ni la melodía altisonante de panfletos coloridos.
Lanzo de nuevo esta voz como de alguien perdido bajo escabeles.
Acaso pueda revenir la luz de las semillas
que laten aún alrededor de este quieto mojón del tiempo.
Juan Carlos Luis Rojas - Argentina
Es hora de aumentar el fragor de la voz endurecida del poeta.
¡Que resuene amartillada la sierra oscilante de su timbre!
¡Que sacuda sin piedad las paredes esclerosadas de las arterias del tiempo!
Es hora de romper esta alienación/ que más hunde
los estratos sufridos del alma.
Es hora de soltar las riendas a la audacia del espíritu/
toro maneado a las cuerdas invisibles de la ignorancia/
la otra ignorancia profunda que obstruye el olfato del entendimeinto.
¡Palpita intensamente el pecho desesperado de los ojos!
Los ojos que ven el paso ciego de la historia.
Historia que cuaja marchita en el corazón de los hombres.
Debería hoy mismo descarnar estas sensaciones
ablandando las pértigas arrumbadas del vocablo.
Debería soplar el perezoso sopor
sobre la opaca luz del pensamiento.
No es poeta el portavoz de sólo bellos versos.
Es poeta quien inclina la campana sonante de la tierra.
Es la voz que nace de las voces silenciosas.
Es la pluma que discurre de los gritos ya cansados.
Es el verbo que agiganta los senderos escapando de prisiones preceptivas.
¡Deben hacer oír poetas personales campanarios!
¡Señalar con vuetros faros las borrascas en el mar!
No es vuestra función ornamentar el oro de las letras
ni la conciencia de literatos ni la melodía altisonante de panfletos coloridos.
Lanzo de nuevo esta voz como de alguien perdido bajo escabeles.
Acaso pueda revenir la luz de las semillas
que laten aún alrededor de este quieto mojón del tiempo.
Juan Carlos Luis Rojas - Argentina
EL MANZANO VERDE
Cada botella en mar de arena cobija un respiro nuevo.
Pude enterrar cada caricia entre vidrio verde
hierba verde
verde
de todo verde.
Golpean las celosías acobardadas,
mi carne se prepara para la fiesta.
Debo acomodar mis lágrimas, mi ropa íntima,
mis íntimos ahogos.
Que se presenten acuñando novedad y herida,
mañana serán engaño.
Soy Irena Sendler y llegó el día.
Rogelio Pizzi – Argentina
Cada botella en mar de arena cobija un respiro nuevo.
Pude enterrar cada caricia entre vidrio verde
hierba verde
verde
de todo verde.
Golpean las celosías acobardadas,
mi carne se prepara para la fiesta.
Debo acomodar mis lágrimas, mi ropa íntima,
mis íntimos ahogos.
Que se presenten acuñando novedad y herida,
mañana serán engaño.
Soy Irena Sendler y llegó el día.
Rogelio Pizzi – Argentina
CUADRO
Saben de tu cansancio,
al subir la piedra gris
en la escalera del refugio.
Saben de tu dolor,
de la ausencia del hijo,
la pobreza.
Todos miran tu portal de miseria,
de flores rancias
Macetas de madera,
inclinadas azucenas.
Tienes en tus manos la escoba,
y te cubre el raído traje de faena.
Subes un escalón, dos, y miras a lo alto.
El fanal apenas alumbra la entrada
y no vence la oscuridad.
Pero te recibe el hogar de tu silencio,
el plato de lentejas
Dejas a un lado la escoba,
en una esquina del cuarto.
Tomas la silla del descanso
y del pensamiento,
a esperar que los ladrillos
suenen a noche
y sean el resignado lecho.
No hay en tu sueño espejos de moho.
Titila una luz de fina lluvia,
del arcón surge un caleidoscopio:
Sientes el perfume y la música
de jardines extraños,
ves peces tornasol,
y las estrellas
desde el fondo del pozo.
Ezequiel – Venezuela
Saben de tu cansancio,
al subir la piedra gris
en la escalera del refugio.
Saben de tu dolor,
de la ausencia del hijo,
la pobreza.
Todos miran tu portal de miseria,
de flores rancias
Macetas de madera,
inclinadas azucenas.
Tienes en tus manos la escoba,
y te cubre el raído traje de faena.
Subes un escalón, dos, y miras a lo alto.
El fanal apenas alumbra la entrada
y no vence la oscuridad.
Pero te recibe el hogar de tu silencio,
el plato de lentejas
Dejas a un lado la escoba,
en una esquina del cuarto.
Tomas la silla del descanso
y del pensamiento,
a esperar que los ladrillos
suenen a noche
y sean el resignado lecho.
No hay en tu sueño espejos de moho.
Titila una luz de fina lluvia,
del arcón surge un caleidoscopio:
Sientes el perfume y la música
de jardines extraños,
ves peces tornasol,
y las estrellas
desde el fondo del pozo.
Ezequiel – Venezuela
DEJO TRANSLUCIR EL FRUTO HERIDO
De sangre en sangre vengo,
como el mar de ola en ola
Miguel Hernández.
Dejo translucir el fruto herido, y
el abandono de su marchita dicha;
la sombra del estiércol es profunda
como acerada raíz de angustia
que clava el frío sueño de voces rotas.
Mi lengua, inflamada de fuego,
lame el ácido escozor sepulto
de quienes no tienen olvido
porque hasta el vacío les es ajeno.
Nadie escucha un corazón deshabitado,
atravesado de parte a parte,
y en pie…, como la muerte de un árbol
con sus ramas quebradas en silencio.
Arrastran la claridad del exilio,
ese territorio distante y proscrito
como manta raída y húmeda,
exudada de sudores y lágrimas.
Este flujo rezuma miseria
y anega la tierra que hollamos,
pero no redime del sino sangriento.
Nunca el deseo se hace carne;
sí dolor, impuro dolor escarnecido.
Pedro Luis Ibáñez Lérida – España
De sangre en sangre vengo,
como el mar de ola en ola
Miguel Hernández.
Dejo translucir el fruto herido, y
el abandono de su marchita dicha;
la sombra del estiércol es profunda
como acerada raíz de angustia
que clava el frío sueño de voces rotas.
Mi lengua, inflamada de fuego,
lame el ácido escozor sepulto
de quienes no tienen olvido
porque hasta el vacío les es ajeno.
Nadie escucha un corazón deshabitado,
atravesado de parte a parte,
y en pie…, como la muerte de un árbol
con sus ramas quebradas en silencio.
Arrastran la claridad del exilio,
ese territorio distante y proscrito
como manta raída y húmeda,
exudada de sudores y lágrimas.
Este flujo rezuma miseria
y anega la tierra que hollamos,
pero no redime del sino sangriento.
Nunca el deseo se hace carne;
sí dolor, impuro dolor escarnecido.
Pedro Luis Ibáñez Lérida – España
HAMBRE DE DIOS
En medio de esta incoherencia acompasada,
me pregunto al espejo:
- Si Dios, no tendrá hambre de Dios -
me chupo el dedo,
reconsidero por un segundo el tema
y entonces estoy segura,
que en días como esos
en los que uno tiene el alma ennegrecida,
cuando las lagrimas se dejan de contar,
cuando nos faltan 25 centavos para el pan
y nos sobran niños para la leche,
en días como estos
estoy segura,
que cuando Dios se mira al espejo
no se encuentra,
se chupa el dedo
se pone piel de hombre,
agujeros en las zapatillas,
se vuelve mas humano
y sale a la calle a pelear
por el pan que no termina de ser nuestro,
y entonces estoy segura
que Dios padece hambre de Dios.
en días como estos
en días como esos,
ha de ser muy triste ser Dios y tener hambre....
Silvina Mainetti – Argentina
En medio de esta incoherencia acompasada,
me pregunto al espejo:
- Si Dios, no tendrá hambre de Dios -
me chupo el dedo,
reconsidero por un segundo el tema
y entonces estoy segura,
que en días como esos
en los que uno tiene el alma ennegrecida,
cuando las lagrimas se dejan de contar,
cuando nos faltan 25 centavos para el pan
y nos sobran niños para la leche,
en días como estos
estoy segura,
que cuando Dios se mira al espejo
no se encuentra,
se chupa el dedo
se pone piel de hombre,
agujeros en las zapatillas,
se vuelve mas humano
y sale a la calle a pelear
por el pan que no termina de ser nuestro,
y entonces estoy segura
que Dios padece hambre de Dios.
en días como estos
en días como esos,
ha de ser muy triste ser Dios y tener hambre....
Silvina Mainetti – Argentina
LIBRO LIBRE
Poemario libre para ser disfrutado por los amantes de la poesía.
Léelo, trátalo con cuidado para no ser deteriorado y luego déjalo en libertad en el mismo lugar en que lo encontraste, en cualquier centro de actividad cultural o entrégaselo a otra persona.
Se generoso, abre las manos, haz rodar una poesía.
Las obras que conforman el presente poemario están amparadas por ls leyes de propiedad intelectual y derecho de autor vigentes en los países en que fueron creadas y-o inscritas.
Poemario libre para ser disfrutado por los amantes de la poesía.
Léelo, trátalo con cuidado para no ser deteriorado y luego déjalo en libertad en el mismo lugar en que lo encontraste, en cualquier centro de actividad cultural o entrégaselo a otra persona.
Se generoso, abre las manos, haz rodar una poesía.
Las obras que conforman el presente poemario están amparadas por ls leyes de propiedad intelectual y derecho de autor vigentes en los países en que fueron creadas y-o inscritas.
Suscribirse a: Entradas (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario